[2,0] LIVRE DEUXIÈME
A ATEDIUS MÉLIOR.
Mon cher Mélior, homme éminent, non moins parfait 
en bon goût littéraire qu'en tout le reste de la vie, notre 
intimité, qui est ma joie, et le caractère même des courtes 
oeuvres que je t'adresse, rendent compte, même sans 
lettre, de toute la composition de ce livre. En premier 
lieu, il s'agit de notre cher Glaucias; j'aimai son 
enfance et ces grâces qui brillent souvent chez les victimes 
du sort; je m'attachai à lui auprès de toi. Déjà tu l'avais 
perdu, la plaie saignait encore, tu le sais, quand je lui 
consacrai ce chant funèbre, en faisant si grande diligence 
que j'ai éprouvé le besoin d'excuser ma célérité 
par égard pour tes sentiments : aussi je ne viens pas en 
tirer vanité devant toi, qui la connais : mais je la signale 
aux autres lecteurs pour qu'ils n'aillent pas s'attaquer 
à mon poème d'une lime trop sévère, puisqu'il a été écrit 
par un poète troublé, et pour un malheureux dans la 
douleur : ne sont-elles pas à peu près vaines, les consolations 
qui ont tardé? La villa de mon cher Pollius à 
Surrente, objet du poème suivant, aurait dû me coûter 
plus de soins, ne fût-ce qu'en l'honneur du grand orateur; 
mais c'est un ami, il a pardonné. Pour ton arbre, Mélior, 
et pour ton perroquet, tu sais qu'ils m'ont inspiré des 
oeuvres légères que j'ai écrites comme des épigrammes. 
Même facilité de style convenait au lion apprivoisé qui 
tomba mort dans l'amphithéâtre : les vers étaient glacés 
si je ne les avais fait tenir sans délai à notre auguste 
Empereur. Venons-en à l'ami Ursus, si honnête jeune 
homme, le plus savant du monde sans qu'il fasse pourtant 
le moindre sacrifice de loisir; j'ai écrit une consolation 
pour la perte qu'il fit d'un jeune esclave et je suis 
heureux de l'avoir insérée dans ce livre, outre que je 
lui ai des obligations personnelles, parce qu'il t'en rapportera 
l'honneur. Le volume se termine sur l'anniversaire 
de Lucain; c'est que Polla Argentaria, la plus 
digne des épouses, rencontrée à cette fête même, me 
réclama cet hommage. Et je n'ai pu montrer plus de 
respect à un si grand génie qu'en me défiant de mes 
hexamètres pour célébrer sa louange. Quoi qu'il en soit 
de ces pièces, très cher Mélior, si elles ne te déplaisent 
pas, qu'elles aient par toi accès au public; mais dans le 
cas contraire, qu'elles me fassent retour.

[2,1] I. CHANT FUNÈBRE POUR GLAUCIAS MÈLIOR.
Une consolation pour l'esclave choyé qui t'a été enlevé, 
convient-il que je l'entreprenne devant le bûcher, quand 
la cendre reste encore chaude? La blessure bâille de ses 
affreuses déchirures, le coup terrible laisse ouverte sa 
marque glissante de sang. Tandis que je fais, cruel, 
l'essai de mes chants et des mots qui guérissent, toi c'est (5) 
ta douleur et tes regrets violents que tu préfères, ma lyre 
t'est odieuse et tu te détournes pour y rester sourd.
Je m'y prends trop tôt pour chanter. Plus docilement 
le tigre dépouillé de ses petits m'écouterait, ou le lion à 
qui l'on a pris ses lionceaux. Tu aurais eu beau entendre (10) 
les trois vierges de Sicile ou cette lyre qui sut toucher 
les forêts et les bêtes sauvages, tes gémissements 
de folle douleur n'en seraient point calmés. Il y a profondément 
en toi un deuil qui te fait dément et si l'on veut 
te caresser le coeur, il se met à hurler. Personne ne t'en 
empêche, rassasie-toi de ton mal; apaise ta douleur 
extrême en lui donnant libre cours. As-tu maintenant (15) 
épuisé le plaisir de pleurer? Est-ce que, l'âme rendue, tu 
écouterais sans indignation les prières d'un ami? chanterai-je 
enfin? Et voici que les larmes arrêtent les vers 
dans ma bouche, et que ma tristesse abat les lettres sur 
les mots. C'est que moi-même, avec toi, j'ai conduit la 
noire cérémonie et accompagné ce cercueil d'enfant qui 
semblait dénoncer un crime à la cité; les cruels monceaux (20) 
d'encens dévoué aux mânes de la victime, je les ai vus, 
et aussi l'âme pleurant sur ses funérailles. Tu gémissais 
plus fort que les pères, tu tendais les bras plus 
ardemment que les mères, tu embrassais le bûcher et 
voulais en aspirer le feu : c'est à peine si j'ai pu te retenir, (25)
tant je partageais ton chagrin, et tu t'irritais de mes 
efforts. Et maintenant, hélas ! bandelettes et couronnes 
tombées, poète du malheur, je viens mêler mon coeur au 
tien, je me frappe de ma lyre. Mais toi, accepte un compagnon 
et associé de ta douleur (si je l'ai mérité, si j'ai profondément 
senti ta peine) souffre-le, je t'en prie, maintenant (30) 
que tu es plus calme. Sous le coup même de la 
foudre, des pères m'ont écouté; à des mères prostrées au 
pied du bûcher, à des fils pieusement fidèles, j'ai chanté 
des consolations, et à moi-même, lorsque j'eus à mon tour 
un bûcher devant lequel pleurer mon père (et quel père, 
ô Nature !) Je n'ai pas la sévérité de t'interdire les larmes, 
mais joins tes gémissements aux miens et pleurons (35) 
ensemble.
Depuis longtemps je cherche par où entamer un éloge 
digne de l'enfant justement aimé. J'hésite. Un âge encore 
sur le seuil de la vie m'enchantait, mais aussi sa beauté, 
et sa retenue précoce, et sa modestie et sa sagesse étonnante (40) 
dans un âge si tendre. Où est maintenant le pur éclat 
qu'animait un sang de pourpre, où sont ces yeux, parcelles 
d'astres, qu'illuminaient des rayons célestes, où la 
modestie de ce front parfait, cette noble chevelure et le 
cadre délicat qu'elle faisait au visage? Où est cette bouche 
d'où sortaient de caressants reproches, où sont ces baisers (45) 
dans lesquels respirait des fleurs printanières celui 
qui l'enlaçait, et ces larmes mêlées de rire, et cette voix 
qui distillait le miel de l'Hybla? Elle eût arrêté un serpent 
de siffler, elle pouvait contraindre de cruelles marâtres 
à se faire servantes. Je n'invente rien de ces trésors : (50) 
hélas ! cou laiteux, bras et cette nuque jamais sans le poids 
du maître ! Où es-tu, espoir si proche d'une jeunesse qui 
venait, honneur des joues tant souhaité, barbe d'avance 
consacrée par tant de serments? Tout cela, une heure 
terrible l'a réduit en cendres, un jour fatal : il ne nous (55) 
reste que le souvenir.
