[4,0] Livre quatre.

[4,30] XXX. ATTENDRE LA MORT AVEC CALME ET FERMETÉ, A L'EXEMPLE DE RASSIS. 

Je l'ai vu, Bassus Aufidius, cet homme vertueux, je l'ai vu 
livré à de rudes secousses, et luttant contre son grand âge; 
mais la charge est trop forte, pour qu'il s'en relève jamais; la
vieillesse s'est appesantie sur lui tout entière. Vous savez qu'il 
a toujours été frêle et débile; longtemps il a maintenu la machine, 
ou, pour mieux dire, il l'a rajustée : elle vient de manquer tout à coup. 

Dans un navire qui fait eau, on peut boucher une ou deux ouvertures; 
mais quand il cède et se fend de toutes parts, alors plus de ressources : 
il va s'engloutir. Ainsi, dans un corps usé par la vieillesse, on peut quelquefois 
soutenir, étayer la faiblesse de l'âge : mais si, de cet édifice tombant 
de vétusté, la charpente se disjoint; si, tandis qu'on y met la 
main d'un côté, elle s'écroule de l'autre, alors il ne reste plus 
qu'à songer à la retraite. Néanmoins, notre ami Bassus est 
plein d'énergie. Heureux effet de la philosophie! quel que soit 
l'état du corps, elle donne à l'âme la force, la sérénité, la joie, 
en présence du trépas; la fermeté, au milieu de la dissolution physique. 

L'habile navigateur se risque sur les flots avec une voile déchirée; 
son vaisseau est-il démâté? il tient la mer avec ses débris. 
Ainsi fait notre ami Bassus; il envisage sa fin avec des yeux, avec un 
courage que, si c'était celle d'autrui, vous trouveriez trop calme assurément. 

C'est une grande chose, Lucilius, et qu'il faut longtemps apprendre, que de partir 
sans murmure, quand on est arrivé au terme inévitable. Les autres 
genres de mort laissent place à l'espérance. La maladie cesse, 
l'incendie s'éteint, l'écroulement qui doit vous écraser vous 
dépose à terre, le flot qui vous engloutit vous rejette plein de 
vie, le soldat retire son glaive prêt à frapper ; mais plus d'espoir, 
quand c'est la vieillesse qui mène au trépas ; contre elle 
seule il n'y a pas de recours. Nul genre de mort n'est plus 
doux, mais nul n'est plus long. Je dirai de notre ami Bassus,
qu'il assiste à ses funérailles, se rend les derniers devoirs, se 
survit à lui-même, et supporte avec courage la perte qu'il vient 
de faire. Il nous parle sans cesse de la mort, mais il a soin de 
nous avertir que, "si ce moment a quelque chose de douloureux 
et de terrible, la faute en est au mourant, et non pas à la 
mort; l'heure où elle vient n'est pas plus redoutable que celle 
qui la suit. Craindre ce qu'on ne doit pas souffrir, n'est pas 
plus raisonnable que craindre ce qu'on ne doit pas sentir. 
Est-il croyable que l'on sente un état qui nous rend insensibles! 
Ainsi, dit-il, la mort est si loin d'être un mal, qu'elle met à 
l'abri de tous les maux."

Ces maximes, souvent répétées, je le sais, le seront souvent 
encore. Mais je leur ai trouvé moins de poids dans les livres, 
dans la bouche des philosophes : ils prêchent le mépris d'un 
péril lointain. Quelle est plus puissante, la parole de Bassus! 
il parle de la mort, et l'a sous les yeux; et même, puisqu'il 
faut vous le dire, je crois que l'on est plus courageux, face à 
face avec elle, que lorsqu'on s'en approche. En présence de la 
mort, l'impossibilité d'échapper donne du coeur aux moins aguerris. 

Ainsi le gladiateur le plus lâche pendant le combat, 
tend la gorge au vainqueur, et guide le fer incertain. Mais l'idée 
d'un trépas lent, quoique assuré, exige un courage soutenu, 
courage plus rare, dont le sage est seul capable. Aussi, 
l'écoutais-je avec le plus grand plaisir prononcer en quelque 
sorte sur la mort, en décrire la nature, comme l'ayant examinée 
de près. Le témoignage le plus puissant auprès de vous serait 
sans doute celui d'un mort ressuscité qui, d'après sa propre
expérience, vous dirait que la mort ne fait aucun mal. 

De même, sur le trouble où nous jettent les approches de la mort, 
qui peut mieux nous éclairer que ces hommes qui se sont mesurés 
avec elle, qui l'ont vue arriver, et qui l'ont accueillie! 
Eh bien! parmi ces derniers il faut compter Bassus; il n'a pas 
voulu nous laisser dans l'erreur : Oui, dit-il, il est aussi insensé 
de craindre la mort que de craindre la vieillesse. La mort suit 
la vieillesse comme la vieillesse suit l'âge mûr. C'est ne vouloir 
pas de la vie, que de se refuser à mourir un jour. La mort 
est la condition de la vie, elle en est le terme. La craindre est 
donc une folie. On craint l'incertain; le certain on ne peut que 
l'attendre. La mort est une nécessité commune, inévitable. 

Qui oserait se plaindre d'un sort dont nul n'est exempt ? Le 
premier point de l'équité, n'est-ce pas l'égalité ? Mais à quoi 
bon plaider ici la cause de la nature ? Elle-même se soumet 
toute la première aux lois qu'elle nous impose ; elle crée pour 
dissoudre ; elle dissout pour créer de nouveau. Certes, s'il est 
un homme assez heureux pour que la vieillesse l'endorme doucement, 
et le retire peu à peu de la vie, au lieu de l'en arracher 
tout d'un coup, ne doit-il pas rendre grâces aux dieux qui 
l'ont conduit, rassasié d'années, à ce repos nécessaire à l'homme, 
agréable à l'homme fatigué ? Eh ! n'en voit-on pas souhaiter 
la mort avec plus d'ardeur qu'on ne demande ordinairement la vie ? 

Mais j'ignore quel est le plus propre à nous encourager 
par son exemple, de l'homme qui prévient la mort, 
ou de celui qui l'attend avec calme et sérénité ; l'audace du 
premier n'est bien souvent qu'un transport furieux, un mouvement 
d'indignation; le calme de l'autre est réfléchi et inaltérable. 
On court à la mort par dépit contre elle ; nul ne la 
voit venir avec joie, si dès longtemps il n'y est préparé. 

