[8,0] LIVRE VIII.

[8,1] I.  - Pline à Septicius.	

Mon voyage a été assez heureux. Cependant la santé de quelques-uns 
de mes esclaves a souffert de l'extrème chaleur. Encolpius, 
mon lecteur, qui m'est si précieux pour mes occupations 
comme pour mes délassements, a eu la gorge irritée par la poussière, 
et a craché le sang. Quel accident fâcheux pour lui et cruel 
pour moi, s'il faut qu'il devienne inhabile à exercer l'art qui fait
tout son mérite ! Où trouverai-je, après lui, quelqu'un qui lise si 
bien mes ouvrages, qui les aime autant, et que j'aie autant de 
plaisir à entendre? Mais, grâce aux dieux, j'ai meilleur espoir. Le 
crachement de sang a cessé, la douleur s'est calmée. D'ailleurs 
il est sobre, je suis attentif, et les médecins sont pleins de zèle. Je 
puis ajouter que la pureté de l'air, la retraite, le repos lui promettent 
autant de santé qu'il aura de loisir. Adieu.

[8,2] II. - Pline à Calvisius.

D'autres vont à leurs terres pour en revenir plus riches ; moi, 
je vais aux miennes pour en revenir plus pauvre. J'avais vendu 
mes vendanges à des marchands qui avaient enchéri à l'envi, déterminés 
par le prix auquel on l'offrait et par celui qu'ils espéraient 
en obtenir. Leur attente a été trompée. J'aurais pu sur-le-champ 
leur faire à tous une égale remise; mais ce n'était pas assez 
pour la justice. Je ne trouve pas moins glorieux de la rendre dans 
ma maison qu'au tribunal, dans les petites affaires que dans les 
grandes, dans les miennes que dans celles d'autrui. Car si l'on 
prétend que toutes les fautes sont égales, il faudra dire que toutes 
les bonnes actions le sont aussi. Je leur ai donc remis à tous la 
huitième partie du prix dont nous étions convenus, afin qu'il n'y 
en eût aucun qui n'emportât des marques de ma libéralité. Après 
cela, j'ai eu des égards particuliers pour ceux qui avaient placé 
en achats les plus grosses sommes. Leurs acquisitions avaient été 
plus utiles pour moi et plus onéreuses pour eux. Outre la remise 
commune du huitième, je leur ai fait encore celle d'un 
dixième de tout ce qu'ils étaient obligés de payer au delà de dix 
mille sesterces. Je ne sais si je m'explique assez : je vais rendre 
ce calcul plus sensible. Celui qui avait acheté pour quinze mille 
sesterces, je lui remettais, outre son huitième de cette somme, la 
dixième partie de cinq mille sesterces. J'ai considéré d'ailleurs
que, sur leur marché, les uns avaient plus payé, les autres moins, 
quelques-uns rien; et je n'ai pas cru raisonnable de traiter avec 
une égale bonté, dans la remise, ceux qui ne m'avaient pas traité 
avec une égale exactitude dans le paiement. J'ai donc encore remis 
à ceux qui m'avaient avancé leurs deniers le dixième de ce qu'ils 
m'avaient avancé. Par là je crois avoir trouvé le moyen de satisfaire, 
pour le passé, à ce que chacun, selon son mérite, pouvait 
attendre de moi, et de les décider tous davantage, pour l'avenir, 
soit à acheter, soit à payer.

Cette facilité, ou, si vous voulez, cette équité, me coûte cher ; 
mais elle vaut bien ce qu'elle me coûte. On ne parle, dans tout le 
pays, que de la nouveauté de cette remise, et de la manière dont 
elle a été faite: tout le monde la loue. Dans ceux mëmes que je 
n'avais pas appréciés, comme l'on dit, à la même mesure, mais 
avec la distinction et la proportion convenables, je trouve d'autant 
plus de reconnaissance, qu'il y a plus de vertu et de probité:
ils me savent gré d'avoir témoigné que, chez moi, 
le lâche et le vaillant n'ont point le même honneur.

[8,3] III.  Pline à Sparsus.

Vous me mandez que, de tous mes ouvrages, le dernier que je 
vous ai envoyé est le meilleur, à votre avis. C'est aussi l'opinion 
d'une autre personne très éclairée. J'en ai d'autant plus de penchant 
à croire que vous ne vous trompez ni l'un ni l'autre, soit 
parce qu'il n'est pas vraisemblable que vous vous trompiez tous 
deux, soit parce que j'aime à me flatter. Je veux toujours que mon 
dernier ouvrage soit le meilleur. C'est par cette raison que je me	. 
déclare aujourd'hui contre celui que vous possédez déjà, en faveur 
d'un discours que je viens de donner au public, et que je ne manquerai 
pas de vous communiquer, dès que j'aurai trouvé un messager diligent. 
Je vous ai promis beaucoup, et je crains bien que, lorsque vous lirez mon 
discours, il ne réponde pas à votre attente. 
Cependant attendez-le comme s'il devait vous plaire : peut-être 
vous plaira-t-il. Adieu.

[8,4] IV. - Pline à Caninius.

C'est un fort beau sujet que la guerre contre les Daces. Vous 
n'en pouviez trouver un plus nouveau, plus riche, plus étendu, plus 
poétique, et où l'exacte vérité ressemblât davantage à la fable. Vous 
peindrez les nouveaux fleuves s'élançant à travers les campagnes, 
les nouveaux ponts jetés sur les fleuves, les camps suspendus à la 
cime des monts, un roi, toujours plein de confiance, chassé 
de son palais, et réduit à se donner la mort. Vous nous représenterez 
deux triomphes, dont l'un a été le premier que l'on eût remporté 
sur une nation jusque-là invincible ; l'autre sera le dernier. 
Il n'y a qu'une difficulté, mais elle est très grande, c'est d'égaler 
votre style à ces exploits. C'est un effort immense, même pour 
votre génie qui sait si bien s'élever et s'agrandir avec le sujet
qu'il embrasse. Ce ne sera pas encore une chose facile que de 
faire entrer dans des vers grecs, sans en détruire l'harmonie, des 
noms durs et barbares, surtout celui du roi. Mais il n'est point 
d'obstacle que le travail et l'art ne parviennent à surmonter, ou du 
moins à affaiblir. D'ailleurs, si l'on permet à Homère, pour rendre 
les vers plus coulants, d'abréger, d'étendre, de modifier des 
mots grecs, naturellement si doux, pourquoi vous interdirait-on 
une pareille licence, quand ce n'est plus seulement le plaisir de 
l'oreille, mais la nécessité qui la réclame? Ainsi donc, lorsque, 
suivant le droit des poètes, vous aurez invoqué les dieux, sans oublier 
celui dont vous allez nous raconter les desseins, les exploits, 
les succès, lâchez les câbles, déployez les voiles, et donnez plus 
que jamais l'essor à votre génie. Car pourquoi ne prendrais-je 
pas aussi le style poétique avec un poète ?