Qui désormais te charmera le coeur d'entretiens pleins 
de gaieté et chéris, qui chassera tes soucis et tes peines 
secrètes? Qui calmera tes colères et tes menaces aux
esclaves, qui t'en détournera en s'offrant? Qui ravira à 
ta bouche les mets entamés, les vins goûtés, et mettra (60) 
partout un désordre amoureux? Qui montera sur ton lit 
pour te surprendre d'un murmure dans ton sommeil du 
matin, qui enchaînera tes pas avec d'étroites étreintes et 
te rappellera sur le pas de la porte pour de nouveaux baisers? 
Qui viendra se jeter, quand tu rentreras, à ton cou, (65) 
à tes mains, enlaçant tes épaules de ses petits bras? Muette 
demeure, je l'avoue, et pénates abandonnées ! L'abandon 
est au lit, un douloureux silence règne à table.
Faut-il s'étonner, enfant, si ton père nourricier t'honore 
pieusement de si belles funérailles? Tu fus le délassement (70) 
de ton maître, le refuge de sa vieillesse; tantôt les délices 
de son coeur, tantôt son doux souci. Tu n'avais pas roulé 
dans les barbares marchés d'esclaves, tu ne fus pas un 
de ces enfants à vendre pêle-mêle avec des productions 
d'Égypte, tu n'as pas eu à débiter des plaisanteries apprises 
et des paroles toutes faites, tu ne t'es pas fait lascif pour (75) 
conquérir un maître, tu n'as pas eu à en attendre un. Ici 
fut ta famille, ici ton berceau. Cher depuis longtemps à 
ton maître et à ses pénates, tes parents ont été affranchis en 
ta faveur, afin que tu n'eusses pas à te plaindre de ton 
origine. A peine sorti du sein maternel, ce maître tout heureux 
s'empara de toi; dès les premiers cris dont tu saluais (80) 
la clarté des cieux, il t'adopta dans sa pensée, te porta et 
te tint contre son coeur, enfin crut être ton père.
Pardonnez-moi, vous, parents aux droits sacrés, et toi, 
je t'en prie, Nature, qui formes sur terre les premiers noeuds 
de l'affection; mais le rang ni la lignée familiale ne sont (85) 
nos seuls liens : le coeur de l'homme souvent laisse les 
fils d'adoption se glisser par devant les autres : la nécessité 
lui a donné ceux-ci, l'amour a choisi ceux-là. Achille enfant 
trouvait près du centaure Chiron des soins plus tendres 
que ceux de Pélée. Le vieux Pélée n'avait pas accompagné (90) 
son fils en guerre sous les murs de Troie; c'est Phénix 
qui s'était attaché à son cher élève. De loin Evandre souhaitait 
le retour de Pallas triomphant, mais c'est le fidèle 
Acète qui le suivait dans les combats. Tandis que le père
du monde reposait dans son palais étoilé, Dictys, pêcheur 
errant, était tout soins pour Persée au cheval ailé. (95)
Dirai-je la passion maternelle vaincue par celle de 
certaines nourrices? Quand la foudre eut réduit en cendre 
ta mère abusée, le sein d' Ino ne t'offrit-il pas un plus sûr 
refuge, ô Bacchus? Tandis qu'Ilia régnait bien tranquille 
dans les eaux du fleuve de Toscane, son fils (100) 
Romulus fatiguait les bras d'Acca. J'ai vu des rameaux, 
entés sur un tronc étranger, s'élever plus haut que ses 
propres branches. Et toi, tu te sentais père de l'enfant 
déjà d'esprit et de coeur, quand son caractère, sa beauté 
n'y étaient encore pour rien; cependant tu aimais les (108) 
murmures de sa bouche alors muette, ses cris inarticulés 
et ses pleurs de bébé. Lui, comme une fleur destinée à 
périr aux premières rafales de l'Auster dresse haut sa 
tête sur les douces prairies, il l'emportait, bien avant 
l'âge, par son visage et sa fière démarche, sur ses émules, 
et comme il devançait les années ! Tantôt il se tenait le (110) 
corps plié pour les étreintes de la lutte, on eût dit alors 
le fils d'Amyclée ; Apollon se serait hâté d'abandonner 
Hyacinthe pour lui, Alcide en eût oublié Hylas. Tantôt, 
sous l'habit grec, il interprétait les vers de l'abondant 
Ménandre; alors Thalie eût été heureuse d'applaudir (115) 
sa voix et lascive eût écrasé ses beaux cheveux sous une 
couronne de roses : que d'après le vieillard de Méonie  
il récitât les malheurs de Troie ou les périls d'Ulysse dans 
son long retour, il le faisait avec une compréhension dont 
son père même, dont ses maîtres mêmes étaient stupéfaits.
Hélas, Lachésis avait touché son berceau d'une main (120) 
funeste, c'est une jalousie qui réchauffa l'enfant dans 
son sein. Il lui devait l'éclat de ses joues, de sa chevelure, 
ses dons, sa voix qui nous fait maintenant nous frapper la 
poitrine. Ses années venaient d'égaler en nombre les 
travaux d'Hercule, qu'il gardait encore en lui quelque (125) 
chose d'enfant. Il avait démarche sûre, sa taille dépassait 
ses costumes qui semblaient sans cesse rétrécir. 
Comme pourtant son doux maître s'empressait de lui 
donner vêtement et parure ! Il ne fallait pas serrer la poitrine 
ni perdre trop d'étoffe en larges plis; il fallait (130) 
mesurer toujours les habits à l'âge; on le vêtait d'écarlate, 
ou de vert prairie ou de pourpre adoucie; le maître aimait 
aussi lui mettre aux doigts le feu des gemmes. Toujours 
entouré, ne cessant de recevoir des cadeaux, il ne manquait (135) 
que de la prétexte pour orner sa pudique beauté.
Telle était la fortune de la maison : la Parque ennemie 
leva tout à coup les mains. Pourquoi, sévère déesse, 
ces ongles cruels? La beauté ne t'émeut pas? La jeunesse 
ne te fait pas pitié? La féroce Procné n'aurait pu servir (140) 
ce corps à son mari, la magicienne de Colchos n'aurait 
pu persister dans ses colères sanguinaires, quand elle 
aurait vu en lui le sang de l'éolienne Créuse. A sa vue, 
le farouche Athamas eût détourné ses flèches insensées. 
Le bourreau de Troie, Ulysse, même en y reconnaissant 
des restes d'Hector, eût pleuré en le précipitant (145) 
du haut des tours phrygiennes.