Je l'avouerai donc : quelque amitié que je porte à Bassus, d'autres 
motifs m'attiraient sans cesse auprès de lui. Le trouverais-je 
toujours le même ? et l'énergie de son âme ne diminuerait-elle 
pas avec la vigueur de son corps ? Elle croissait au contraire, 
elle se manifestait de plus en plus, comme la joie du coureur 
qui touche au septième stade et à la palme. Fidèle aux dogmes 
d'Épicure : "D'abord, nous disait-il, j'espère que le dernier 
moment n'a rien de douloureux ; s'il l'est, le mal est compensé 
par son peu de durée; toute douleur est courte, alors qu'elle est 
violente. Au reste, si cette séparation de l'âme et du corps arrivait 
douloureuse, je me rappellerais bien que cette douleur doit 
être la dernière de toutes. Je ne doute pas néanmoins que 
l'âme d'un vieillard ne soit sur ses lèvres, et prête à partir au 
moindre effort. Le feu qui s'est attaché à des substances solides 
ne peut être éteint que par l'eau et quelquefois par l'écroulement 
de ce qu'il dévore ; faute d'aliments, il cesse de lui-même."

Tels sont, cher Lucilius, les discours que volontiers j'écoute ; 
ils ne sont pas nouveaux, mais ils me font, pour ainsi dire, assister 
à la mort. N'ai-je donc jamais vu de mort volontaire? J'en 
ai vu, et plus d'une ; mais se présenter à ta mort sans haine de 
la vie, la recevoir avec calme, sans l'aller chercher, voilà qui a 
plus de poids auprès de moi. "Nos tourments, disait-il, sont 
notre ouvrage; nous perdons la tête quand nous croyons la 
mort près de nous. Eh ! près de qui n'est-elle pas, et partout 
et. toujours ! Une cause de mort nous menace, à ce qu'il nous
semble ; eh ! combien d'autres plus imminentes dont nous ne 
nous délions pas!" Un homme allait immoler son ennemi: une 
indigestion a prévenu le coup. Si nous voulions démêler les 
causes de nos alarmes, nous les trouverions tout autres qu'elles 
ne nous paraissent. Ce n'est pas la mort, mais l'idée de la 
mort qui nous effraie: on est toujours également près d'elle. Si 
donc la mort est à redouter, il faut la redouter à chaque instant; 
à quel instant sommes-nous à l'abri de ses coups ?

Mais je dois craindre qu'une si longue épître ne soit pour vous 
plus redoutable que la mort; c'est pourquoi je finis. Quant à 
vous, songez toujours à la mort, pour ne la craindre jamais.
	.
[4,31] XXXI. MÉPRISER L'OPINION DU VULGAIRE.

Je reconnais mon Lucilius : il montre enfin le sage qu'il 
avait promis. Suivez-le ce généreux élan qui, vous faisant fouler 
aux pieds les biens du vulgaire, vous polissait à la perfection! 
Non, je ne vous veux ni meilleur ni plus grand que vous 
n'aspiriez à l'être. Vous avez largement jeté les fondements de 
votre sagesse; sur cette base, bâtissez autant que vous pourrez 
et d'après le plan que votre esprit s'est tracé. Après tout, la 
sagesse consiste à se boucher les oreilles, mais non pas avec 
de la cire. Il faut à vos oreilles un enduit plus sûr que celui 
dont Ulysse se servit avec ses compagnons. Elle était séduisante, 
la voix qu'il redoutait; mais ce n'était pas encore la 
voix publique, cette voix perfide qui ne part pas d'un seul 
écueil, mais retentit sur tous les points de la terre. 

Fuyez donc, je ne dis pas un seul endroit où la volupté tend ses piéges, 
mais toutes les villes. Soyez sourd à la voix de ceux qui vous 
aiment le plus; leurs intentions sont bonnes, mais leurs voeux 
nuisibles. Pour votre bonheur, priez les dieux de n'en exaucer 
aucun. Non, ce ne sont pas des biens que ceux qu'ils voudraient 
voir accumulés sur votre tête. Il n'est qu'un seul bien, source 
et garantie de la félicité humaine, c'est d'être sûr de soi. Or, on 
n'y parvient qu'en bravant la fatigue, en la mettant au nombre 
de ces choses qui ne sont ni bonnes ni mauvaises. Car il ne peut 
pas se faire qu'une chose soit tantôt mauvaise, tantôt bonne, 
tantôt légère et supportable, tantôt propre à inspirer de l'effroi. 

La fatigue n'est pas un bien ; où donc est le bien? Dans le mépris 
de la fatigue. Aussi je blâme ces hommes qui se consument 
en travaux superflus. Celui au contraire dont l'activité a un 
but honnête, plus je le verrai s'efforcer, toujours lutter et marcher 
en avant, plus je l'admirerai, plus je lui crierai : "Courage, 
homme intrépide! lève ta tête et reprends haleine pour 
franchir d'un seul trait, si tu peux, le reste de la montagne. La 
fatigue est l'aliment des âmes fortes." Ne réglez donc pas, 
sur les premiers voeux de vos parents, vos désirs et vos prières; 
après tout il est honteux à un homme aussi avancé dans la 
carrière, de fatiguer les dieux de ses souhaits. A quoi bon toutes 
ces prières? Tu veux être heureux! sois-le par toi-même; et tu 
le seras, si tu ne vois de bien que dans ce qu'accompagne la 
vertu, de mal que dans ce qu'accompagne le vice. Rien ne
brille sans le secours de la lumière; rien n'est sombre sans l'intervention 
des ténèbres ou d'une obscurité quelconque ; point 
de chaleur sans feu, point de froid sans air: de même l'honnête 
et le honteux résultent de leur association, l'un avec la vertu, 
l'autre avec la vice.

Quel est donc le véritable bien? la science. Et le mal? l'ignorance. 
L'homme instruit et expérimenté règle sur l'occasion 
ses refus et ses préférences. Mais ni la crainte ni l'admiration 
ne déterminent son choix, s'il a 1'âme haute et invincible. 
Je ne veux pas vous voir fléchir ou perdre courage. C'est peu 
de ne pas refuser la peine, il faut courir au-devant. - Quel est 
donc, direz-vous, le travail frivole et superflu? - Celui dont le 
mobile est méprisable. Mais il n'est pas plus un mal que celui 
qui tend à un plus noble but. Le travail en lui-même n'est que 
la persévérance de l'âme qui s'excite à braver fatigues et dangers, 
qui se dit : Pourquoi t'arrêter? un homme doit-il craindre 
la peine? Mais, pour atteindre la perfection, il faut joindre à 
ces efforts l'égalité, l'uniformité d'une conduite sans cesse en 
harmonie avec elle-même, ce qui suppose la science universelle, 
c'est-à-dire la connaissance des choses divines et humaines. 