Toute la grâce que je vous demande aujourd'hui, c'est que vous 
m'envoyiez les premiers essais de votre ouvrage, à mesure qu'ils 
seront achevés, ou plutôt avant qu'ils le soient, dès qu'ils auront 
reçu leur première forme, et qu'ils ne seront encore qu'ébauchés. 
Vous me direz qu'il n'est pas possible que les morceaux détachés 
aient l'agrément d'une pièce suivie, ni l'ouvrage commencé les 
grâces d'un ouvrage fini. Je le sais ; je les regarderai donc comme 
des ébauches, comme des fragments qui attendront leur dernière 
perfection dans mon portefeuille. A tant de témoignages de votre 
amitié, daignez en ajouter un nouveau, en me confiant ce que 
vous ne voudriez confier à personne. En un mot, il est possible 
que, plus vous mettrez de lenteur et de réserve à m'envoyer vos
écrits, plus je les aime et plus je les loue. Mais, plus vous y mettrez 
de promptitude et de confiance, plus vous obtiendrez pour 
vous-même mes éloges et mon amitié. Adieu.

[8,5] V. - Pline à Géminius.

Notre cher Macrinus vient d'être frappé d'un coup bien cruel :
il a perdu sa femme dont la vertu eût été admirée même parmi 
les anciens. Leur union a duré trente-neuf ans, sans trouble et sans 
nuage. Quel respect n'avait-elle pas pour son mari, elle qui était 
si digne d'être respectée ! Que de vertus éminentes, propres aux 
différents âges, se réunissaient et s'associaient en elle ! Sans doute 
c'est une grande consolation pour Macrinus, d'avoir si longtemps 
possédé un tel trésor; mais il n'en ressent que plus vivement la 
douleur de l'avoir perdu: car, plus la possession a de charmes, 
plus la perte coûte de regrets. Je serai donc inquiet pour un 
homme que j'aime tant, jusqu'à ce qu'il puisse trouver quelque 
distraction à sa peine, et que sa blessure soit cicatrisée. C'est ce 
qu'il faut attendre surtout de la nécessité, du temps et de l'épuisement 
de la douleur. Adieu.

[8,6] VI. - Pline à Montanus.

Ma dernière lettre doit vous avoir appris que j'ai remarqué 
dernièrement une inscription sur le tombeau de Pallas, conçue 
en ces termes : "Pour récompenser son attachement et sa fidélité
envers ses maîtres, le sénat lui a décerné les marques de distraction 
réservées aux préteurs, et le don de quinze millions de sesterces. 
Et il s'est contenté de la distinction honorifique". Cela m'inspira 
l'idée de rechercher le décret mème qui devait être fort curieux. 
Je l'ai découvert; et Pallas y est si honorablement traité, que cette 
fastueuse épitaphe est, en comparaison, des plus modestes et des 
plus humbles. Que nos illustres Romains (je ne parle pas de 
ceux des siècles éloignés, des Africains, des Numantins, des 
Achaïques), mais que ceux des derniers temps, les Marius, les 
Sylla, les Pompée (je ne veux pas pousser les citations plus loin), 
viennent se comparer à Pallas : leur gloire pâlira auprès de la sienne.

Faut-il attribuer ce décret à la plaisanterie ou au malheur ? Je 
serais du premier avis, si la plaisanterie convenait au sénat. Il 
faut donc s'en prendre au malheur. Mais est-il un malheur assez 
terrible pour réduire à une telle indignité? C'était peut-ètre ambition 
et désir de s'avancer? Mais serait-il possible qu'il y eût 
quelqu'un assez fou pour vouloir s'avancer aux dépens de son 
propre honneur et de celui de la république, dans une ville où 
l'avantage du poète le plus élevé était de pouvoir donner, comme 
sénateur, les premières louanges à Pallas?	

Qu'on offre les prérogatives de la préture à Pallas, à un esclave ; 
je n'en dis rien : ce sont des esclaves qui les offrent. Je ne relève 
point l'avis émis par eux, "que l'on ne doit pas seulement exhorter, 
mais même forcer Pallas à porter des anneaux d'or". Il eût été
contre la majesté du sénat qu'un homme revêtu des ornements de 
préteur eût porté des anneaux de fer. Ce ne sont là que des bagatelles 
qui ne méritent pas que l'on s'y arrète. Voici des faits bien 
plus dignes d'attention : "Les sénateurs, au nom de Pallas" (et la 
curie n'a pas encore été purifiée !), "les sénateurs, au nom de Pallas, 
remercient l'empereur d'avoir parlé de son affranchi en termes 
si honorables, et de leur avoir permis de lui témoigner aussi leur 
bienveillance". En effet, que pouvait-il arriver de plus glorieux au 
sénat, que de ne paraître pas ingrat envers Pallas? On ajoute dans 
ce décret : "Qu'afin que Pallas, à qui chacun en particulier reconnaît 
avoir les plus grandes obligations, puisse recevoir les justes 
récompenses de ses glorieux travaux et de sa rare fidélité ---". Ne 
croiriez-vous pas qu'il a reculé les frontières de l'empire, ou sauvé 
les armées de l'État ? On continue ---. "Le sénat et le peuple romain 
ne pouvant trouver une plus agréable occasion d'exercer leurs libéralités 
qu'en augmmatant la fortune du gardien le plus fidèle et 
le plus désintéressé des finances du prince ---". Voilà où se bornaient 
alors tous les désirs du sénat et toute la joie du peuple ; voilà l'occasion 
la plus précieuse d'ouvrir le trésor public : il faut l'épuiser 
pour enrichir Pallas. Écoutez ce qui suit : "Que le sénat ordonnait 
qu'on tirerait de l'épargne quinze millions de sesterces pour les 
donner à Pallas ; et que, moins son âme était accessible au désir 
des richesses, plus il fallait redoubler ses instances auprès du 
pére commun pour en obtenir qu'il obligeât Pallas de déférer au 
voeu du sénat". Il ne manquait plus, en effet, que de traiter, au nom,
du public, avec Pallas, que de le supplier de céder aux empressements 
du sénat, que d'interposer la médiation de l'empereur pour 
surmonter cette insolente modération, et pour faire en sorte que 
Pallas ne dédaignât pas quinze millions de sesterces. Il les dédaigna 
pourtant. Refuser de si grandes richesses offertes par l'État, 
c'était le seul parti qui lui restait pour montrer plus d'orgueil 
qu'à les accepter. Le sénat cependant semble se plaindre de ce refus, 
et le comble en même temps d'éloges en ces termes : "Mais 
l'empereur et le pére commun ayant voulu, à la prière de Pallas, 
que le sénat lui remit l'obligation de satisfaire à cette partïe du 
décret qui lui ordonnait de recevoir du trésor public quinze millions 
de sesterces, le sénat déclare, que c'est avec plaisir et avec 
justice, qu'entre les honneurs qu'il avait commencé de décerner à 
Pallas, il avait mëlé le don de cette somme pour reconnaître son 
zèle et sa fidélité; que cependant le sénat se conformerait encore 
en cette occasion à la volonté du prince, qui doit être toujours respectée".

