MARBODE de RENNES. Fabliaux et satires, II, 1 :
LE LOUP QUI SE FAIT MOINE.
Au milieu d’un nombreux troupeau, 
 Qui se prélassait gras et beau, 
 Dans un plantureux pâturage, 
 Un sire loup faisait ravage. 
 Le berger, devenu chasseur, 
 Poursuit en vain le ravisseur. 
 Bientôt la patience s’use, 
 Et, prenant un plus sûr moyen, 
 Il faut recourir à la ruse, 
 Quand le courage ne peut rien. 
 Au milieu de la vaste plaine, 
 S’élevait, svelte et droit, un chêne. 
 Le pasteur, de son bras nerveux, 
 Courbe au sol le tronc vigoureux: 
 Il attache au sommet flexible 
 Un nœud coulant, engin terrible, 
 Où s’étranglera l’imprudent, 
 Qui viendra toucher seulement 
 Un bâton, léger et mobile, 
 Disposé par sa main habile. 
 Sur le milieu de ce bâton, 
 Qui retient la corde homicide, 
 Il dépose, amorce perfide, 
 La tête d’un jeune mouton; 
 Et s’éloigne. Bientôt arrive 
 Notre loup, de loin attiré 
 Par le fumet de la chair vive, 
 Et court au piège préparé, 
 D’un bond sur la proie il s’élance, 
 Le ressort part: le col pressé 
 Comme un voleur à la potence, 
 Dans l’air le pendu se balance, 
 Au haut du chêne redressé. 
 Le berger, tout joyeux, s’avance, 
 Prend des cailloux et les lui lance; 
 Le drôle, à peine, en est blessé, 
 Car les méchants ont la peau dure. 
 Changeant le mode de torture, 
 Le pasteur saisit son bâton 
 Pour l’assommer, le loup d’un ton 
 Bien piteux dit: Je vous en prie, 
 Doux berger, oyez mon propos, 
 Je ne veux dire que deux mots, 
 Faites-moi grâce de la vie, 
 Je vous paierai cent fois le prix 
 Des moutons que je vous ai pris. 
 Mais je n’ai pas même une obole 
 Ici. Lâchez-moi, sur parole, 
 Laissez-moi retourner chez moi, 
 Je puis vous donner un bon gage, 
 Car, je vous offre, comme otage, 
 Et comme garant de ma foi, 
 Mon louveteau : je vous le livre. - 
 Vous même décidez du jour 
 Que vous fixez pour mon retour. 
 Si vous daignez me laisser vivre, 
 Tout serait bien profit pour vous 
 Que je manquasse au rendez-vous. 
 Car mon fils, à la fleur de l’âge, 
 Pourrait vous faire un grand dommage: 
 Tandis qu’un vieillard édenté 
 Ne peut rien. D’un autre côté, 
 Quels fruits pouvez-vous donc prétendre 
 De ma mort? Ma chair n’est plus tendre, 
 Ce serait un triste ragoût: 
 Vous ne viendrez pas à bout 
 De tirer même, une pantoufle 
 De ma vieille peau. — Le maroufle 
 Se tut enfin. Et le pasteur, 
 En cela se montrant peu sage, 
 Prit le louveteau pour otage 
 Et relâcha le vieux voleur. 
 Celui-ci poursuivait sa route, 
 D’un pied juvénile et léger, 
 En secret ruminant sans doute 
 Quel tour il jouerait au berger; 
 Quand, au bout de la vaste plaine 
 Il fait la rencontre soudaine 
 D’un moine, que suit à pas lent 
 L’humble et discret frère servant: 
— Salut, ô père vénérable, 
 Fit le loup, tombant à genoux; 
 Ne repoussez pas un coupable, 
 Qui veut se confesser à vous. 
 Je pleure mes erreurs passées, 
 Mes convoitises insensées; 
 Je meurs de honte au souvenir 
 Des agneaux que j’ai fait périr. 
 Je quitte ce chemin funeste, 
 Et, pour tout le temps qui me reste, 
 Je ne veux pas un autre but 
 Que de mériter mon salut. 
 Employez le fer et la flamme, 
 Commandez cilice et fouet, 
 Et jeûne et veilles, s’il vous plaît; 
 Homme de Dieu, sauvez mon âme! 
 Faites un moine du bandit: 
 Coupez, rasez ma chevelure, 
 Elargissez bien la tonsure, 
 Et donnez-moi le saint habit: 
 Toute peine veut son salaire. 