Là gît le souverain bien; parvenu à ce faîte, on est 
l'égal des dieux, non plus leur suppliant. - Mais comment y 
arriver? - Ici, Lucilius, point d'Alpes grecques ou pennines, 
point de désert de Candavie à traverser; point de Syrtes, de 
Scylla, de Charybde à franchir, tous périls que vous a cependant 
fait braver l'appât d'un chétif gouvernement. Le chemin 
est sûr, il est agréable : la nature s'est chargée des frais du
voyage. Les dons qu'elle vous a faits, n'y renoncez pas ; ils 
vous élèveront à l'égal de Dieu. Or, qui peut vous faire l'égal 
de Dieu ? L'argent? Dieu n'a rien. La prétexte? il est nu. Sera-ce 
la renommée, l'éclat extérieur, votre gloire répandue chez 
tous les peuples de la terre? Dieu est inconnu. La plupart ont 
de lui une opinion fausse, et l'ont impunément. Ce ne sera pas 
davantage cette foule d'esclaves qui portent votre litière dans 
la ville et sur les grands chemins. Dieu, le plus grand, le plus 
puissant de tous les êtres, Dieu porte lui-même l'univers. La 
beauté elle-même, la force, ne peuvent donner le bonheur 
elles ne tiennent pas devant la vieillesse. Cherchez donc un 
bien qui jamais ne se détériore, un bien invincible à tous les 
obstacles, supérieur à tous les biens. Quel est-il? une âme; 
mais une âme droite, vertueuse, élevée. Eh! qu'est-elle autre 
chose que Dieu habitant le corps humain? Elle peut tomber, 
cette âme, dans un esclave, dans un affranchi, comme dans un 
chevalier romain. Qu'est-ce en effet que ces mots : chevalier 
romain, esclave, affranchi ? des noms créés par l'ambition et 
par une injurieuse distinction; de tout coin de la terre on peut 
s'élancer vers le ciel; prenez seulement votre essor,
Et vous aussi des dieux imitez la sagesse.
Ce n'est pas au moyen de l'or et de l'argent, que vous leur 
ressemblerez ; ces métaux ne peuvent représenter l'image de 
la divinité. Songez-y : les dieux étaient d'argile, alors qu'ils 
exauçaient les mortels.

[4,32] XXXII. EXHORTATION A LA PHILOSOPHIE.

Je m'enquiers de vous; et personne n'arrive de votre province, 
que je ne lui demande ce que vous faites, où et avec qui 
vous demeurez. Vous ne pouvez m'en faire accroire, je vous 
tiens auprès de moi. Vivez donc comme si je savais toutes vos 
actions, ou plutôt comme si je les voyais. Vous me demandez, 
parmi les nouvelles que je reçois de vous, celle qui me plait 
davantage ; c'est de n'en recevoir aucune, c'est de voir que 
tous ceux que je questionne ignorent vos actions. 

C'est une sage conduite, Lucilius, que de fuir un monde dont les moeurs, 
dont les goûts diffèrent tellement des vôtres. Assurément il ne 
pourra vous détourner de la bonne voie, et vous persisterez 
dans votre résolution, quel que soit le nombre des séductions 
dont il vous entoure. Alors qu'ai-je à craindre? Ce n'est pas 
qu'on vous détourne, mais qu'on ne vous arrête. Or, les obstacles 
seuls sont bien nuisibles; la vie est si courte ! et notre inconstance
l'abrége encore; on ne cesse de la recommencer tous les 
jours. On la morcelle, on la hache pour ainsi dire. Hâtez-vous 
donc, mon cher Lucilius; avec quelle rapidité ne fuiriez-vous 
pas, dites-moi, si l'ennemi vous poursuivait, si vous entendiez 
le vainqueur s'élancer au grand galop sur vos traces ! Eh bien, 
vous êtes poursuivi; courez, fuyez. Arrivé en lieu de sûreté, 
songez combien il est beau, avant de mourir, de consommer la
vie, d'attendre la fin de ses jours, comptant sur soi-même, et 
en possession d'une existence heureuse, qui le serait moins si 
elle était plus prolongée. 0 quand viendra le jour où vous saurez 
que le temps n'est plus à vous; où, tranquille et paisible, 
indifférent sur le lendemain, vous vivrez plein et rassasié de 
vous-même ! Voulez-vous savoir ce qui rend les hommes plus 
avides d'avenir ? C'est que nul n'a su jouir de lui-même. Il y a 
loin de mes souhaits à ceux de vos parents. Qu'il possède les 
biens du monde ! disaient-ils, et moi je vous ai dit : Sachez les 
mépriser. Leurs voeux vous enrichissaient des dépouilles d'autrui; 
tout ce qu'ils vous donnaient, il eût fallu l'enlever à d'autres. 
Puisse au contraire votre âme, longtemps agitée de désirs 
incertains, s'arrêter enfin et se fixer ! Puisse-t-elle se complaire 
en elle-même, et, comprenant le véritable bonheur que l'on 
possède alors qu'on le comprend, ne plus désirer un surcroît 
d'années! On n'est vraiment au-dessus des besoins, vraiment 
libre et affranchi, que quand, la vie terminée, on se trouve avoir vécu.

[4,33] XXXIII. SUR LES MAXIMES DES PHILOSOPHES.
	. 
Vous désirez que ces lettres, comme les précédentes, soient sui-
vies de quelques maximes de nos grands philosophes. Ccs philosophes, 
Lucilius, s'embarrassaient peu des fleurs de l'éloquence. 
Tout est mâle dans la teneur de leurs écrits. Il n'y a inégalité
que là où il. y a saillie. On n'admire point la hauteur d'un 
arbre si elle est égalée par celle de la forêt qui l'entoure. 

Des maximes de ce genre, on en trouve à chaque pas chez les 
poëtes et chez les historiens. Voilà pourquoi je n'entends pas 
qu'on les attribue à Épicure; elles sont à tout le monde et surtout 
à nous. Si elles sont plus remarquées dans Épicure, c'est 
qu'elles viennent à de longs intervalles, c'est qu'elles sont 
inattendues, c'est qu'une forte pensée étonne sur les lèvres 
d'un homme qui prêche la volupté, du moins selon l'opinion 
générale; car, à mes yeux, Épicure est un héros sous les habits 
d'une femme. Le courage, l'activité, les talents militaires 
peuvent être le partage des Perses aussi bien que des 
peuples les plus aguerris. N'exigez donc pas des extraits, des 
citations ! Ce qui chez autrui s'offre de loin en loin, forme chez 
nous un tout qui s'enchaine. Nous n'avons point de ces étalages, 
appât jeté à l'acheteur qui, entré dans le magasin, ne 
voit rien de plus que ce que l'on a mis au dehors pour l'attirer. 

Nous ouvrons nos magasins à quiconque veut prendre des 
échantillons. Supposez que nous voulions extraire un grand 
nombre de pensées brillantes; à qui les attribuer? A Zénon ? 
à Cléanthe? à Chrysippe? à Panétius? à Posidonius? Nous 
n'avons point de maitre ; chacun a ses droits. Chez les épicuriens, 
au contraire, toutes les paroles d'Hermarque, toutes 
celles de Métrodore sont rapportées au seul Épicure. Dans ce 
camp on ne parle que sous les auspices du général. Non, 
malgré tous nos efforts, dans cette foule de beautés égales, il 
nous est impossible de faire un choix:
"A pauvre il appartient de compter son troupeau."