Imaginez-vous Pallas qui s'oppose à un décret ou sénat, qui modère 
lui-même ses propres honneurs, qui refuse quinze millions de 
sesterces, comme si c'était trop, et qui accepte les marques de la 
dignité de prêteur, comme si c'était moins. Représentez-vous 
l'empereur qui, à la face du sénat, obéit aux prières, ou plutôt 
aux ordres de son affranchi : car un affranchi qui, dans le sénat, 
prie son patron, lui commande en effet. Figurez-vous le sénat 
qui déclare partout qu'il a commencé, avec autant de plaisir que
de justice, à décerner cette somme et de tels honneurs à Pallas; 
et qu'il persisterait encore, s'il n'était obligé de se soumettre aux 
volontés du prince qu'il n'est permis de contredire en rien. 
Ainsi, pour ne point forcer Pallas de prendre quinze millions de 
sesterces dans le trésor public, on a eu besoin de sa retenue et de 
la soumission du sénat, qui n'aurait pas obéi, s'il lui eût été permis 
de résister en rien aux volontés de l'empereur.

Vous croyez être à la fin ; attendez et écoutez le plus beau :
"Dans tous les cas, comme il est utile de faire connaître partout les 
insignes faveurs dont le prince a honore et récompensé ceux qui le 
méritaient, et particulièrement dans les lieux où l'on petit engager 
â l'imitation les personnes chargées du soin de ses affaires; et que 
l'éclatante fidélité et la probité de Pallas sont les modèles les plus 
propres â exciter une noble émulation, il a été résolu que le discours 
prononcé dans le sénat par l'empereur, le vingt-huit janvier dernier, 
et le décret du sénat à ce sujet, seraient gravés sur une table 
d'airain qui sera appliquée prés de la statue représentant Jules 
César en habit de guerre".

Il ne suffisait pas que le sénat eût été témoin de ces honteuses 
bassesses, on a choisi le lieu le plus fréquenté pour les exposer 
aux yeux de notre siècle et des siècles futurs. On a pris soin de 
consigner sur l'airain tous les honneurs d'un dédaigneux esclave, 
ceux même qu'il avait refusés, mais qu'il avait possédés cependant, 
autant qu'il dépendait de la volonté des auteurs du décret.
On a gravé sur les monuments publics, pour en conserver à jamais 
la mémoire, qu'on avait déféré à Pallas les marques de distinction 
réservées aux préteurs, comme on y gravait autrefois les anciens 
traités d'alliance, les lois sacrées. L'empereur, le sénat, Pallas 
lui-même ont eu assez de --- (je ne sais quel mot employer), pour 
vouloir qu'on étalât à tous les yeux l'insolence de Pallas, la faiblesse 
de l'empereur et l'avilissement du sénat. Eh ! quoi, le sénat 
n'a pas eu honte de chercher des prétextes à son infamie? La 
belle, l'admirable raison, que l'envie d'exciter une noble émulation 
dans les esprits par l'exemple des récompenses dont était 
comblé Pallas ! Voyez par là dans quel mépris tombaient les honneurs, 
je dis ceux même que Pallas ne refusait pas. On trouvait 
pourtant des hommes d'une naissance distinguée qui demandaient, 
qui convoitaient ce qu'ils voyaient accorder à un affranchi et promettre 
à des esclaves. Que j'ai de joie de n'être point né dans ces 
temps qui me font rougir, comme si j'y avais vécu ! Je ne doute 
point que vous ne pensiez de même. Je connais votre délicatesse, 
votre grandeur d'âme. Je suis donc persuadé que, malgré quelques 
endroits où l'indignation m'a emporté au delà des justes 
bornes d'une lettre, vous aurez plus de penchant à croire que 
je ne me plains pas assez, qu'à penser que je me plains trop. 
Adieu.

[8,7] VII. - Pline â Tacite.

Ce n'est point comme de maître à maître, ni comme de disciple 
à disciple, ainsi que vous me le mandez, mais comme de 
maître à disciple, que vous m'avez envoyé votre livre : car vous 
êtes le maître et moi l'élève; aussi me rappelez-vous à l'école, moi 
qui prolonge encore les Saturnales. Je ne pouvais vous faire un 
compliment plus embarrassé, et vous mieux prouver par là, que, 
loin de passer pour votre maître, je ne mérite pas même le nom 
de votre disciple. Toutefois je vais essayer le rôle de maître, et 
j'exercerai sur votre livre le droit que vous m'avez donné. J'en 
userai d'autant plus librement, que je ne vous enverrai pendant 
ce temps rien sur quoi vous puissiez vous venger. Adieu.

[8,8] VIII. - Pline à Romanus.

N'avez-vous jamais vu la source du Clitumne? Je ne le crois 
pas, car vous m'en auriez parlé. Voyez-la donc. Je viens de la visiter, 
et je regrette d'y avoir songé si tard. Du pied d'une petite 
colline, couronnée d'un bois touffu d'antiques cyprès, jaillit une 
fontaine dont les eaux se font jour par plusieurs veines inégales, 
et forment ensuite un large bassin, si pur et si limpide, que l'on 
peut compter les pièces de monnaie qu'on y jette, et les cailloux 
qu'on y voit reluire. De là elle se précipite, moins par la pente 
qu'elle trouve, que par sa propre abondance et par son propre 
poids. A peine est-elle sortie de sa source, qu'elle devient un 
grand fleuve navigable; et où se rencontrent sans obstacles les
bateaux qui montent et ceux qui descendent. Ses eaux sont 
fortes, que la rame est inutile, en suivant la pente, quoiqu'elle
soit presque insensible, et qu'on lutte difficilement contre le courant 
avec les rames et les avirons. Ceux qui naviguent par amusement 
se plaisent, selon leur direction, à faire succéder 
repos au travail, et le travail au repos. Les rives sont bordées de 
frênes et de peupliers qui réfléchissent si clairement leur verdoyante 
image au fond du canal, qu'on peut les y compter. Ses
eaux, froides comme la neige, en ont aussi la blancheur.

Près de là est un temple antique et respecté. Le Clitumne lui-même 
y parait couvert et orné de la prétexte. C'est un dieu secourable 
qui dévoile l'avenir et qui rend des oracles. Le temple
est environné de chapelles: chacune a son dieu, son culte et son
nom particulier. Quelques-unes même ont leurs fontaines car 
outre la principale, qui est comme la mère des autres, il s'en 
trouve encore plusieurs dont la source est différente, mais qui se
perdent dans le fleuve. On le passe sur un pont qui sépare les lieux 
sacrés des lieux profanes. Au-dessus du pont, il n'est permis que 
de naviguer ; au-dessous, on peut se baigner. Les Hispellates 
auxquels Auguste a concédé ce lieu, offrent gratuitement le bain 
et l'hospitalité. Les deux rives sont parsemées de maisons de campagne 
où l'on jouit de la beauté du fleuve. Tout vous charmera 
dans ce lieu. Vous pourriez même vous y occuper à lire les nombreuses 
inscriptions tracées sur toutes les colonnes et sur tous les 
murs en l'honneur de la source et du dieu qui y préside. Vous
en louerez plusieurs, vous rirez de quelques autres; ou plutôt, je
connais votre bonté, vous ne rirez d'aucune. Adieu.