Le septième jour se lève et déjà les yeux sont inertes 
et glacés, déjà la Junon des enfers s'est emparée de la 
chevelure. Le voilà cependant, pressé par les Parques 
dans ses frêles années; il te regarde de son visage mourant, 
de sa voix qui tombe il fait entendre un murmure : (150) 
en toi il exhale tous les restes de son pauvre souffle; de toi 
seul il se souvient, de toi seul il suit les paroles; pour toi 
il remue les lèvres, à toi il lègue quelques mots, t'interdisant 
de gémir, consolant ton chagrin. Encore doit-on se 
féliciter, ô destin, qu'une longue agonie n'ait pas altéré 
sa beauté, qu'il ait pu arriver entier chez les mânes, sans (155) 
flétrissure sur son corps, tel qu'il vécut. Que dire des 
funérailles, des dons prodigués aux flammes, de la 
parure lugubre brûlant sur le bûcher? Ton triste lit était 
chargé de pourpre; les fleurs de Cilicie, les parfums (160) 
d'Arabie, de Pharos et de Palestine ont baigné ta chevelure 
dévouée au feu. Mélior parle de tout livrer aux 
flammes, le prodigue voudrait embraser tout ce qu'il 
possède, ces richesses que tu as abandonnées et qu'il 
hait : mais le feu jaloux n'en veut pas, et l'étroit bûcher 
ne suffit plus aux offrandes. (165)
L'horreur me saisit : je te vois au terme de la cérémonie, 
tout contre le bûcher. Mélior, toi si calme naguère, 
quelle peur tu m'as faite ! Est-ce là celui que j'ai connu 
gai et doux? D'où ce coeur furieux, ces mains furieuses, 
ce barbare effroi? Couché à terre, tu fuis une lumière (170) 
injuste, ou bien fou furieux, tu te déchires la poitrine 
après les vêtements, tu presses les yeux chéris, tu couvres 
de baisers le corps froid. Ils étaient là, le père et la mère, 
avec leur douleur; eh bien, pour ces parents accablés, tu 
as été un spectacle.
Quoi d'étonnant? Tout le peuple, toute la foule dense (175) 
que la voie flaminienne a vu traverser le pont Malvius, 
tandis que l'enfant innocent était livré aux lugubres 
flammes, donna ses larmes à la beauté et au jeune âge. 
Tel porté par les flots aux ports de Corinthe, Palémon 
naufragé gisait sous le corps de sa mère; tel aussi, (180) 
jouant dans la prairie de Lerne pleine de serpents, 
Ophelte est saisi par une hydre qui le boit pour apaiser 
son feu. Laisse là tes craintes, cesse de redouter les 
menaces de la mort : Cerbère n'aboiera pas après lui de 
sa triple gueule; aucune des soeurs infernales ne le terrifiera (185) 
de ses torches ou de ses affreux serpents; et même 
le farouche nocher poussera sa barque avide plus avant 
dans les bords stériles et les rivages de feu, pour que l'enfant 
ait moins de peine à y monter.
Que m'annonce de son joyeux caducée le dieu de Cyllène? 
Est-il une joie à espérer en si cruelles circonstances ? (190) 
Oui, car le jeune garçon connaissait l'image et 
les traits du généreux Blésus; son souvenir se rapportait 
au temps où tu tressais chez toi des guirlandes neuves, 
cherchant déjà à oublier un deuil aux rives du Léthé : 
il l'aperçoit parmi les notables de l'Ausonie et les fils de (195) 
Quirinus; aussitôt il le reconnaît, s'approche timidement 
et s'attache en silence à ses pas, le tire à plusieurs reprises 
par le bord de sa robe. Puis il marche près de lui, et 
Blésus ne repousse point celui qui l'a saisi : il croit avoir 
affaire à un rejeton inconnu de sa famille. Mais dès qu'il 
a reconnu les délices de son ami préféré, celui qui te (200)
consola de sa mort, il le soulève de terre, le lie à son cou 
puissant et, charmé, l'emporte dans ses bras. Il lui présente 
les merveilles des doux Elysées, les arbres stériles, 
les oiseaux muets, les fleurs pâles et avortées. Il ne m'empêche (205) 
pêche point de penser à toi, mais il lui adoucit le coeur 
en le caressant et lui prend une moitié de son amour.
Ainsi finit celui qui t'a été enlevé. Que ne te décides-tu 
à calmer tes blessures et à redresser ta tête accablée par
le deuil? Tu ne vois partout que mort passée ou à venir : (210) 
les nuits courent au néant, et les jours et les astres ; et 
la terre même, malgré sa masse solide, n'y échappera 
pas. Les peuples, la race des mortels, les morts de la 
plèbe éphémère, qui les pleure? Les uns, la guerre les 
réclame; les autres, c'est la mer. Ceux-ci trouvent la 
mort dans l'amour, ceux-là dans la folie cruelle de l'ambition. 
Tairai-je les fléaux? L'aigre souffle de l'hiver (215) 
pour les uns, le mortel Sirius et son feu implacable pour 
les autres, ou bien le pâle Automne et sa pluvieuse 
haleine. Tout ce qui a commencement doit craindre 
d'avoir fin; tous nous irons, nous irons... Eaque, de ses 
gigantesques bras, agite l'urne.
Il est heureux, celui que nous pleurons; hommes et (220) 
dieux, coups du sort et chance aveugle de la vie, il échappe 
à tout; il est à l'abri des destins. Il n'a ni demandé ni 
craint la mort; il l'a méritée. C'est nous, pauvres anxieux, 
qui sommes à plaindre, puisque nous ignorons quel sera 
notre dernier jour, comment nous sortirons de la vie, (225) 
de quel ciel tombera la foudre, quel nuage grondera pour 
notre perte. Ces pensées ne te fléchissent pas? Mais tu 
vas te laisser fléchir. Viens ici en repassant le noir seuil, 
toi qui seul as le pouvoir de tout obtenir, viens, Glaucias 
(car les âmes innocentes, ni le nocher ne les retient, ni (230) 
le compagnon du monstre cruel) : toi donc, calme son 
coeur; toi, défends-lui de pleurer. Fais-lui des nuits heureuses 
en les remplissant de tes doux entretiens et de ton 
visage vivant. Dis-lui que tu n'es pas mort; et entreprends, 
toi qui le peux, de glisser dans sa faveur ta soeur 
délaissée et tes malheureux parents.

[2,2] LA VILLA DE POLLIUS FÉLIX A SURRENTE.
Il est, entre les murs célèbres par le nom des Sirènes 
et les rochers qui portent le temple de Minerve Tyrrhénienne, 
une villa élevée qui domine la baie de Pouzzoles. 
Le lieu est cher à Bacchus, la chaleur des hauts 
coteaux y fait mûrir des raisins qui n'ont rien à envier (5)
aux pressoirs de Falerne. Je venais de remporter un 
succès aux jeux que ma patrie donne tous les cinq ans, 
le stade avait repris son calme sous une blanche poussière, 
et les athlètes s'orientaient vers les couronnes 
feuillues d'Ambracie. J'arrivai au beau Cap; et la 
verve de l'aimable Pollius, les jeunes grâces éclatantes (10) 
de Polla me détournèrent de ma direction et m'entraînèrent 
au delà de la chaussée d'Appius, reine de nos 
grandes voies. Retard plein d'agrément ! Dans ce golfe 
paisible, la mer en forme de croissant pénètre dans les 
roches incurvées; la Nature ouvre une perspective, le 
rivage passe entre deux pans de falaise et entre dans les (15) 
terres sous la domination des rochers.