Partout où vous jetterez les yeux, vous trouverez une pensée 
qui vous frapperait, si elle n'était entourée de pensées du même ordre.
Renoncez donc à cet espoir d'effleurer, en passant, les chefs-d'ceuvre 
de nos grands hommes; il faut les envisager, les méditer 
sous toutes leurs faces. Le génie se peint dans ses ouvrages ; 
ôtez un trait au tableau, et l'ensemble est détruit. Ce 
n'est pas que je vous défende d'examiner chaque membre à 
part ; mais ayez soin de le rapporter à l'individu auquel il appartient. 
La beauté d'une femme ne consiste pas dans un bras, 
dans une jambe bien faite, mais dans un ensemble tel qu'il 
empêche d'admirer les détails. Si vous l'exigez toutefois, je ne 
serai pas avare ; je sèmerai les richesses à pleines mains. 

Le trésor de nos maximes est immense ; il n'y a qu'à ramasser et 
non pas à choisir. Elles se succèdent en effet, non pas lentement, 
mais à flots pressés, et se lient entre elles. Je ne doute 
pas qu'un pareil recueil ne puisse être fort utile au disciple encore 
inexpérimenté. Les pensées se gravent plus aisément, 
lorsqu'elles sont renfermées, enchaînées dans la mesure des 
vers. Aussi faisons-nous apprendre des maximes aux enfants, 
surtout de celles que les Grecs appellent chries; elles sont à la 
portée de leur âge ; elles sont à la mesure de leur capacité. Mais 
il est honteux pour un homme de ramasser des fleurs, de s'appuyer 
d'un petit nombre de pensées connues, et de n'être fort 
que de sa mémoire. Eh! soyez fort de vous-même ; parlez, ne 
citez pas. Quelle honte pour un vieillard, ou du moins pour un 
homme prêt à le devenir, quelle honte d'être sage le livre à la 
main ! - Voilà ce que dit Zénon ---. - Et vous?- Ce que dit
Cléanthe ---. - Et vous? ---. Serez-vous donc toujours le satellite 
d'un autre? Commandez, vous aussi; donnez à citer, à votre 
tour; tirez de votre propre fonds. Oui, ils n'ont rien de grand 
dans l'âme, ces hommes qui toujours traducteurs et jamais 
auteurs, toujours cachés à l'ombre d'autrui, n'osent jamais 
faire ce qu'ils ont si longtemps appris! ils exercent leur mémoire 
sur l'ouvrage d'un autre; mais il y a loin de la mémoire 
à la science. Par la mémoire, vous gardez le dépôt confié à 
votre souvenir ; par la science, vous vous l'appropriez ; vous 
ne restez pas toujours attaché devant un modèle, les yeux fixés 
sur un maître'. Voilà ce que dit Zénon, ce que dit Cléanthe ---.

Eh ! soyez quelque chose de plus qu'un livre ! C'est trop longtemps 
faire le disciple ; il est temps d'agir en maître. Qu'ai -je 
besoin d'écouter ce que je puis lire ? - Mais la parole a des 
effets puissants. - Non, si elle ne fait que répéter la parole 
d'autrui, et se réduire à l'emploi d'un scribe. Ajoutez que ces 
hommes qui jamais ne s'abandonnent à leur propre tutelle, 
suivent leurs devanciers dans une carrière où bien souvent 
eux-mêmes ne suivaient pas les anciens, dans une carrière encore 
inconnue; or, le moyen de ne jamais faire de découvertes, 
c'est de s'en tenir à celles qui ont été faites. Ce n'est 
pas tout : celui qui se met à la suite d'autrui ne trouve, je dis 
plus, ne cherche rien. - Quoi ! l'on ne doit pas marcher sur 
les traces des anciens ! - Sans doute je prendrai l'ancienne 
route, mais pour la quitter, si j'en trouve une plus courte et 
plus commode. Nos devanciers sont nos guides, et non pas nos 
maîtres. Tout le monde peut prétendre à la vérité, nul ne se 
l'est encore appropriée, et les siècles à venir auront aussi une 
grande part dans cet héritage.

[4,34] XXXIV. SÉNÈQUE FÉLICITE LUCILIUS ET L'ENCOURAGE 
A PERSÉVÉRER JUSQU'À LA FIN.

Je me sens grandir, je triomphe, et mon vieux sang se réchauffe, 
quand vos actions et vos écrits me montrent combien 
vous vous êtes surpassé vous-même; car dès longtemps vous 
aviez laissé la foule derrière vous. Si le cultivateur voit avec 
joie ses arbres fructifier, le pasteur ses troupeaux multiplier; 
si une mère regarde comme son ouvrage l'enfance du fils 
qu'elle a nourri; quelle sera, dites-moi, quelle sera l'allégresse 
de celui qui, après avoir élevé une âme, après l'avoir 
façonnée tendre encore, la voit tout à coup au plus haut degré 
de perfection ! Je vous revendique : vous êtes mon ouvrage. 
Dès que je remarquai vos dispositions, je mis la main sur 
vous, je vous exhortai, je vous aiguillonnai ; je n'ai pas laissé 
votre ardeur se ralentir, je l'ai ranimée de temps à autre, et 
je le fais encore - mais j'exhorte un homme qui court, et me 
rend mes avis. - Que puis-je, selon vous, vouloir de plus ? - 

C'est beaucoup, j'en conviens; un ouvrage commencé est un 
ouvrage à moitié fait ; ceci est vrai, même pour la sagesse 
c'est déjà un grand progrès dans la vertu, que de vouloir devenir 
vertueux. Savez-vous de quelle vertu je parle? de cette 
vertu parfaite, accomplie, à l'épreuve de la violence et de la 
nécessité. Je la vois chez vous en perspective; mais persévérez, 
redoublez  d'efforts, veillez à ce que vos paroles et vos actions
s'accordent, se répondent, et soient, pour ainsi dire, frappées 
au même coin. L'âme est mal dirigée, quand il y a désaccord 
entre ses actions.

[4,35] XXXV. IL N'Y A D'AMITIÉ QU'ENTRE LES GENS DE BIEN.

Quand je vous presse d'étudier, c'est ma cause que je plaide. 
Je veux un ami, et je ne puis l'espérer, si vous ne persistez 
dans votre réforme. Maintenant vous m'aimez, mais vous 
n'êtes pas mon ami. - Quoi! ces deux choses ne sont pas les 
mêmes! - Non, et même elles diffèrent beaucoup. Qui est 
notre ami, nous aime; mais qui nous aime n'est pas pour cela 
notre ami. Aussi l'amitié est-elle toujours utile ; l'affection 
nuit quelquefois. Hâtez donc vos progrès, ne fût-ce que pour 
apprendre l'amitié. Mais hâtez-les, ils peuvent encore m'être 
utiles, plus tard un autre en profiterait. J'en jouis d'avance, il 
est vrai, quand je songe que nos deux âmes n'en feront plus 
qu'une seule, ei que, malgré le peu de différence de nos âges, 
la vigueur de la vôtre rendra à la mienne ce qu'elle peut avoir 
perdu d'énergie ; mais j'aspire à un bonheur plus réel. 