[8,9] IX. - Pline à Ursus.

Depuis longtemps je n'ai rien lu, je n'ai rien écrit.Depuis longtemps 
je ne connais plus le loisir, ni enfin le bonheur de ne rien
faire, de n'être rien, état d'inertie qui a pourtant son charme. La 
multitude d'affaires dont je suis chargé pour mes amis m'éloigne 
de la retraite et de l'étude : car il n'y a point d'étude, quelque 
précieuse qu'elle soit, qu'on ne doive sacrifier aux devoirs de l'amitié 
que les belles-lettres elles-mêmes enseignent à compter au 
nombre des plus sacrés. Adieu.

[8,10] X. - Pline à Fabatus.

Plus vous désirez que nous vous donnions des arrière-petits-fils, 
plus vous aurez de chagrin d'apprendre que votre petite-fille 
a fait une fausse couche. Ignorante, comme toutes les jeunes femmes, 
elle ne se doutait pas qu'elle fût enceinte. Aussi a-t-elle négligé 
les précautions qu'exigeait son état, et s'est-elle permis ce 
qu'il lui défendait. C'est une faute qu'elle a bien expiée par son 
accident, et qui l'a exposée au plus grand danger. Si vous devez 
donc vous affliger de voir votre vieillesse frustrée d'une postérité 
dont elle semblait déjà jouir, vous devez aussi rendre grâces aux 
dieux de ce qu'en vous ôtant aujourd'hui des arrière-petits-fils,
ils paraissent vouloir vous en donner d'autres en vous conservant 
nne petite-fille. C'est une espérance qui me paraît d'autant mieux 
fondée, que cette couche, toute malheureuse qu'elle est, est un 
gage de fécondité. Je vous donne en ce moment les mêmes consolations 
dont je me sers pour me fortifier et me soutenir moi-même. 
Vous ne souhaitez pas des arrière-petits-fils avec plus d'ardeur 
que je ne désire des enfants. Je me flatte que, soit de votre 
côté, soit du mien, ils trouveront une route facile aux honneurs. 
Les noms qui les attendent ne sont point inconnus, et leur noblesse 
ne sera point l'ouvrage d'un caprice soudain de la fortune. 
Puissent-ils naître seulement, et changer ainsi notre tristesse en 
joie ! Adieu.

[8,11] XI. - Pline à Hispulla.

Quand je songe à la tendresse que vous avez pour votre nièce, 
et qui surpasse même celle d'une mère pour sa fille, je sens qu'il 
faut vous écrire l'état où nous sommes, avant de vous mander celui 
où nous avons été, afin qu'une joie anticipée ne laisse plus de 
place au chagrin. Je tremble même encore que vous ne reveniez 
de la joie à la crainte, et qu'en vous félicitant de savoir votre 
nièce hors de danger, vous ne frémissiez au récit de celui qu'elle a 
couru. Enfin sa gaieté renaît; enfin, rendue à elle-même et à moi, 
elle reprend ses forces, et revient à la vie en remontant la route 
qui l'en avait éloignée. Elle a couru le plus grand danger, et, il 
faut le dire, ce n'est point sa faute, c'est celle de son âge. De là
viennent et sa fausse couche et les tristes suites d'une grossesse 
ignorée. Ainsi, quoique vous ne puissiez pas vous consoler de la 
perte de votre frère par la naissance d'un petit-neveu ou d'une 
petite-nièce, souvenez-vous que c'est un bien qui n'est que différé, 
et non pas perdu, puisque la personne dont nous avons le 
droit d'en attendre nous reste encore. Excusez donc, auprès de 
votre père, un malheur que les femmes sont toujours prêtes à 
pardonner. Adieu.

[8,12] XII. - Pline à Minutien.

Je vous prie de m'excuser, pour aujourd'hui seulement. Titinius 
Capito lit en public un de ses ouvrages. J'irai l'entendre, par 
devoir peut-être autant que par plaisir. C'est un homme vertueux, et 
qu'on doit regarder comme un des principaux ornements du siècle. 
Il cultive les lettres; il aime les littérateurs, il les protége, il les 
élève; il est l'asile, la ressource, le bienfaiteur de la plupart de 
nos écrivains et l'exemple de tous ; enfin il est l'appui, le restaurateur 
des lettres dans leur décadence. II prête sa maison à 
ceux qui ont une lecture à faire. Personne n'écoute avec une plus 
merveilleuse complaisance ceux qui lisent soit chez lui, soit ailleurs. 
Tant qu'il s'est trouvé à Rome, il est toujours venu m'entendre. 
Il serait donc d'autant plus honteux d'être ingrat, qu'il 
s'offre une occasion plus honorable de montrer sa reconnaissance. 
Quoi ! si j'avais un procès, je me croirais redevable à ceux qui
m'accompagneraient à l'audience ; et aujourd'hui que je fais mon 
unique affaire des belles-lettres, que j'y consacre tous mes soins, 
je croirais devoir moins à un homme qui s'en occupe avec tant de 
zèle, et qui me rend les Services auxquels je tiens uniquement !
 
D'ailleurs, quand je ne lui devrais aucun retour en égards et en 
bons offices, ce serait encore, pour aller l'entendre, un puissant 
attrait que son génie si beau, si puissant, si doux dans son austérité, 
et que la noblesse du sujet qu'il a choisi. Il écrit la mort 
d'hommes illustres dont plusieurs m'ont été bien chers. C'est 
donc, en quelque sorte, m'acquitter d'un pieux devoir, que d'assister 
aux éloges funèbres de ceux dont il ne m'a pas été permis 
d'honorer les obsèques; éloges un peu tardifs, mais qui n'en sont 
que plus sincères ! Adieu.

[8,13] XIII. - Pline à Génialis.

Vous avez bien fait de lire mes ouvrages avec votre père. Vous 
ne pouvez manquer de profiter beaucoup en apprenant d'un personnage 
si éclairé ce qu'il faut louer, ce qu'il faut reprendre. Formé 
par ses leçons, vous vous accoutumerez aussi à dire la vérité. Vous 
avez sous les yeux celui dont vous devez suivre fidèlement la 
trace. Que vous êtes heureux de trouver un vivant modèle dans 
l'objet de vos plus tendres affections, et d'avoir à imiter 
homme auquel la nature vous a fait si semblable ! Adieu.

[8,14] XIV. - Pline à Ariston.

Comme vous n'êtes pas moins versé dans la connaissance du 
droit public, dont le droit des sénateurs fait partie, que dans celle 
du droit privé, je désire apprendre de vous si dernièrement je n'ai 
pas commis une erreur dans le sénat. Il sera trop tard pour la réparer; 
mais je saurai à l'avenir ce que je dois faire, s'il se présente 
quelque chose de semblable.

Vous me direz : Pourquoi demander ce que vous deviez savoir 
La servitude des derniers temps a fait oublier les droits du sénat 
aussi bien que les autres sciences utiles, et nous a plongés dans 
l'ignorance. Est-il un homme assez patient pour vouloir apprendre 
ce qui ne lui doit être d'aucun usage ? D'ailleurs, comment retenir 
ce qu'on apprend, si on ne le pratique jamais quand on l'a appris? 
Quand la liberté revint, elle nous trouva donc novices et 
inexpérimentés, et l'impatience de goûter les douceurs qu'elle 
offre nous force d'agir avant de connaître.