Première beauté du site : des bains à coupoles élèvent 
leur fumée et une douce nymphe vient des terres à la 
rencontre de l'amertume marine. Là le choeur léger de 
Phorcus, Cymodoce à l'humide chevelure et la verte (20) 
Galatée brûlent de venir se baigner. Devant la 
maison veille le maître azuré de l'onde orageuse, gardien 
de ces Lares innocents : le temple est blanchi d'une 
écume amie, Alcide protège le bonheur de ces campagnes; 
le port se réjouit de ces deux divinités, puisque l'une 
garde les terres et que l'autre s'oppose à la cruauté des (25) 
flots. Calme étonnant sur la mer ! Les eaux fatiguées 
déposent ici leur fureur, la folle haleine de l'Auster
s'adoucit. Ici la tempête n'a plus l'audace de se précipiter 
et le modeste bassin s'étale sans aucun trouble, il semble 
imiter les manières du maître. Un portique commence (30) 
à gravir les montagnes obliques, ouvrage digne d'une 
ville; il dompte de sa longue échine les sauvages rochers; 
là où grimpaient des sentiers pénibles que le soleil brûlait 
à travers un nuage de poussière, c'est maintenant un 
plaisir de marcher. Ainsi de Léchée, qui a Ino pour 
déesse, une allée couverte monte jusqu'à la cime où (35) 
s'élève Ephyre, cité de Bacchus.
Non, quand bien même l'Hélicon me charmerait de 
tous ses fleuves, quand Pimpla comblerait ma soif, quand 
le sabot du cheval volant multiplierait les fontaines  
quand Phémonoë trahirait le secret de ses sources 
pudiques ou me prodiguerait les eaux que mon cher (40) 
Pollius, avec la faveur d'Apollon, trouble en y plongeant 
une urne entière, non je ne pourrais égaler par mes vers 
tant d'aspects variés, tant de beautés. A peine mes yeux 
ont pu en mesurer l'étendue, à peine mes pieds ont-ils 
pu suivre mon guide qui me les faisait visiter une à une. 
Quelle diversité ! Est-ce le génie du site qu'il faut le plus (45) 
admirer, ou celui du maître? D'un côté, la villa regarde 
l'Orient et le tendre lever de Phébus; de l'autre, elle le 
voit tomber, elle garde et refuse longtemps de rendre sa 
lumière, quand le jour est las, que l'ombre de la montagne 
descend sur la mer et que les édifices ont l'air de nager 
sur les eaux transparentes. Ici tout retentit de la clameur (50) 
marine, là on ignore le bruit des vagues et l'on préfère 
le silence des terres. Ici la nature est prodigue; là, vaincue 
par les hommes qui la cultivent, elle s'est pliée à des 
usages qu'elle ignorait. Une montagne se dressait là 
où l'on voit une plaine; les antres de bêtes sauvages 
sont devenus des toits; on contemple des bois épais sur (55)
un sol qui n'avait même pas de terre. Le possesseur de la 
villa a tout dompté, et une terre féconde s'est avancée 
sur ses pas à mesure qu'il touchait le roc ou le détruisait. 
Vois maintenant ces rochers se soumettre au joug et 
devenir moissons, vois ces montagnes reculer au 
commandement. Désormais que les mains du poète de (60) 
Méthymne, que la lyre unique de Thèbes et le 
glorieux luth de la Thrace le cèdent à toi ! Car toi 
aussi tu ébranles les rochers, toi aussi tu enchaînes à 
tes pas les profondes forêts.
Faut-il énumérer les antiques figures de cire ou de 
bronze, tant de toiles peintes qu'Apelle a animées, tant de 
marbres taillés par Phidias quand Pise n'avait pas encore (65) 
ses merveilles? Voilà les oeuvres qu'a fait vivre Myron 
ou le génie divin de Polyclète, et ce bronze sorti des 
forges de Corinthe et qui est plus précieux que l'or; voilà 
les têtes des guerriers, des poètes et des anciens sages, 
dont tu veux suivre les exemples, que tu comprends (70) 
de toute ton âme, toi qui vis exempt de troubles, qui as 
dans le coeur un tranquille courage, qui t'appartiens 
toujours. Comment faire remarquer mille points de vue, 
dont chacun a son agrément? Pas une chambre qui n'ait 
vue sur la mer; pas une fenêtre qui ne domine une terre (75) 
au delà des eaux. A celle-ci, c'est Inarime, à celle-là, 
la rocheuse Prochyta; l'une regarde l'écuyer du 
grand Hector, l'autre Nésis entourée d'eau et qui 
respire un air malin; plus loin sont Euplée, heureux 
présage pour les navires errants, et Mégalia qui s'avance (80) 
entre les flots qu'elle a brisés. Ton Limon se serre de dépit 
à voir de loin, en regardant le palais de Surrente, son 
maître qui se repose en face de lui.
Entre tous ces riches appartements, il en est un qui les 
dépasse de haut; il découvre en droite ligne, au delà du 
bras de mer, Parthénope. Là sont des granits pris au (85) 
plus profond des carrières de Grèce, celui que Syène 
d'Égypte marque de sa veine, celui que dans la triste 
Synnade les haches phrygiennes ont tiré des champs de 
Cybèle affligée et sur lequel des cercles de pourpre relèvent 
la blancheur du fond. On voit encore ici des fragments (90) 
du mont de Lycurgue qui verdoient. Ces roches imitent 
un tendre gazon; et voici les pierres fauves du Nomade 
et Thasos, et Chio et Caryste heureuse de rivaliser avec 
les flots. Toutes ces merveilles tournées vers la ville
Chalcidienne, semblent en saluer les remparts. Ah 
certes, aime les belles campagnes, habite-les. Que les (95) 
murailles de Dicarché, ta patrie, n'en soient pas jalouses : 
tu es notre savant élève, à ce titre tu nous appartiens.
Dirai-je maintenant les richesses des champs, les moissons 
suspendues sur la mer, les rochers mouillés du nectar 
de Bacchus? Souvent, à l'automne, quand le dieu rougit, (100) 
la Néréide gravit les rochers et cachée dans l'ombre de 
la nuit elle essuie d'un pampre mûr ses yeux humides 
de rosée et dérobe des grappes sucrées aux coteaux. Souvent
le flot voisin a dispersé la vendange, souvent les 
Satyres sont tombés à la mer et les Pans des montagnes (105) 
ont poursuivi Dorès toute nue au sein de l'onde. Sois 
heureuse, terre, sois-le pour tes deux maîtres, pendant 
autant d'années qu'en vécurent les vieillards de Mygdonie 
et de Pylos. Ne change point ton noble esclavage ! 
que le palais de Tirynthe ne l'emporte pas sur toi en 
beauté, ni la baie de Pouzzoles 1 que les riants vignobles (110) 
de Théragnée sur les bords du Galèse ne se fassent pas 
trop souvent préférer à toi!
Ici, que Pollius se livre à l'art astral, ou médite les 
préceptes du maître de Gargette, qu'il pince les cordes 
de notre lyre soit pour nouer une gerbe de vers inégaux, 
soit pour concentrer des menaces dans l'ïambe vengeur, (115) 
la Sirène légère quitte ses rochers et vole à ces poèmes 
plus doux que les siens, Pallas vient balancer son aigrette 
à la cadence de ces vers. Alors les vents furieux se 
calment, la mer elle-même se défend de faire du bruit. On 
voit émerger des flots, attirés par ton savant instrument, 
les blancs dauphins qui viennent errer autour des écueils. (120)
Vis plus riche que Midas avec ses trésors et que le roi 
de Lydie avec tout son or, plus heureux qu'on ne le fut 
sous les diadèmes de Troie et de l'Euphrate. Tu ne subis 
le poids ni des faisceaux équivoques, ni de la plèbe versatile, 
ni des lois, ni des camps. Ton grand coeur dompte 
la crainte et l'espoir, tu dépasses tous les voeux. Affranchi (125) 
des destins, tu méprises la fortune qui s'en indigne. Tu 
ne te laisseras pas surprendre dans le tourbillon des
affaires par le jour suprême; il te trouvera prêt à partir, (130) 
rassasié de vie. Nous, vulgaire foule, toujours prêts à 
nous faire esclaves de biens périssables et à former des 
désirs, nous sommes poussés en désordre à nos morts. 