L'idée d'un ami absent nous procure de la joie, mais une joie 
fugitive et prompte à s'évanouir. La vue, la présence, le commerce 
d'un ami donne en quelque sorte de la vie au plaisir, 
surtout si, en le voyant, on le voit, tel qu'on le désire. Faites-moi 
donc un présent inestimable, donnez-vous à moi; et, pour 
vous presser davantage, songez que je suis vieux et que vous
êtes mortel. Courez à moi, mais à vous-même d'abord. Profitez, 
et avant tout ayez soin de rester d'accord avec vous-même. 
Chaque fois que vous voudrez reconnaître si vous avez 
fait quelque progrès, voyez si vos désirs du jour sont les mêmes 
que ceux de la veille. Le changement de volonté décèle un 
esprit flottant qui erre à l'aventure où le vent le pousse. Rien 
n'erre de ce qui est établi sur une base solide : avantage réservé 
au sage, et à celui qui va le devenir ; avec cette différence. 
que l'un est ébranlé sans céder, ne chancelle que sur sa base; 
l'autre n'éprouve pas même de secousse.

[4,36] XXXVI. AVANTAGES DU REPOS. DÉDAIGNER LES VOEUX DU 
VULGAIRE. MÉPRISER LA MORT.

Engagez votre ami à mépriser hardiment le reproche qu'on 
lui fait d'avoir cherché le repos et la solitude, d'avoir abdiqué 
sa dignité, d'avoir préféré la retraite aux avantages qu'il 
pouvait attendre. Il a pris le parti le plus sage; chaque jour 
le prouvera à ses censeurs. Ils ne cesseront de passer, tous 
ces hommes auxquels on porte envie; je vois l'un écrasé, 
l'autre au fond du précipice. La prospérité est inquiète; sans 
cesse elle se travaille, se tourmente l'esprit, et de plus d'une 
manière ; elle souffle à chacun sa folie : à celui-là, l'ambition; 
à celui-ci, le goût des plaisirs; elle gonfle les uns, amollit et
énerve entièrement les autres. 

- Mais, direz-vous, on en voit qui savent la supporter. 
- Oui, comme on supporte le vin. N'allez donc pas, sur la parole d'autrui, 
croire au bonheur de l'homme qu'assiége une cour nombreuse : on se 
presse autour de lui comme autour d'un lac, pour le tarir et 
le troubler. - On taxe votre ami de frivolité, de paresse. - 
Eh! ne savez-vous pas par quel étrange abus on change le sens 
des mots? On le disait heureux. L'était-il? je vous le demande. 
Je ne suis même pas fâché de ce que plusieurs lui 
trouvent une humeur sauvage et farouche. "Dans la jeunesse, 
disait Ariston, je préfère un air sombre à cette gaieté 
qui plaît tant au vulgaire. Le vin âpre et rude dans sa nouveauté 
s'améliore en vieillissant; il n'est pas à l'épreuve des 
ans s'il plait au sortir du pressoir." Qu'il passe pour triste et 
ennemi de ses intérêts; en vieillissant il se trouvera bien de 
cette tristesse. Qu'il continue seulement à cultiver la vertu, 
à se pénétrer d'études libérales, non pas de celles dont il 
suffit de prendre une légère teinture, mais de celles dont 
l'âme doit s'imprégner tout entière : il est dans l'âge d'apprendre.

- Quoi donc? direz-vous, en est-il un où l'on ne doive plus apprendre? 
- Non, certes; mais si l'on peut étudier à tout âge, on ne peut pas à tout 
âge être sous la férule. C'est chose honteuse et ridicule, qu'un vieillard écolier. 
Jeune, on doit amasser pour jouir sur son déclin. Vous ne pouvez 
donc rien faire de plus utile pour vous-même que de rendre 
votre ami aussi vertueux que possible. Ce sont des bienfaits 
à rechercher et à répandre, et, sans contredit, les premiers 
de tous, que ceux où l'on gagne autant à donner qu'à recevoir. 
En un mot, votre ami n'est plus libre; il s'est engagé.

Or, il est moins honteux de manquer au payement d'une 
dette qu'à une promesse de vertu. Pour payer une dette, il 
faut, au commerçant, une heureuse navigation; au cultivateur, 
un sol fertile et un ciel propice: pour payer l'autre dette, 
il suffit de le vouloir. La fortune n'a nul droit sur les mœurs; 
c'est à lui de régler les siennes ; d'élever, à la faveur de sa retraite, 
son âme à cet état de perfection, où l'on ne sent ni le 
gain, ni la perte, où l'on reste toujours le même, quels que 
soient les événements. Comblez-le des biens du vulgaire, il 
leur est supérieur; que le hasard lui en ôte une partie, ou 
même le tout, il n'en est pas moins riche. Né chez les Parthes, 
au sortir du berceau, il eût bandé un arc; chez les Germains, 
il eût lancé le javelot de ses mains enfantines; au temps de 
nos aïeux, il eût appris à monter un cheval, à frapper de près 
l'ennemi : tels sont les exercices que chaque nation prescrit 
et impose à sa jeunesse.

Or, que faire apprendre à votre ami? Une science qui défie 
tous les traits, toute espèce d'ennemi : le mépris de la mort. 
Que la mort ait en soi quelque chose de terrible, qu'elle répugne 
à nos âmes, à notre amour inné pour nous-mêmes, c'est 
ce dont on ne saurait douter. Quel besoin, en effet, de nous préparer, 
de nous armer de courage pour une chose où nous 
porterait notre penchant naturel, comme il nous porte tous 
à notre conservation? Il ne faut pas de leçons pour se résoudre 
à coucher, au besoin, sur un lit de roses ; mais il en 
faut pour ne pas trahir sa foi dans les tourments, pour veiller, 
s'il est nécessaire, au bord du retranchement, blessé 
quelquefois, et sans s'appuyer sur sa pique, de peur que le
sommeil, comme il arrive souvent, ne vous surprenne au repos. 

La mort ne fait aucun mal; pour le sentir, il faudrait 
vivre encore. Si toutefois vous êtes si avide d'avenir, songez 
que, de tous les êtres qui disparaissent à vos yeux pour rentrer 
au sein de la nature, d'où ils sont sortis et doivent sortir 
de nouveau, nul n'est anéanti; tout cesse, rien ne périt. 