Les anciennes règles voulaient que nous vissions faire, que 
nous entendissions dire à ceux qui nous devançaient en âge, ce 
que bientôt nous-mêmes nous avions à faire et à dire, et ce que 
nous devions, à notre tour, transmettre à ceux qui viendraient 
après nous. De là cette coutume d'engager les jeunes gens à servir 
dans l'armée, dès leur plus tendre jeunesse, afin qu'en obéissant 
ils apprissent à commander, et qu'en suivant les autres ils se rendissent 
capables de marcher à leur tête. De là vient que ceux qui
songeaient à s'élever aux charges demeuraient debout à la porte 
du sénat, obligés d'être spectateurs avant d'être acteurs dans le 
conseil public. Chacun avait son père pour maître; et celui qui 
n'avait point de père en trouvait un dans le plus illustre et le plus 
ancien des sénateurs. C'est ainsi qu'ils apprenaient par l'exemple, 
le plus sûr de tous les guides, quel était le pouvoir de celui qui 
proposait, le droit de celui qui opinait; l'autorité de chaque magistrat, 
la liberté de tous les autres citoyens; quand il fallait céder 
ou résister, quand on devait se taire, et comment on devait 
parler; comment se faisait la distinction des avis contraires: 
comment il était permis d'ajouter quelque chose à ce qu'on 
avait déjà dit ; en un mot, l'ordre qu'on devait observer au sénat.

Pour nous, il est vrai que nous avons servi dans les camps 
pendant notre jeunesse; mais alors la vertu était suspecte, le vice 
honoré; alors nulle autorité dans les chefs, nulle retenue dans les 
soldats ; alors on ne connaissait ni commandement, ni obéissance; 
la licence, le désordre régnaient partout ; on ne voyait rien qui 
ne fût bouleversé, rien enfin qui ne méritàt plutôt d'être oublié 
que d'être retenu. Alors, nous en fûmes témoins, le sénat était 
tremblant et muet: on ne pouvait, sans péril, y exprimer ce qu'on 
pensait, et sans infamie, ce qu'on ne pensait pas. Quelle instruction, 
quelles leçons utiles pouvait-on recevoir dans un temps où 
l'on n'assemblait le sénat que pour n'y rien faire, ou pour décider 
quelque grand crime; dans un temps où on ne le convoquait que
pour se jouer de lui ou pour le contrister ; où les délibérations
n'avaient jamais rien de sérieux, et où les résolutions étaient 
souvent funestes? Nous avons vu les mêmes maux se perpétuer 
durant plusieurs années, depuis que, devenus sénateurs, nous en 
avons pris et ressenti si cruellement notre part de douleur, que 
nos esprits en ont été abattus, consternés, anéantis. il n'y a que 
fort peu de temps (car plus les temps sont heureux, plus ils sont 
courts) qu'il nous est permis de savoir, qu'il nous est permis d'être 
ce que nous sommes.

J'ai donc le droit de vous prier d'abord d'excuser mon erreur, 
si j'en ai commis une ; ensuite, de m'éclairer par votre savoir. Je 
sais qu'il embrasse le droit public et le droit privé, l'histoire ancienne 
et l'histoire moderne, les faits les plus rares et les plus 
communs. Le cas que je vous soumets est même si extraordinaire, 
à mon gré, que les hommes auxquels l'usage et l'expérience 
des affaires ne laissent rien ignorer, pourraient bien, ou 
n'en être pas instruits, ou ne l'être pas assez. Nous en serons 
d'autant plus dignes, moi de pardon, si je me suis trompé, et vous 
de louanges, si vous pouvez enseigner ce que vous n'avez peut-être 
pas eu l'occasion d'apprendre.

Le sénat traitait l'affaire des affranchis du consul Afranius 
Dexter. On l'a trouvé tué chez lui, et l'on ignore s'il a été tué de 
sa main ou de la main des siens, par leur crime ou par leur obéissance. 
L'un de nous (voulez-vous savoir qui? c'est moi; mais qu'importe?) 
a été d'avis qu'après avoir souffert la question, ils fussent 
renvoyés absous; l'autre, qu'il fallait les reléguer dans une île ;
un troisième, qu'ils devaient être punis de mort. Ces avis étaient 
si opposés, qu'il n'était pas possible de les concilier entre eux :
car que peuvent avoir de commun la mort et le bannissement? 
rien de plus, sans doute, que le bannissement et l'absolution. Encore 
la proposition d'absoudre se rapproche-t-elle un peu plus de 
celle du bannissement, que la proposition de condamner à mort 
car les deux premiers s'accordent à laisser vivre, et le dernier 
prive de la vie. Cependant ceux qui opinaient à la mort et ceux 
qui opinaient au bannissement, suspendant pour quelques instants 
leur désaccord, feignirent de s'entendre, et se rangèrent du même 
côté. Je soutenais que chacun des trois avis devait être séparément 
compté, qu'on né devait point souffrir que deux des trois 
s'unissent à la faveur d'une trêve de quelques moments. Je prétendais 
donc que ceux dont les voix condamnaient à mort fussent séparés 
de ceux qui se contentaient de bannir, et que, tout prêts à 
se contredire, ils ne formassent pas un même parti contre ceux 
qui voulaient absoudre, parce qu'au fond il importait peu qu'ils 
rejetassent tous l'absolution, s'ils n'admettaient pas tous la même 
condamnation. Je trouvais fort étrange que celui qui avait opiné 
à punir de mort les esclaves et à reléguer les affranchis, fût obligé 
de diviser son opinion en deux parties, et que cependant on réunit, 
dans un même avis, celui qui voulait que les affranchis fussent 
relégués et celui qui voulait qu'on les fit mourir. S'il fallait 
diviser l'avis d'une même personne, parce qu'il renfermait deux 
choses, je ne concevais pas comment on pouvait unir les avis de 
deux personnes qui, sur la même chose, pensaient d'une manière
si contraire. Permettez-moi donc, je vous supplie, aujourd'hul 
que l'affaire est décidée, de vous rendre raison de mon sentiment, 
comme si elle était encore indécise ; permettez-moi de vous exposer 
avec ordre et à loisir ce que je fus obligé de dire alors au
milieu de mille interruptions.

Supposons que l'on eùt nommé seulement trois juges pour prononcer 
sur cette affaire; que l'un deux e^tt été d'avis de condamner 
les affranchis au dernier supplice; l'autre, de les reléguer; le troisième, 
de les absoudre. Les deux premières opinions, réunissant 
leurs forces, l'emporteront-elles sur la dernière? ou plutôt chacune 
des trois ne vaudra-t-elle pas séparément autant que l'autre, 
sans que l'on puisse joindre plutôt la première à la seconde, que 
la seconde à la dernière? Il faut donc de même, dans le sénat, 
compter comme contraires les avis que l'on y a donnés comme 
différents. Si un seul et même homme opinait tout à la fois au bannissement 
et à la mort, pourrait-on, selon cet avis, les bannir et 
leur ôter la vie? enfin, regarderait-on comme une seule opinion 
celle qui rassemblerait des choses si incompatibles? Comment 
donc est-il possible qu'on regarde comme un seul avis les avis de 
deux personnes, dont l'une veut que les affranchis perdent la 
vie, l'autre qu'ils soient exilés, lorsqu'il faudrait les regarder 
comme deux avis différents, s'ils étaient proposés par une 
seule personne?