Toi, de ta haute tour d'ivoire, tu regardes avec mépris 
cette humanité errante, dont les joies te font rire. Il fut 
un temps où, partagé entre les suffrages de deux contrées, 
tu courais en char d'une ville à l'autre. Vénéré des 
gens de Pouzzoles, tu étais notre fils adoptif; également (135) 
généreux pour les deux cités, brûlant d'ardeur juvénile, 
tu t'énorgueillissais de promener ta lyre. Aujourd'hui 
les ténèbres sont dissipées, tu vois la vérité. Que d'autres 
se fassent ballotter sur cette vaste mer ! Tu as un port sûr, 
ton navire est entré dans son repos caressant et ne connaît  (140) 
plus de roulis. Persévère, ne rejette jamais à nos  
tempêtes ta poupe qui a pris sa retraite.
Aucune ride ne menace ton front sans souci toujours 
brillant de gaieté, ton visage respire un plaisir idéal. Tu (145) 
n'étouffes pas des monceaux de richesses dans un coffre 
stérile et les avares soucis de l'usure ne te torturent pas 
le cerveau. Tu as des façons libérales et tu sais jouir de 
tes biens avec modération. Non, jamais un dieu meilleur 
n'a uni deux coeurs, jamais deux esprits n'ont mieux (150) 
connu la concorde. Vivez tranquilles, en exemples, vous 
deux, dont les torches ont consacré pour longtemps la 
tendresse et dont l'amour suit les saintes lois d'une chaste 
amitié. Allez à travers les années et les siècles, éclipsez 
les titres de l'antique renommée.

[2,3] III. L'ARBRE D'ATEDIUS MÉLIOR.
Il s'élève pour ombrager les ondes transparentes du 
brillant Mélior, cet arbre déployé sur le bassin; courbé dès 
son élan et couché dans l'eau, il se redresse, puis monte 
droit dans l'air : on dirait qu'il naît une seconde fois au 
milieu des ondes et qu'il tient au lit de cristal par d'invisibles (5)
racines. Invoquerai-je Phébus pour un thème si 
modeste? Plaidez pour moi, Naïades, et vous, Faunes 
complaisants, vous suffirez à me souffler mes vers.
Des nymphes en troupe légère fuyaient Pan. Lui court, 
comme s'il les voulait toutes; il fond cependant sur une 
seule, sur Pholoé. Elle, à travers forêts et fleuves, elle 
échappe aux pieds velus, elle fuit les cornes du traître. (10) 
Déjà le bois guerrier de Janus, la noire campagne de Cacus, 
la plaine de Mars ont vu voler sa fuite; la voilà aux abris 
du mont Coelius. Là vaincue de fatigue, brisée de peur, (15) 
au lieu même où s'ouvre largement aujourd'hui la maison 
du bon Melior, elle ramène les plis de sa robe et se laisse 
tomber sur le frais gazon de la rive. Rapide, le dieu des 
troupeaux est près d'elle; il croit l'union faite; son coeur 
brûle; haletant, il tient presque la tendre proie. Soudain, (20) 
à pas pressés survient Diane, qui errante par les sept collines 
poursuivait une biche de l'Aventin. La déesse à cette 
vue frémit et se tournant vers ses fidèles compagnes : « Ne 
pourrai-je donc jamais réprimer les rapines de cette race (25) 
brutale et hideuse? et verrai-je sans cesse s'éclaircir le 
choeur de mes Vierges? » Ayant ainsi parlé, elle prend dans 
son carquois une courte flèche; mais sans courber l'arc, 
sans faire résonner la corde, elle tire mollement d'une 
seule main : la flèche, bois en tête, va tirer de sa funeste 
torpeur la Naïade. Celle-ci se met debout, voit en même (30)
temps la déesse et l'ennemi audacieux; alors, toute vêtue, 
de peur de montrer son corps de neige, elle se jette dans 
l'étang et croyant, jusque dans ces profondes eaux dormantes, 
que Pan est sur ses talons, elle se cache au plus 
secret des roseaux.
Que va faire Pan, qui se voit ravir brusquement sa (35) 
proie? Il a conscience de ne pouvoir risquer son poil 
hérissé dans les eaux profondes, il n'a jamais su nager. 
Il n'est plus que plaintes : contre Diane cruelle, contre 
l'onde jalouse, contre la jalouse flèche. Voyant un jeune 
platane à qui sont promises vaste envergure et forêt de 
bras, et qui touchera le ciel de son front, il le transplante 
au bord de l'étang, lui entoure le pied de terre fraîche, (40) 
l'arrose des chères eaux désirées, et lui confie ces mots : 
"Vis longtemps, gage durable de mes voeux, cher arbre; 
et sur le lit caché de cette nymphe cruelle, toi du moins 
penche-toi avec amour, presse l'onde de ton feuillage. (45) 
Certes elle a tout mérité; mais, je t'en prie, fais qu'elle ne 
brûle pas sous le feu du soleil, fais que la rude grêle ne la 
frappe point. Seulement il te faut répandre tes feuilles et 
en troubler cet étang, n'oublie pas. A cette condition, 
je veillerai longtemps sur toi, et sur la maîtresse de ce 
doux site, et je vous protégerai tous deux jusque dans 
la vieillesse. Et les feuillages de Jupiter et ceux de Phébus, (50)
et l'ombre nuancée des peupliers, et le pin, mon 
arbre favori, resteront immobiles de stupeur devant ta 
puissance. » Ainsi dit-il. L'arbre brûlant du même feu que 
le dieu, se penche de son tronc oblique sur l'étang fécond; 
et il scrute les ondes de son ombre amoureuse. Il espère (55) 
des étreintes; mais le souffle des eaux le contient et lui 
interdit le contact. Enfin il s'élance du bassin dans les 
airs et, ingénieux, dégage un rameau droit et uni qui 
semble enfoncer une nouvelle racine dans les profondeurs 
de l'eau. Et déjà la naïade de Diane ne le hait plus, et elle (60) 
rappelle les tiges qui avaient été repoussées du bassin.