Et cette mort si redoutée, si repoussante, elle n'éteint pas la vie, 
elle ne fait que l'interrompre. Un jour doit venir, qui nous 
rendra à la lumière; jour fatal qu'on refuserait peut-être si, 
avec l'existence, il ne nous apportait l'oubli. Mais, dans la 
suite, je vous prouverai avec plus de détail que tout ce qui 
semble périr ne fait que changer de forme. On doit partir de 
bonne grâce, quand c'est pour revenir. 

Examinez le cercle des êtres toujours en mouvement, et vous verrez 
que rien au monde n'est anéanti, que tout monte et descend tour à tour. 
L'été fuit, mais l'année suivante le ramène; l'hiver s'en va, 
mais il reviendra dans son temps; le soleil se plonge dans la 
nuit, mais la nuit fait place au jour. La marche présente des 
astres n'est qu'une répétition de leur marche antérieure; sans 
cesse une partie du ciel s'élève, une partie descend. Je n'ai 
plus qu'un mot à dire : ni les nouveau-nés, ni les enfants, ni 
les insensés ne craignent la mort; or, c'est une honte pour 
nous, si la raison ne nous conduit pas à une sécurité que procure 
à ces êtres l'absence de la raison.

[4,37] XXXVII. DU COURAGE QUE DONNE LA PHILOSOPHIE.

Vous êtes lié à la vertu par le plus solennel des engagements : 
vous avez promis un homme de bien. Vous êtes enrôlé 
sous serment. Vous dire que le service est doux et facile 
serait se moquer de vous; je ne veux pas vous laisser dans 
l'erreur. Aussi glorieux que celui du gladiateur est infâme, 
votre engagement est conçu dans les mêmes termes : périr 
sous le fouet, par le fer ou par le feu. Mais le malheureux qui 
se loue aux combats du Cirque, qui boit et mange pour avoir 
du sang à répandre, il est forcé d'endurer la douleur même 
contre son gré; vous, au contraire, c'est volontairement et 
avec joie que vous devez l'endurer. Permis à lui de rendre 
les armes, d'implorer la miséricorde du peuple ; vous ne devez 
ni déposer les vôtres ni demander la vie; mourez debout 
et sans faiblesse. Eh ! que vous servirait de gagner quelques 
jours, quelques années ? Venir au monde, c'est entrer dans 
une milice où l'on ne connaît pas de congé. - Mais, direz-vous, 
comment me débarrasser de mes liens? - Vous ne pouvez 
échapper à la nécessité, mais vous pouvez la vaincre. 

Ouvrez-vous une route; et cette route, la philosophe vous 
l'indiquera. C'est à elle qu'il faut recourir, si vous aimez la 
paix, la sécurité, le bonheur; si, en un mot, vous voulez de 
la liberté, le premier de tous les biens; nul autre moyen de 
les obtenir. La folie est un état déshonorant, abject, sordide
et servile; elle obéit à mille passions cruelles, tyrans insupportables 
qui l'oppriment quelquefois tour à tour, quelquefois de 
concert,et dont peut seule affranchir la sagesse, la sagesse, l'unique liberté. 

Une seule route y mène; elle est droite; point d'écarts à craindre, 
marchez d'un pas assuré. Voulez-vous tout soumettre? 
soumettez-vous à la raison. L'empire qu'elle exercera 
sur vous, vous l'exercerez sur les autres; elle vous montrera 
le but où vous devez tendre, et les moyens d'y arriver : le 
hasard ne vous jettera plus au milieu des événements. Vous ne 
trouverez pas d'homme qui puisse remonter au principe de 
ses volontés; c'est que personne n'est guidé par la raison, 
mais qu'on se laisse pousser par un instinct aveugle. La fortune 
vient aussi souvent se heurter à nous que nous à elle. 
C'est une honte; au lieu de marcher, on est emporté.; et, au 
milieu du tourbillon, on se demande, tout éperdu : Comment 
suis-je venu ici?

[4,38] XXXVIII. ÉLOGE DES PRÉCEPTES BRIÈVEMENT PRÉSENTÉS.

Vous demandez, avec raison, que notre commerce de lettres 
devienne plus fréquent. Rien de plus utile que ces leçons 
qui s'insinuent dans l'âme par pensées détachées. Les dissertations 
préparées et débitées devant la multitude font plus 
de bruit et moins d'effet. La philosophie est un conseil utile; 
et on ne donne jamais des conseils à haute voix. Parfois on 
peut employer ces sortes de harangues, quand il faut entraîner
un esprit indécis. S'agit-il au contraire, non plus de l'engager 
à s'instruire, mais de l'instruire soi-même, alors il faut revenir 
à des formes plus modestes. De cette manière, les conseils 
pénètrent et se gravent mieux dans l'âme ; il ne les faut 
pas longs, mais efficaces. Ils doivent être semés comme le 
grain; tout faible qu'il est, dès qu'il tombe dans un terrain 
favorable, il se développe, et d'une extrême petitesse il parvient 
aux plus vastes accroissements. II en est de même d'un 
précepte : à le voir, il est borné, mais, mis en action, il 
grandit. Ce n'est qu'un mot, mais ce mot prend de la force 
et de l'accroissement, s'il rencontre une âme bien disposée. 
Oui, il en est des préceptes comme des grains : féconds, 
bien que courts. II ne faut, comme je le disais, qu'une âme 
propre à s'en saisir et à s'en pénétrer; fécondée par ces 
germes, elle fructifiera et rendra plus encore qu'elle n'aura reçu.

[4,39] XXXIX. INCONVÉNIENTS DE LA PROSPÉRITÉ.

Les extraits que vous désirez, je suis prêt à les faire avec 
le plus de méthode et de concision possibles; mais, prenez-y 
garde, un ouvrage dans les formes ordinaires serait peut-être 
plus utile que ces abrégés d'aujourd'hui, dits autrefois sommaires, 
alors que nous parlions latin. Le premier est plus nécessaire 
à qui étudie : il instruit; le second à qui sait : il 
rappelle. Mais je travaillerai dans les deux genres. 

Vous, n'exigez pas de moi que je suive tel ou tel auteur : on donne 
un répondant quand on est inconnu. J'écrirai selon vos vues, 
mais à ma manière. En attendant, vous avez entre les mains 
une foule de traités; mais j'ignore s'ils sont assez méthodiques. 
Prenez le catalogue des philosophes; pour ranimer votre 
ardeur, il vous suffira de compter tous ceux qui ont travaillé 
pour vous; vous aussi, vous voudrez être compté parmi eux. 