La loi ne nous enseigne-t-elle pas clairement qu'il faut distinguer 
l'avis du bannissement de celui de la mort, lorsqu'elle
veut que, pour recueillir les voix, on se serve de ces termes :
Vous qui êtes d'une telle opinion, passez de ce côté; vous qui êtes 
d'une opinion toute différente, rangez-vous du côté opposé avec 
ceux dont vous approuvez l'avis? Examinez et pesez chaque mot :
Vous qui êtes d'un tel avis, c'est-à-dire, vous qui pensez qu'on doit 
reléguer les affranchis, passez de ce côté-là, c'est-à-dire du côté où 
est assis l'auteur de cet avis. D'où il résulte évidemment que ceux 
qui opinent à la mort ne peuvent pas demeurer du même côté. 
Vous qui êtes de tout autre avis, vous voyez que la loi ne s'est 
pas contentée de dire d'un autre, mais de tout autre. Or, peut-on 
douter que celui qui ne veut que reléguer est de tout autre 
avis que celui qui veut que l'on fasse mourir ? Rangez-vous du 
côté opposé avec ceux dont vous approuvez l'avis. La loi ne semble-t-elle 
pas elle-même appeler, pousser, entrainer de différents 
côtés ceux qui sont d'avis différents ? Le consul n'indique-t-il pas, 
non seulement par une formule authentique, mais du geste et de la 
main, la place où chacun doit rester ou passer ? Mais, dit-on, si 
l'on sépare les voix pour le bannissement, des voix pour le dernier 
supplice, il arrivera que l'opinion qui absout prévaudra. 
Qu'importe pour les opinants ? certainement il leur siérait mal 
de mettre tout en usage pour s'opposer au triomphe de l'opinion 
la plus douce. Il faut pourtant, ajoute-t-on, que ceux qui condamnent 
à la peine capitale, et ceux qui bannissent, soient d'abord 
comparés ensemble avec ceux qui veulent absoudre, et qu'ensuite 
on les compare eux-mêmes entre eux. Il en est comme de certains
pectacles où le sort sépare et réserve quelqu'un qui doit combattre 
contre le vainqueur. Il y a dans le sénat un premier combat, 
puis un second ; et l'avis qui l'emporte sur un autre doit encore 
soutenir les efforts d'un troisième qui l'attend. Mais que dis-je? 
Lorsqu'un avis a prévalu, tous les autres ne tombent-ils pas d'eux-mêmes? 
Le moyen donc de réunir dans un seul avis deux avis qui 
ne doivent être comptés pour rien? Je m'explique plus clairement. 
Si celui qui opine à la mort ne se sépare de celui qui opine au banissement, 
au moment même où celui-ci donne son avis, c'est 
vainement qu'il voudra ensuite qu'on distingue son sentiment de 
celui du parti auquel il s'est naguère associé.

Mais j'ai bonne grâce de m'ériger ici en maître, moi qui ne 
désire que d'apprendre. Dites-moi donc s'il fallait partager ces 
opinions, de sorte qu'elles n'en fissent que deux, ou s'il fallait les 
compter comme trois opinions différentes. J'ai obtenu ce que je 
demandais; mais je voudrais savoir si j'ai eu raison ou non de le 
demander. Et comment l'ai-je obtenu ? Celui qui proposait le 
dernier supplice, vaincu par mes raisons, a renoncé à son premier 
avis (j'ignore s'il en avait le droit), et s'est réuni à ceux qui 
demandaient le bannissement, dans la crainte que, si l'on divisait 
les trois opinions, ce qui paraissait inévitable, celle de l'absolution 
ne vint à l'emporter: car il y avait bien plus de suffrages pour cet 
avis que pour chacun des deux autres séparément. Alors tous 
ceux qui, entraînés par son autorité, s'étaient attachés à son opiion, 
voyant qu'il les abandonnait, quittèrent un avis auquel son 
auteur renonçait lui-même, et suivirent comme transfuge celui
qu'ils suivaient auparavant comme chef. Ainsi les trois avis ont 
été réduits à deux; et de ces deux, l'un a prévalu ; le troisième, 
qui a été rejeté, n'ayant pu forcer les deux premiers à lui céder, 
a choisi du moins celui des deux auquel il céderait lui-même. Adieu.

[8,15] XV. - Pline à Junior.

Je vous ai sans doute accablé en vous envoyant tant de volumes 
à la fois ; mais je vous en ai accablé parce que vous me 
les avez demandés. Et d'ailleurs vous m'avez écrit que vos vendanges 
étaient si maigres, qu'il m'a été facile de comprendre que 
vous aviez assez de loisir, comme on dit communément, pour 
lire un livre. Je reçois les mêmes nouvelles de mes terres. J'aurai 
donc le temps d'écrire des ouvrages que vous puissiez lire, si 
pourtant j'ai de quoi acheter du papier Mais s'il est rude, ou s'il 
boit, il faudra se résoudre, ou à ne point écrire, ou à écrire des 
choses qui, bonnes ou mauvaises, s'effaceront sans nécessité à 
mesure que je les écrirai. Adieu.	

[8,16] XVI. - Pline à Paternus.

Les maladies et la mort même de quelques-uns de mes gens à 
la fleur de leur âge m'ont accablé de tristesse. J'ai deux sujets de 
consolation, trop faibles sans doute pour une telle douleur, mais 
qui cependant m'aident à la supporter : le premier, c'est ma facilité 
à les affranchir (car ceux qui sont morts libres ne me semblent 
pas, en quelque façon, être morts avant le temps); le second, c'est
la permission que je donne aux esclaves mêmes de faire une espèce 
de testament que j'observe aussi religieusement que s'il 
était légitime. Ils consignent, à leur gré, leurs dispositions et 
leurs prières : ce sont des ordres auxquels j'obéis. Ils partagent, 
ils donnent, ils lèguent, pourvu que ce soit à quelqu'un de la 
maison : car la maison est comme la république et la patrie des esclaves.

Cependant, quoique je trouve dans ces consolations un adoucissement 
à mon chagrin, l'humanité même qui m'a dicté ces complaisances 
pour eux m'abat et m'accable au souvenir de leur perte. 
Je ne voudrais pas en devenir moins sensible, quoique tant d'autres 
ne voient dans de pareils malheurs qu'une perte d'argent, et 
qu'avec de tels sentiments ils se croient de grands hommes et des 
sages. Pour moi, je ne sais s'ils méritent ce double titre; mais ils 
ne sont point hommes. L'homme doit être accessible à la douleur, 
la sentir, la combattre pourtant, écouter les consolations, et 
non n'avoir pas besoin d'être consolé. Peut-être en ai-je dit plus 
que je ne devais ; mais c'est encore moins que je n'aurais voulu. 
Il y a je ne sais quel charme à se plaindre, surtout quand on répand 
ses larmes dans le sein d'un ami toujours prêt à vous 
accorder son approbation ou son indulgence. Adieu.