Voilà les dons, Melior, que nous te destinons pour le 
jour de ta naissance, dons modestes, mais assurés peut-être 
d'une longue vie. Toi dont le coeur est si paisible que
l'Honneur aimable l'a choisi pour sa demeure, avec la 
Vertu riante (mais non sans dignité); toi qui aimes le (65) 
loisir, mais sans paresse, la puissance mais sans tyrannie, 
l'espoir mais innocent, toi qui te conduis entre l'honnête 
et l'agréable, homme de parole, jamais troublé, toi qui 
vis retiré mais au grand jour, qui sais ordonner ta vie, 
méprisant sans peine la richesse, tout en étant habile à 
tirer de ta fortune honneur et éclat, je souhaite que (70) 
fleurisse longtemps ta jeunesse d'esprit et de caractère, 
que tu égales en durée les vieillards de Troie, que tes 
années passent en nombre celles qu'emportèrent dans 
l'Elysée ton père et ta mère. Ils avaient fléchi les soeurs (75) 
cruelles et de même le magnanime Blésus, dont la 
gloire, grâce à ton témoignage, au lieu de moisir dans 
l'oubli, se dressera toujours printanière.

[2,4] IV. LE PERROQUET D'ATEDIUS MELIOR.
Perroquet, roi des oiseaux, éloquent charmeur de ton 
maître, habile imitateur de la voix humaine, perroquet, 
quel brusque destin t'a clos le bec? Hier encore, malheureux, 
tu as mangé avec nous, et tu étais sous le coup de (5)
la mort ! Nous t'avons vu recevoir les présents d'une table 
reconnaissante et aller de lit en lit durant plus de la moitié 
de la nuit : tu parlais, réfléchissant sur nos paroles et nous 
les répétant. Mais aujourd'hui, toi, l'être sonore, tu te 
confonds avec les éternels silences du Léthé. Nous ne 
voulons plus de la fable de Phaéton ! Les cygnes ne sont 
pas les seuls à chanter leur propre trépas.	(10)
Quelle belle demeure tu avais, brillante de son écaille, 
enchassant dans l'ivoire ses treillages d'argent, avec des 
portes que ton bec faisait résonner d'un bruit clair ! Les 
voilà maintenant qui résonnent d'elles-mêmes pour se 
plaindre. Vide, cette prison qui fut heureuse ! Plus jamais (15) 
cle moqueries sous le menu toit !
Rendez-vous ici à tous les oiseaux savants qui ont reçu 
de la nature le noble don de la parole ! à l'oiseau de Phébus, 
au sansonnet qui retient profondément les sons de 
voix entendus, et aux pies qu'a métamorphosées leur 
défaite sur les monts d'Aonie; à la perdrix qui reproduit 
dans leur suite les mots qu'on lui a ressassés, à la (20) 
soeur désolée qui se lamente dans sa retraite de Thrace. 
Oiseaux, apportez-moi tous vos gémissements, conduisez 
aux flammes ces restes d'un parent; et tous, apprenez ce 
chant de malheur :
« Il est mort, la plus haute gloire du peuple de l'air, ce 
perroquet, souverain vert des plaines de l'Aurore. Ni (25) 
l'oiseau de Junon à la queue de pierreries ne l'égalait en
beauté, ni l'oiseau du Phase glacé, ni celui que ravirent 
les Numides sous l'humide Auster; lui, il saluait les rois, il 
disait le nom de César; il s'était acquitté autrefois de ses (30) 
lamentations pour la perte d'un ami, il faisait naguère 
un convive charmant, doué de tant d'aisance à nous faire 
écho : avec lui, cher Melior, jamais tu n'étais seul. Mais 
au moins ne part-il pas sans honneur chez les ombres. 
Ses cendres sont parfumées à l'amomum d'Assyrie, son 
tendre plumage fait respirer les baumes d'Arabie et le (35) 
safran sicilien. L'oiseau pliant sous le poids des ans, le 
Phénix, n'est pas monté plus heureux sur son bûcher parfumé. »

[2,5] V. LE LION APPRIVOISÉ.
Que t'a servi de renverser l'élan de ta colère pour 
prendre nouvelles moeurs? Que t'a servi de renoncer au 
crime et au meurtre à l'égard des hommes, de te plier à 
une loi, d'obéir à un maître plus faible que toi? Pourquoi 
t'être habitué à quitter ta demeure, puis à y rentrer, et à (5) 
épargner la proie déjà saisie, et à laisser se retirer les mains 
prises dans ta gueule?
Tu meurs, savant destructeur des bêtes les plus féroces. 
Tu n'as pas été cerné par une troupe de chasseurs massyliens, 
tu n'as pas été déchiré par l'épieu qu'on tend à ton 
bond redouté, tu n'es pas tombé dans la fosse cachée. (10) 
Une bête sauvage t'a vaincu et a fui. Grande ouverte reste 
maintenant la porte de ta loge; et tout autour, derrière 
leurs grilles, épouvantés de l'horrible malheur, les lions se 
sont mis à trembler. Toutes crinières tombantes, ils ont 
honte à la vue de ta dépouille et, sur leurs yeux ils (15) 
abaissent toutes les peaux de leur front.
Mais ce n'est pas du premier coup qu'écrasé tu as subi 
un affront nouveau pour toi; ton coeur a tenu bon; à toi 
qui tombait, le courage revenait du sein de la mort, 
toutes tes menaces n'ont pas cédé en une fois. Comme 
un soldat, malgré la blessure qu'il sait profonde, marche (20) 
déjà mourant à l'ennemi, dresse un bras et brandit le fer 
qui lui échappe, ainsi cet animal aux pattes fléchissantes, 
dépouillé de son habituelle majesté, force ses yeux à se 
rouvrir, cherchant à la fois son souffle et l'adversaire.
De grandes consolations cependant t'ont accompagné 
dans ta mort de vaincu, car le peuple et le sénat frappés (25)
d'affliction ont gémi comme pour un gladiateur illustre 
frappé dans l'arène; et le visage du grand César, alors 
que tant de bêtes féroces tirées de Scythie, d'Afrique, 
des bords du Rhin et des pays du Phare, se voient sacrifiées 
sans compter, la mort d'un seul lion l'a ému. (30)

[2,6] VI. CONSOLATION A FLAVIUS URSUS
POUR LA PERTE D'UN ESCLAVE FAVORI.
Barbare faut-il l'être, pour établir des catégories dans 
les pleurs et une hiérarchie dans le deuil ! C'est une 
misère pour un père de mettre au bûcher ses nouveau-
nés et (injuste destinée !) ses fils grandissants. Il est dur 
sans doute de voir sa femme emportée avant l'âge et de (5) 
pleurer sur un lit solitaire; amères sont les larmes des 
soeurs, amers les gémissements des frères. Mais il arrive 
que nous ayons l'âme atteinte plus profondément, et 
d'une plus grave blessure, et pourtant sous un coup plus 
faible. Un serviteur ! — car la fortune mêle ainsi les titres 
en aveugle, mais elle ne peut métamorphoser les coeurs 
— oui, c'est un serviteur que tu pleures, Ursus, un (10) 
serviteur dévoué qui par son affection et sa fidélité mérite 
les larmes, à qui un arbre généalogique n'aurait pas 
donné plus de liberté que celle qu'il tenait de son âme. 