En effet, une âme élevée a cela de beau en soi qu'elle se passionne 
pour les choses honnêtes. Rien de bas et de honteux 
ne saurait séduire un noble caractère; l'idée du grand le ravit 
et l'entraine. Voyez la flamme, elle s'élève droite, elle ne peut 
ni descendre, ni s'abattre, ni rester en repos; de même, toujours 
en mouvement, l'âme est d'autant plus remuante, plus 
active qu'elle a plus de vigueur. Heureux l'homme qui dirige 
cet élan vers le bien! il échappe à l'empire, au joug de la fortune. 
Modéré dans la prospérité, invincible an malheur, il méprisera 
ce que le vulgaire admire. Une âme grande dédaigne 
les grandeurs. Elle préfère la médiocrité à l'élévation. La médiocrité 
est utile; elle suffit à la vie; l'élévation nuit par son 
superflu. Ainsi les épis trop chargés se renversent; ainsi les 
branches rompent sous le poids des fruits; ainsi trop de fécondité 
nuit à la maturité. L'âme succombe de même sous le faix 
du bonheur. Elle en abuse contre les autres et plus encore 
contre elle-même. Pas d'ennemi aussi cruel pour son ennemi, 
que la volupté pour certains hommes. Si on leur passe 
leur arrogance, leurs fureurs insensées, c'est qu'ils souffrent 
tout le mal qu'ils font aux autres ; et il faut bien qu'ils soient 
victimes de leur frénésie; la cupidité ne doit plus connaitre
de bornes, une fois qu'elle a franchi celles de la nature. 

La nature a ses limites; les désirs, fils de la frivolité, du caprice, 
n'en ont pas. L'utile est la mesure du nécessaire; mais à 
quelle mesure soumettre le superflu ? Ainsi, l'on se plonge 
dans les plaisirs, on s'en fait une habitude et on ne peut plus 
s'en passer; d'autant plus malheureux que le superflu est 
devenu le nécessaire. On ne jouit plus des plaisirs, on en est 
l'esclave, et, ce qui est le dernier degré du malheur, on aime 
son mal. Oui, c'est être au comble du malheur, que de se livrer 
à la débauche, non plus par passion, mais par goût; et le mal 
est sans remède quand les vices sont les moeurs du temps.

[4,40] XL. DE L'ÉLOQUENCE QUI CONVIENT AU PHILOSOPHE.

Vous m'écrivez souvent, je vous en remercie; c'est là, en 
effet, le seul moyen de vous montrer à moi. Jamais je ne reçois 
de vos lettres qu'aussitôt nous ne soyons ensemble. Si nous 
aimons à contempler l'image qui nous rappelle un ami absent, 
si cette consolation vaine et mensongère trompe un moment 
notre douleur; que de charmes ne devons-nous pas trouver 
dans une lettre qui nous reproduit avec vérité, l'expression vivante 
de l'ami dont nous regrettons l'absence! Oui, dans ces 
caractères où sa main est empreinte, nous retrouvons encore 
ce que sa présence avait de plus doux!

Le philosophe Sérapion est donc venu dans vos parages? Il 
parle, vous a-t-on dit, avec une grande volubilité. Dans sa bouche 
les mots ne se succèdent pas, ils se pressent, ils se poussent, 
ils viennent en trop grand nombre pour qu'une seule 
voix y puisse suffire. C'est un défaut dans un philosophe 
chez lui le débit doit être mesuré comme la conduite; or, la 
précipitation exclut la mesure. Cette éloquence abondante et 
rapide qui tombe sans cesse comme des flocons de neige, 
Homère la prête à l'orateur. Mais, des lèvres du vieillard, il 
fait découler une éloquence calme et plus douce que le miel. 

Croyez-moi, ce débit impétueux, ce flux de paroles conviennent 
plus à un charlatan qu'à celui qui enseigne et pratique 
de grandes et sérieuses doctrines. Mais je n'aime pas plus la 
lenteur que la précipitation. L'oreille ne veut être ni assourdie 
ni accablée. Cette pauvreté, cette sécheresse de langage 
rendent l'auditeur moins attentif; il s'ennuie à la longue de 
ces pauses continuelles. Néanmoins la pensée qu'il faut attendre 
se retient plus aisément que celle qui ne fait qu'effleurer 
les oreilles. Enfin on dit que le maître donne des leçons à 
ses disciples : peut-on donner ce qui s'enfuit? Ajoutez que 
l'éloquence, interprète de la vérité, doit être simple et sans 
apprêt. L'éloquence populaire n'a pas la vérité pour objet. 

Émouvoir la foule, entraîner l'inexpérience, voilà son but; 
elle ne se laisse pas guider, elle s'emporte. Eh! comment régler 
les autres quand on ne connaît pas de règles ? En un mot, un 
discours destiné à guérir l'âme, doit au moins descendre au 
fond de nos coeurs. A quoi servent les remèdes, s'ils ne séjournent 
dans le corps? Et puis ce verbiage cache un grand vide ;
beaucoup de mots, pas d'idées. Vous avez mes craintes à dissiper, 
mes passions à combattre, mes erreurs à détruire, mes débauches 
à réprimer, mon avarice à corriger! Pensez-vous faire tout 
cela à la course? Est-ce en passant qu'un médecin guérit ses 
malades? Et même, à ne consulter que le plaisir, en trouvet-on, 
dites-moi, dans ce choc de paroles jetées à l'aventure? 

Mais on aime à voir une fois les choses que l'on croyait impossibles ; 
ces artisans de paroles, c'est bien assez de les entendre 
un moment. Qu'y trouve-t-on à apprendre? à imiter? et que 
penser de l'esprit d'un orateur si confus, si fougueux, si désordonné? 
Voyez cet homme qui court sur une pente; il ne peut 
s'arrêter où il veut, le poids de son corps l'entraîne. Telle est 
cette éloquence emportée, jamais maîtresse d'elle-même, indigne 
d'un philosophe. Le philosophe doit placer ses paroles et 
non les jeter à la hâte, il doit s'avancer pas à pas. - Quoi 
donc? ne pourra-t-il jamais s'élever? - S'il le peut! oui, 
certes, mais sans compromettre sa dignité; elle disparaît parmi 
ces tours de force et ces exagérations. Qu'il ait de l'énergie, 
mais de la mesure ; que ce soit une source abondante, et non 
pas un torrent. C'est à peine si je pardonne à l'orateur cette 
précipitation qui va sans règles et sans lois. Eh! comment 
pourra-t-il être saisi par un juge quelquefois ignorant et novice, 
surtout si le vain désir de briller, si un mouvement dont 
il n'est pas le maître, le mettent hors de lui? Il ne doit hâter, 
presser ses paroles, que suivant la portée de son auditoire.

Vous ferez donc bien de ne pas fréquenter ces orateurs plus 
curieux de beaucoup dire que de bien dire ; et, s'il y avait un
choix à faire, d'imiter plutôt P. Vinicius de qui Asellius disait 
qu'il traînait ses mots. - Je ne sais comment vous pouvez le 
trouver éloquent, disait Geminus Varius, il ne peut assembler 
trois paroles. - Eh bien ! je préférerais en vous le défaut de 
Vinicius, dût un mauvais plaisant vous railler comme lui. Les 
mots sortaient un à un de sa bouche, comme s'il dictait ; on lui 
cria : Parlez, de grâce, ou taisez-vous. En effet, le débit précipité 
de L. Hatérius, l'orateur le plus célèbre de son temps, 
est un défaut que doit éviter tout homme sensé. Jamais on ne 
le vit s'arrêter ni hésiter; il commençait et finissait d'une 
seule traite. J'avoue que chaque peuple a ses convenances ; 
l'excès que je blâme est permis chez les Grecs ; nous, au contraire, 
même en écrivant, nous séparons nos mots. 