[8,17] XVII - Pline à Macrinus.

Avez-vous aussi dans le climat que vous habitez une températerre 
rude et cruelle? On ne voit à Rome qu'orages et qu'inondations. 
Le Tibre est sorti de son lit et s'est répandu sur ses rives 
basses. Quoique le canal que la sage prévoyance de l'empereur 
a fait faire en ait reçu une partie, il remplit les vallées, il 
couvre les campagnes ; partout où il trouve des plaines, elles disparaissent 
sous ses eaux. De là il resulte que, rencontrant les rivières 
qu'il a coutume de recevoir, de confondre et d'entraîner 
avec ses ondes, il les force à retourner en arrière, et couvre ainsi 
de flots étrangers les terres qu'il n'inonde pas de ses propres flots. 

L'Anio, la plus douce des rivières, et qui semble comme invité et 
retenu par les belles villas bâties sur ses bords, a déraciné et emporté 
les arbres qui le couvraient de leur ombrage. Il a renversé 
des montagnes, et, se trouvant arrêté par leur chute en plusieurs 
endroits, il a cherché le passage qu'il s'était fermé, il a abattu des 
maisons, et s'est élevé sur leurs ruines. Ceux qui habitent les 
lieux élevés, à l'abri de l'inondation, ont vu flotter, ici de riches 
débris et des meubles précieux, là des ustensiles de campagne; 
d'un côté, des boeufs, des charrues, des bouviers ; de l'autre, des 
troupeaux abandonnés à eux-mêmes ; et, au milieu de tout cela, 
des troncs d'arbres, des poutres et des toits. Les lieux même où 
la rivière n'a pu monter ont eu leur part de ce désastre. Une pluie 
continuelle et des tourbillons échappés des nues ont fait autant 
de ravages que le fleuve. Les clôtures qui entouraient de magnifiques 
villas ont été ruinées et les monuments funèbres renversés. 
Un grand nombre de personnes ont été noyées, estropiées, 
écrasées, et le deuil général accroît encore la douleur de 
ces pertes. Je crains que, là où vous êtes, vous n'ayez essuyé
quelque malheur semblable, et je mesure ma crainte à la grandeur 
du danger. S'il n'en est rien, rassurez-moi au plus vite, je 
vous en supplie; s'il en est autrement, mandez-le-moi toujours. 
Car il y a peu de différence entre redouter un malheur et le souffrir : 
seulement le mal a ses bornes, la crainte n'en a point. On 
ne s'afflige qu'à proportion de ce qui est arrivé; mais on craint 
tout ce qui peut arriver. Adieu.

[8,18] XVIII. - Pline à Rufin.

Il n'est pas vrai, comme on le croit communément, que le testament 
des hommes soit le miroir de leurs moeurs, puisque Domitius 
Tullus vient de se montrer en mourant beaucoup meilleur 
qu'il n'avait paru pendant sa vie. Après s'être livré à toutes les 
obsessions, il a institué son héritière la fille de son frère qu'il 
avait adoptée. Il a fait beaucoup de legs, et de legs fort riches à 
ses petits-enfants, et même à un arrière-petit-fils. En un mot, la 
tendresse paternelle règne partout, dans son testament, et surprend 
d'autant plus qu'on s'y attendait moins. On en parle donc 
fort diversement à Rome. Les uns le traitent de fourbe, d'ingrat, 
d'oublieux, et, en se déchaînant contre lui, se trahissent eux-mêmes 
par un honteux aveu. On dirait, à leurs invectives, que 
c'était un homme sans parents ; tandis qu'il était père, aïeul et 
bisaïeul. Les autres, au contraire, l'élèvent jusqu'au ciel pour
avoir frustré les sordides espérances de cette espèce d'homme 
qu'il est sage de tromper ainsi, dans un siècle corrompu. Ils ajoutent 
qu'il n'était pas libre de laisser un autre testament ; il 
était redevable de ses grands biens à sa fille, et qu'il les lui a
moins donnés que rendus. Car Curtilius Mancia, prévenu contre 
Domitius Lucanus, son gendre (c'est le frère de Tullus), avait institué 
héritière sa fille, petite-fille de Curtius, à condition que son 
père l'émanciperait. Domitius l'avait émancipée, et aussitôt Tullus
son oncle, l'avait adoptée. Ainsi Domitius, qui vivait en corrmunauté 
de biens avec son frère; avait, par une émancipation artificielle, 
éludé l'intention du testateur, et remis sa fille, avec de très grandes richesses, 
sous sa puissance, après l'avoir émancipée.

Il semble d'ailleurs que la destinée de ces deux frères ait été de 
s'enrichir en dépit de ceux qui les ont enrichis. Car Domitius Afer, 
qui les adopta, est mort sans autre testament que celui qu'il avait 
fait de vive voix, dix-huit ans auparavant, et sur lequel il avait 
depuis si fort changé de sentiment, qu'il avait poursuivi la confiscation 
des biens de leur père. Sa disgràce est aussi surprenante 
que leur bonheur : sa disgràce ; il avait adopté pour 
héritiers les enfants de son ennemi capital, qu'il avait fait retrancher 
du nombre des citoyens : leur bonheur; il avait retrouvé un 
père dans celui qui leur avait ôté le leur. Mais il était juste qu'après 
avoir été institué héritier par son frère, au préjudice de 
sa propre fille à laquelle celui-ci voulait ménager l'appui de
son oncle, il rendit à cette même fille la succession d'Afer, 
ainsi que les autres biens que les deux frères avaient acquis ensemble.

Ce testament mérite d'autant plus de louanges, que la nature, 
la fidélité, l'honneur l'ont dicté; que chacun, selon son degré
d'affinité, selon ses services, y a trouvé des marques d'affection 
et de reconnaissance, la femme de Tullus comme les autres. Cette 
femme, d'une vertu, d'une patience singulière, et qui devait être 
d'autant plus chère à son mari, que son mariage l'a exposée à de 
reproches, a eu pour sa part de très belles villas et une somme 
d'argent considérable. Il semblait qu'avec de la naissance et de 
bonnes moeurs, sur le déclin de l'âge, après une longue viduité, 
après avoir été mère autrefois, elle se fût oubliée en prenant pour 
mari un vieillard riche, accablé d'infirmités assez repoussantes 
pour dégoûter la femme même qui l'eût épousé jeune et plein de 
santé. Perclus et paralytique de tout son corps, il ne jouissait de
sa richesse que des yeux, et ne se remuait même dans son lit, 
que par le secours d'autrui. Il fallait, par la plus humiliante et
la plus triste des nécessités, qu'il donnât sa bouche à laver et ses 
dents à nettoyer. On l'a plus d'une fois entendu déplorer le misérable 
état où il était réduit, et se plaindre que, plusieurs fois le 
jour, il sentait dans sa bouche les doigts de ses esclaves. Il viva 
pourtant, et voulait vivre, soutenu principalement par la vertu de 
sa femme. Elle avait rendu honorable pour elle une union qu'on 
lui avait d'abord reprochée.