Ne retiens pas tes sanglots, n'en rougis pas : que ta 
présente douleur brise ses freins (puisque les dieux se 
plaisent à t'accabler ainsi). Tu gémis sur un homme 
(hélas, voici que j'apporte des sarments au feu!) un (15) 
homme, Ursus, qui fut tien, qui trouvait de la douceur à 
te servir, qui jamais ne se plaignait, qui prévenait tes 
désirs, qui s'imposait des devoirs. Des pleurs versés 
sur la mort d'un tel homme, qui les blâmerait? Le 
Parthe gémit sur son cheval abattu en pleine bataille, 
les Molosses sur leurs chiens fidèles; des oiseaux mêmes 
ont eu leur bûcher, et aussi le cerf de Virgile. (20)
Était-ce donc un esclave? Je l'ai vu de mes yeux, j'ai 
observé ses manières; il n'aurait pas accepté d'autre
maître que toi, tant ses traits étaient nobles, et noble le 
caractère marqué dès l'enfance dans son sang.
En Grèce, en Italie, les jeunes femmes souhaiteraient 
de tels fils. Le fier Thésée ne le valait pas, que le fil de la (25) 
tendre femme de Crète sut retenir, ni Pâris, le rustre de 
Laconie qui lança des navires odieux sur les flots pour 
aller au-devant de ses amours. Je ne mens pas, ni ne 
prends des libertés de poète. Je l'ai vu, et je le vois encore, (30) 
plus aimable qu'Achille au rivage où Thétis le cachait 
parmi les jeunes filles pour le soustraire aux combats, 
plus aimable que Troïle fuyant les murs du cruel Phébus 
et qui frappa de sa lance le héros thessalien. Quelle 
beauté, hélas ! Tu étais plus beau que tous les jeunes (35) 
gens et tous les hommes, tu ne le cédais qu'à ton maître : 
lui seul avait plus de grâce que toi, comme la lune brillante 
fait pâlir les autres feux, comme l'étoile du soir efface le 
reste des astres. Tu n'avais sur ton visage ni ce charme 
efféminé ni ce mol éclat dont le caractère incertain est 
une trahison à l'égard du sexe; ta jeunesse brillait d'une (40) 
beauté virile, tu n'avais pas le regard pétulant, tes yeux 
montraient un feu doux mais grave (tel Parthénopée 
dans la bataille, quand il déposait son casque); tes cheveux 
étaient aimablement emmêlés; tes joues ne s'ombrageaient 
pas encore, mais brillaient de leur première fleur. 
Tel sont les adolescents qu'éduque maintenant l'Eurotas (45) 
sur les rives connues de Léda; tel est le héros d'âge tendre 
qui s'engage sur la route d'Élis et qui, encore enfant, 
fait approuver à Jupiter ses premières années.
Quelle délicatesse d'âme noble ! quelle paisible égalité 
de caractère et quelle maturité d'esprit pour un âge si 
tendre ! (et par quel poème égaler de tels mérites?) Souvent (50) 
vent il reprenait son maître qui se laissait faire; il l'aidait 
de son zèle et de sa haute prudence. Triste avec toi, avec 
toi joyeux, il n'était jamais lui-même, mais prenait à 
même ton visage l'expression du sien : digne d'effacer en 
réputation le Thessalien Pylade et le dévouement du 
héros d'Athènes; mais qu'à ses louanges soient gardées (55) 
les bornes marquées par la fortune. Ce n'est pas
d'un coeur plus fidèle ni plus affligé qu'Eumée espéra 
Ulysse au lent retour.
Quel dieu, quel hasard a choisi de si tristes blessures? 
Comment les destins peuvent-ils frapper d'une main si 
sûre? Oh, combien la perte de tes richesses et de ta (60) 
situation brillante te laisserait plus courageux, Ursus ! 
Même si le feu du Vésuve avait semé de ruines les riches 
campagnes de Locres, même si les flots inondaient les bois 
de Pollente ou les champs de Lucanie, même si une fureur 
du Tibre faisait tournoyer ses eaux grossies sur sa rive (65) 
droite, tu garderais le front calme pour affronter les 
dieux : oui, la Crète nourricière et Cyrène auraient beau 
tromper ta confiance et te refuser des moissons; la fortune 
aurait beau te reprendre le revenu de ces heureuses 
contrées. Mais la stérile envie se connaît en douleurs, elle (70) 
a vu le moyen de te frapper au coeur et de t'accabler. Il 
avait à peine passé les portes de l'adolescence, le plus 
beau des jeunes gens était sur le point d'ajouter à trois 
lustres d'Elide sa troisième année révolue. La triste 
Rhamnusie le guette d'un regard sombre. Elle commence 
par lui donner ses plus belles formes, elle ajoute à l'éclat 
de ses yeux, elle fait ses traits plus nobles (hélas ! le (75) 
malheureux recevait là des faveurs fatales). A sa vue, elle 
se tord de rage et, le tenant embrassé, elle le prend dans 
les liens de l'envie et de la mort, elle déchire sans pitié un 
visage que sa main crochue aurait dû respecter. C'était à 
peine la cinquième heure, et l'aurore attelait ses chevaux (80) 
couverts de rosée, déjà tu voyais, Philète, les 
rivages affreux du cruel vieillard et le terrible Achéron. 
Quels cris jeta ton maître ! Ta mère n'eût pas meurtri ses 
bras avec plus de furieuse douleur, ni ton père; ton frère 
qui vit ta mort a rougi d'être vaincu en désolation. Mais (85) 
tu n'as pas eu un bûcher d'esclave : la flamme a consumé 
des produits odoriférants de Saba, des moissons de Cilicie, 
du cinname laissé par l'oiseau du Phare, les sucs exprimés 
des plantes d'Assyrie, et les pleurs de ton maître : c'est eux 
que puisent tes cendres, c'est eux que boit ton bûcher. La 
Sétie pourra éteindre tes cendres incandescentes, l'onyx (90)
poli pourra enfermer tes ossements; rien ne peut flatter ton 
ombre malheureuse autant que ces gémissements; mais 
c'est tout son être que tu veux. Pourquoi tourner le dos à la 
douleur, Ursus? Pourquoi te complaire dans le malheur? 
Pourquoi chérir d'un oeil injuste ta blessure? où est cette (95) 
éloquence célèbre auprès des accusés qu'elle a sauvés? 
Pourquoi tourmenter par un deuil si cruel une ombre 
chérie? Certes, c'était une âme remarquable et qui méritait 
ton chagrin. Mais tu t'es acquitté. Le voilà parmi 
les âmes pieuses, il goûte le repos élysien, peut-être a-t-il 
retrouvé d'illustres parents. A travers les agréables (100) 
silences du Léthé, peut-être les naïades de l'Averne 
viennent-elles en foule jouer autour de lui sous le regard 
jaloux de Proserpine. Calme tes plaintes, je t'en prie. 
Un autre Philète, le destin et peut-être lui-même te le 
donneront; c'est lui qui aura la joie de former ce nouveau 
en caractère et en manières; il lui apprendra à t'aimer (105)
d'un pareil amour.

[2,7] VII. POÈME POUR L'ANNIVERSAIRE DE LUCAIN.