Cicéron lui-même, qui a donné l'essor à l'éloquence latine, Cicéron 
avait une marche réglée. Notre langue est circonspecte ; elle 
sent sa dignité et veut la faire sentir. Fabianus, célèbre par 
ses vertus, son savoir, et ce que je mets au troisième rang, son 
éloquence, parlait avec aisance plutôt qu'avec rapidité ; c'était 
de la facilité, et non pas de la vitesse. Telle doit être, selon 
moi, l'éloquence du sage ; je n'exige pas que ses paroles coulent 
sans obstacles, et même je préfère en lui la lenteur à la précipitation. 

Je cherche d'autant plus à vous préserver de ce défaut qu'il n'arrive jamais 
qu'aux dépens de la honte, et qu'il faut, pour le prendre avoir cessé de rougir 
et de s'écouter. Ce flux inconsidéré entraîne après soi mille inadvertances 
que l'on voudrait corriger. Non, cette volubilité n'est pas compatible 
avec la décence; elle exige d'ailleurs qu'on l'exerce tous
les jours, qu'on sacrifie l'étude des choses à celle des mots. 
Ces mots se présenteraient d'eux-mêmes et viendraient sans 
travail, qu'il faudrait se modérer. La démarche du sage doit 
être modeste ; son éloquence ferme et sans audace. Je réduis 
donc tous mes préceptes à celui-ci : soyez lent à parler.

[4,41] XLI. DIEU RÉSIDE DANS L'HOMME DE BIEN.

Votre conduite est louable, elle est salutaire, si, comme vous 
le dites, vous continuez à marcher vers la perfection. Il est insensé 
de la demander aux Dieux, quand on peut la tenir de 
soi-même. A quoi bon élever vos mains vers le ciel? supplier 
le gardien du temple de vous approcher du simulacre, afin 
d'en être mieux entendu ? Dieu est près de vous, il est avec 
vous, il est en vous. Oui, Lucilius, un esprit saint réside en 
nous, qui observe et note nos bonnes et nos mauvaises actions. 
Comme nous l'avons traité, il nous traite à son tour. Point 
d'homme de bien en qui Dieu ne réside. Sans cet appui, comment 
s'élever au-dessus de la fortune ? De lui nous viennent 
les nobles conseils, les hautes inspirations. Dans le coeur de 
tout homme de bien,
Habite un Dieu : quel est-il ? on l'ignore.

S'il s'offre à vos regards une forêt peuplée d'arbres antiques
dont les cimes montent jusqu'aux nues, et dont les rameaux 
entrelacés ferment l'accès à la clarté du jour, cette hauteur 
prodigieuse, le mystère de cette solitude, ces masses imposantes 
de verdure qui s'étendent à perte de vue, tout vous révélera 
la présence d'une divinité. 

Et cette caverne dont le temps a miné les flancs, et au-dessus de laquelle 
s'élève une montagne, pour ainsi dire suspendue dans les airs, cette 
caverne que n'a pas faite la main de l'homme, mais que la nature 
a si profondément creusée, n'inspirera-t-elle pas à votre 
âme une religieuse terreur? Les sources des grands fleuves 
sont l'objet de notre culte; l'éruption subite d'une rivière souterraine 
a fait dresser des autels ; on vénère les fontaines 
d'eaux chaudes, et il est des marais qu'a consacrés leur profondeur 
immense, ou la sombre épaisseur de leurs eaux. 

Si vous voyez un homme que n'effraye aucun péril, que ne souille 
aucune passion, heureux dans l'adversité, calme au sein des 
tempêtes, qui voit les hommes à ses pieds, les dieux à son 
niveau, ne serez-vous pas saisi d'admiration pour lui ? ne 
direz-vous pas : Il y a dans cet être quelque chose de grand, 
de sublime, qui ne saurait être de même nature que ce misérable corps? 

Ici Dieu se révèle. Oui, une âme grande et modérée qui regarde en pitié 
toutes les choses d'ici-bas, qui se rit des sujets de nos craintes et de nos espérances, 
est mue par une impulsion divine. Sans l'appui de la divinité, comment 
se maintiendrait-elle à cette hauteur ? La plus belle partie de 
cet être est donc au lieu de son origine. Les rayons du soleil 
touchent la terre, mais tiennent encore au foyer d'où ils émanent ; 
de même cette âme sublime et sainte envoyée sur la 
terre pour nous montrer la divinité de plus près, tout en vivant
au milieu de nous, reste encore attachée à la céleste patrie. 
Elle y tient, elle la regarde, elle y aspire ; c'est un génie supérieur 
descendu parmi nous. Quelle est cette âme ? celle qui 
ne se repose que sur ses propres biens.

Quelle folie en effet d'admirer dans un homme ce qui lui 
est étranger! de s'extasier devant ce qui peut en un moment 
passer à un autre ! Le frein d'or ne rend point un cheval meilleur. 
Autre est le lion à la crinière dorée, que l'on manie, que 
l'on force à subir l'affront d'une parure qui l'outrage ; autre le 
lion du désert, la crinière en désordre, avec sa rude et sauvage fierté. 
Voyez-le : il bondit, il se précipite; il est tel que la 
nature l'a fait, terrible, mais beau de la terreur qu'il inspire. 
Quel contraste avec cet animal languissant et couvert d'or ! 

On ne doit se glorifier que de ce qui est sien. On aime une 
vigne dont les sarments sont chargés de grappes, dont les appuis 
succombent sous le faix. Ira-t-on lui préférer une vigne, au 
raisin, au feuillage d'or? Non, le mérite de la vigne est dans sa 
fertilité ; chez l'homme, il faut louer ce qui est de l'homme. Il 
a de beaux esclaves, un palais magnifique, des moissons abondantes, 
un ample revenu; tout cela n'est pas lui, mais bien 
son entourage. Admirez en lui ce qu'on ne peut ni lui donner 
ni lui ravir, ce qui est propre à l'homme ; c'est-à-dire son âme, 
et, dans son âme, la sagesse. 

L'homme est un être raisonnable ; il fait son bonheur en remplissant sa 
destination. Or, que veut de lui la raison? Rien que de très facile; qu'il vive 
conformément à sa nature. Mais la folie générale y met de 
grands obstacles ; on se pousse mutuellement au vice; et comment ramener 
à la raison des hommes que personne ne retient, et que la foule entraine?