 Ne pensez pas, Révérend Père, 
 Que je vous demande pour rien 
 Un service. J’ai pour tout bien 
 Une brebis, de provenance 
 Un peu suspecte : la voilà. 
 Si votre règle d’abstinence 
 Vous défend la chair, donnez-la 
 A ce bon frère; il restera 
Pour vous, mon Révérend, la laine. 
— Le moine prend la riche aubaine, 
 En homme fait aux gros cadeaux. 
 Il choisit ses meilleurs ciseaux, 
 Pour raser, d’une oreille à l’autre, 
 Le chef crépu du bon apôtre, 
 Fait un discours, en quatre mots, 
 Sur la règle cénobitique, 
 Et lui met enfin sur le dos 
 Tout l’uniforme monastique. 
 Cependant arrive le jour 
 Où le loup doit, par son retour, 
 Délivrer sa progéniture. 
 Il vient, l’air modeste et pieux, 
 Vêtu de sa robe de bure. 
 Le berger n’en croit pas ses yeux. 
— Quelle est, dit-il, cette aventure? 
 Je vois noir ce que j’ai vu gris 
 Est-ce toi, voleur de brebis? 
 L’œil plein d’une larme factice, 
 Le loup répond — Dieu vous bénisse ! 
 C’est bien moi. Lorsque tout meurtri 
 Des innombrables coups de pierre, 
 Que vous me donnâtes naguère, 
 Je m’en allai mourant d’ici, 
 Le médecin, tâtant ma veine, 
 Me trouvant le pouls fort mauvais, 
 Dit que ce n’était pas la peine 
 De me traiter; que j’en mourrais. 
 Vient un moine plus charitable, 
 Qui m’exhorte à me repentir 
 De ma conduite abominable, 
 Me rappelant que bien mourir 
 Suffit pour racheter la vie, 
 Et que c’est l’heure de la mort 
 Qui décide de notre sort. 
 Il m’inspire enfin cette envie 
 De laisser un monde maudit, 
 Et de revêtir cet habit. 
Œuvre de grâce ou de nature! 
 A peine avais-je ainsi changé 
 Et de mœurs et de nourriture, 
 Que je me sentis soulagé. 
 Pour moi, quel immense avantage? 
 Puisqu’aujourd’hui je puis venir, 
 Délivrant mon fils, mon otage, 
 Prendre sa place pour mourir! 
 Je n’ai point la rançon promise, 
 Ayant fait vœu de pauvreté. 
 Traitez-moi donc à votre guise, 
 Ou pardonnez avec bonté, 
 Ou que mon trépas soit hâté, 
 Si je dois périr : il me tarde 
 D’en finir. — Que le ciel me garde 
 De mettre encor la main sur vous! 
 Combien je regrette les coups, 
 Que vous porta ce bras rapide, 
 Pardonnez à mon humble aveu: 
 C’est être deux fois homicide 
 De frapper un homme de Dieu. 
 Votre fils est libre, et vous, Père, 
 Allez en paix. — C’est le pasteur 
 Qui fit ce discours débonnaire. 
 Les loups en rirent de bon cœur, 
 S’en allant, libres, par la plaine. 
 Puis le loup dit au louveteau : 
— Plus de crainte, mon fils, tout beau! 
 Arrêtons-nous pour prendre haleine. 
 Je me sens une faim de loup. 
Les légumes n’ont pas de goût, 
 J’estime aussi peu le fromage. 
 Que je meure, si je m’engage 
 A pratiquer jusques au bout 
 Cette abstinence, dont j’enrage! 
 Rien n’est véritablement bon, 
 Enfant, que la chair de mouton. 
 Il dit, et d’un seul bond s’élance 
 Sur le bercail épouvanté, 
 Et, de plus belle, il recommence 
 Son brigandage débouté. 
Deux jours après qu’il eût fait grâce, 
 Le berger crédule et bonasse 
 Trouve son pénitent nouveau 
 Qui déjeunait d’un tendre agneau. 
 Le brave homme se scandalise : 
— Mon frère, quelle gourmandise! 
 Vous êtes moine et bien portant, 
 Me paraît-il, et cependant, 
 Malgré la loi de saint Basile, 
 Vous oubliez jeûne et vigile. 
— Il est, répond le loup pervers, 
 Dans le bien des degrés divers; 
 Avant hier, si j’étais moine, 
 Pour le moment, je suis chanoine. 
— Et, sautillant d’un air narquois, 
 Il s’enfuit au fond des grands bois.