Qu'ils viennent fêter le jour consacré à Lucain, 
tous ceux qui, sur les collines de Vénus isthmienne, 
frappés au coeur du savant aiguillon, boivent l'eau que 
fait jaillir le sabot du cheval aérien. Vous-mêmes, au (5) 
pouvoir de qui est l'honneur de chanter, toi inventeur 
arcadien de la lyre parlante, toi Evan qui fais tourner 
les Ménades, et toi Paean ! et vous, soeurs de Béotie, 
soyez joyeuses, renouvelez vos bandelettes de pourpre, 
ornez vos cheveux et qu'un lierre plus frais décore vos (10) 
blanches robes! que les fleuves savants coulent à plus 
larges flots ! Forêts d'Aonie, faites-vous plus vertes; 
et si la voûte du feuillage en quelque endroit laisse passer 
le soleil, que de douces guirlandes complètent l'ombre ! (15) 
Que cent autels soient dressés pour parfumer les bois de 
Thespies ! Qu'on prépare cent victimes, de celles que 
baigne Dircé, que le Cithéron nourrit ! C'est Lucain 
que nous chantons : inspirez-nous : ce jour est le vôtre; 
soyez-nous favorables, ô Muses, car celui qui a reçu (20) 
votre souffle pour les deux arts de la poésie et de la prose 
se voit honoré comme chef du choeur des poètes romains.
O trop heureuse, terre trop fortunée, qui vois le char 
d'Hypérion descendre au fond de l'Océan et qui entends (25) 
le bruit de ses roues quand il tombe, toi qui de tes pressoirs 
onctueux, ô Bétique, défies Athènes fertilisée 
par Minerve, tu peux imposer au nom de Lucain un (30)
tribut au monde. Avec lui, tu as plus donné à l'univers 
qu'avec Sénèque ou qu'en engendrant l'aimable Gallien. 
Que le Bétis, plus illustre que le Mélès grec, fasse refluer 
ses sources jusqu'aux astres ! Et ce Bétis, n'essaie pas, (35) 
Mantoue, de le provoquer.
Il venait de naître; étendu à terre, il vagissait doucement 
de ses premiers cris. Calliope elle-même le reçut 
dans ses bras caressants. Alors pour la première fois, 
oubliant son deuil, elle échappait à la longue douleur où (40) 
l'avait laissée Orphée; et elle dit : « Enfant consacré aux 
muses et qui dois vite distancer les anciens poètes, ce 
ne sont pas les fleuves, ni les troupeaux de bêtes sauvages, 
ni les ormes des Gètes, que tu charmeras de ta lyre; 
nais les sept collines, le Tibre de Mars, les savants (45) 
Chevaliers, le Sénat en robe de pourpre, voilà ceux que 
ravira ton chant éloquent. Que d'autres, en redisant la 
ruine nocturne de Troie, les voyages d'Ulysse au lent 
retour, la poupe téméraire de Minerve, suivent des chemins (50) 
battus par les poètes : toi, cher au Latium, toi qui te 
souviens d'honorer ta nation, tu dois créer, plus hardi, un 
chant purement romain. Et d'abord, en des années encore 
tendres, tu te plairas à Hector, aux chars thessaliens, (55) 
et à l'or suppliant du puissant Priam. Tu ouvriras les 
demeures infernales; tu feras revivre dans la splendeur 
du théâtre Néron, l'ingrat, et mon Orphée. Tu diras 
l'incendie sacrilège allumé par un maître exécrable et 
les flammes errantes sur les sommets de la ville de Rémus. (60) 
Par l'agrément d'une épître, tu donneras à la chaste Polla 
honneur et éclat.
« Bientôt, plus fort à l'entrée de la jeunesse, tu chanteras 
d'une voix tonnante les plaines de Philippes blanches (65) 
d'ossements d'Italie et la bataille de Pharsale et la 
foudre du chef divin éclatant dans les rangs, Caton sévère 
apôtre de la liberté et Pompée que la faveur populaire a 
proclamé Grand. Tu pleureras avec piété sur le crime de (70) 
Canope, ville soeur de Péluse, et tu éléveras à Pompée 
un mausolée plus monumental que le Phare ensanglanté.
«Tels seront tes poèmes de jeunesse, avant l'âge où 
Virgile a composé son Moucheron. Tu dépasseras la 
muse fruste du farouche Ennius, l'enthousiasme sublime (75) 
du savant Lucrèce, et le poète qui conduit les Argonautes 
à travers les flots et celui qui métamorphose les corps 
des dieux. Je dirai davantage : l'Enéïde elle-même 
doit s'incliner devant un poète qui adresse ses chants 
aux Latins. (80)
«Je ne te donnerai pas seulement le génie poétique, je 
t'unirai par les liens du mariage à une jeune femme instruite, 
brillante elle-même de talents, telle que l'eussent 
choisie Vénus et Junon : beauté, simplicité, douceur, (85) 
richesse, naissance, grâce, décence. Et c'est moi qui 
ferai résonner à vos portes les heureux chants d'hyménée.
«O trop sévères, sinistres Parques ! ô jours de bonheur 
toujours trop courts pour les hommes supérieurs ! Pourquoi (90) 
quoi sont-ils plus que les autres exposés à la chute? Pourquoi 
ce qui est grand a-t-il le malheur de ne pouvoir 
vieillir? Ainsi le fils de Jupiter Ammon, qui foudroya 
l'Orient et l'Occident, repose à Babylone dans un cercueil  
étroit; ainsi Thétis a vu avec horreur son fils frappé 
par la main tremblante de Pâris; ainsi, aux rives de 
l'Hèbre murmurant, j'ai suivi la tête encore sonore d'Orphée. 
Ainsi toi-même (ô sacrilège de la rage tyrannique !) (100) 
tu recevras l'ordre de te précipiter au Léthé. Toi qui
chantes les combats, toi qui d'un noble accent donnes 
des consolations aux grandes tombes (ô crime affreux ! 
ô crime!) tu te tairas. »
Elle dit, et, légère, elle efface de son plectre brillant (105) 
les larmes qui tombaient sur sa lyre. Mais toi, soit qu'au 
milieu du mouvement rapide des cieux, porté sur le char 
ailé de la Renommée dans ces régions où montent les 
âmes des plus puissants génies, tu voies au-dessous de (110) 
toi la terre et rien de ses tombeaux; soit qu'ayant mérité 
d'entrer dans les bois de la paix, tu vives heureux sur les 
bords de l'Élysée, entouré d'une foule des combattants 
de Pharsale, tandis que les Pompée et les Caton te suivent (115) 
au bruit de tes nobles chants : — ton ombre glorieuse et 
sacrée ignore le Tartare, tu entends de loin les fouets 
qui châtient les criminels, tu vois sur l'autre rive Néron 
tout pâle à la vue de la torche que porte sa mère.
Viens, brillant de gloire. Polla t'appelle : obtiens des (120) 
divinités du silence un jour de répit; la coutume est 
qu'elles ouvrent leurs portes devant les maris qui demandent 
à rejoindre leur femme. Polla n'a pas voulu te fêter 
par des danses lascives, ni te prêter le faux visage d'un (125) 
dieu; c'est ta propre personne qu'elle honore, c'est avec 
toi qu'elle vit et elle a ton image gravée au fond du coeur. 
La vaine consolation de ton portrait, retracé sur l'or à 
ta ressemblance, brille à son chevet et veille sur son sommeil. (130) 
Loin d'ici, images de mort ! voici que commence une 
vie de bonheur. Que le deuil menaçant abandonne la 
partie, que des larmes désormais bien douces coulent sur 
les joues de Polla; que sa douleur, en ce jour de fête, adore 
maintenant tout ce qu'elle a naguère pleuré. (135)