Voilà tout ce qu'il y a de nouveau à Rome. Les tableaux de 
Tullus sont à vendre : on n'attend que le jour des enchères. Il
était tellement fourni de ces raretés, et il en avait tant d'oublié 
dans ses garde-meubles, que, le jour même où il acheta d'immenses 
jardins, il put les remplir d'une foule de statues très anciennes. 
A votre tour, si vous savez quelque chose digne d'une 
lettre, prenez la peine de me l'écrire : car, outre que les nouvelles 
font plaisir, rien ne forme tant que les exemples. Adieu.

[8,19] XIX. - Pline à Maxime.

Les belles-lettres sont pour moi une jouissance et une consolation. 
Il n'est rien de si agréable qui le soit plus qu'elles; il n'est rien 
de triste qui ne devienne moins triste par elles. Dans le trouble que 
me causent l'indisposition de ma femme, la maladie de mes gens, 
la mort même de quelques-uns, je ne trouve d'autre remède que 
l'étude. Sans doute elle me fait mieux comprendre toute la grandeur 
du mal ; mais elle m'apprend à le supporter avec plus de patience. 
Or, j'ai coutume, quand je destine quelque ouvrage au 
public, de le soumettre auparavant à la critique de mes amis, et 
particulièrement à la vôtre. Si donc vous avez quelquefois accordé 
votre attention à mes ouvrages, donnez-la tout entière à 
celui que je vous envoie ci-joint; car je crains que la tristesse n'aît 
affaibli la mienne. J'ai bien pu prendre assez sur ma douleur pour 
écrire, mais non pour écrire d'un esprit libre et content. Et pourtant, 
si l'étude dispose à la gaieté, à son tour la gaieté influe heureusement 
sur l'étude. Adieu.

[8,20] XX. - Pline à Gallus.

Nous avons coutume de nous mettre en voyage, de passer les 
mers pour voir des choses que nous négligeons lorsqu'elles sont 
sous nos yeux; peut-être parce que nous sommes naturellement 
insoucieux de ce qui est près de nous, et pleins de curiosité pour 
ce qui en est loin ; peut-être aussi parce que tous les désirs qu'il 
est aisé de satisfaire sont toujours tièdes; peut-être enfin parce 
que nous différons toujours de voir ce que nous pouvons voire 
quand il nous plaira. Quoi qu'il en soit, il y a à Rome, il y a près 
de Rome beaucoup de choses que non seulement nous n'avons 
jamais vues, mais dont nous n'avons même jamais entendu parler, 
et que nous aurions vues, dont nous parlerions, que nous irions 
visiter; si elles étaient en Grèce, en Égypte, en Asie, ou dans tout 
autre pays fécond en merveilles et enthousiaste de ses beautés. 

Ce qu'il y a de vrai, c'est que je viens d'apprendre une chose 
qui m'était inconnue, de voir ce que je n'avais point encore vu.
L'aïeul de ma femme m'avait engagé à visiter sa terre d'Amérie. 
Tandis que je m'y promenais, on me montra, dans un fond, un 
lac appelé Vadimon, et dont on me raconta des prodiges. Je m'en approche. 
La forme de ce lac est celle d'une roue couchée. Il est partout égal, 
sans aucun recoin, sans aucun angle; tout y est uni, mesuré, 
taillé, creusé, comme par la main d'un artiste. La couleur de 
ses eaux est plus pâle que celle des eaux ordinaires : elles sont d'un 
jaune foncé, tirant sur le vert. Elles ont l'odeur et le goût d'eaux 
sulfureuses, et guérissent les fractures. Le lac, quoique petit, 
s'agite et s'enfle au gré des vents.

On n'y trouve point de bateaux, parce qu'il est consacré; mais 
on y voit flotter des îles de verdure, couvertes de roseaux, de 
joncs, de tous les produits des marais les plus fertiles, et aux 
extrémités mêmes du lac. Chacune a sa forme et sa grandeur particulière ; 
toutes ont les bords nus, parce que souvent elles 
s'entre-choquent, ou heurtent la rive. Elles ont toutes une égale 
profondeur, une égale légèreté. Terminées en coques de navire, 
elles s'enfoncent assez peu dans le lac. Elles se montrent de tous 
côtés, également plongées sous les eaux et nageant à leur surface. 
Quelquefois elles se rassemblent et forment une espèce de continent; 
quelquefois des vents opposés les dispersent; parfois 
aussi, au sein du calme, elles flottent séparément. Souvent les plus 
petites s'attachent aux plus grandes, comme des esquifs aux vaisseaux 
de charge. Tantôt les grandes et les petites semblent lutter à 
la course; tantôt, arrivant toutes au même point, elles longent la 
rive; puis, flottant cà et là, elles envahissent le lac et l'abandonnent 
tour à tour. Ce n'est que lorsqu'elles en occupent le milieu, qu'il 
paraît dans toute sa grandeur. On a vu des troupeaux s'avancer, en 
broutant l'herbe de la prairie, jusque dans ces îles qui leur semblaient 
l'extrémité de la rive, et ne s'apercevoir que le terrain était
mouvant, que lorsque, éloignés de la terre, ils se sentaient avec terreur 
comme emportés au milieu du lac qui les environnait. Bientôt 
ils abordaient où il plaisait au vent de les porter, et ils descendaient 
sur le bord aussi insensiblement qu'ils s'en étaient éloignés.
Ce même lac se décharge dans un fleuve, qui, après s'être 
montré quelque temps, se précipite dans une grotte. Il continue 
son cours sous la terre, et si, avant qu'il s'y précipite, on jette 
quelque chose dans les eaux, il le conserve, et le rend quand il sort.

Je vous ai donné tous ces détails, parce que j'ai pensé qu'ils ne 
vous sembleraient ni moins neufs, ni moins intéressants qu'à moi 
car nous prenons tous deux un extrême plaisir à connaître les 
ouvrages de la nature. Adieu.

[8,21] XXI. - Pline à Arrien.

Je suis persuadé que, dans les études, comme dans la vie, rien 
n'est si beau, et plus conforme à la nature humaine que de tempérer 
la gravité par l'enjouement, en sorte que l'une ne dégénère 
pas en tristesse, et l'autre en folle joie. Voilà pourquoi, après avoir 
travaillé des ouvrages sérieux, je m'amuse à composer quelques 
bagatelles. J'ai choisi, pour les mettre au jour, le temps et le lieu 
le plus convenable. Afin de les accoutumer dès à présent à être 
entendues par des oisifs et dans la salle des repas, j'ai pris le mois 
de juillet, c'est-à-dire le temps où il se plaide le moins d'affaires,
et j'ai placé mes amis sur des siéges disposés devant les lits des convives.

Le hasard a voulu que ce jour-là même on vînt le matin me 
demander à l'improviste de plaider une cause. Cette circonstance 
me fournit un préambule. Je suppliai l'auditoire de penser que, 
bien que j'eusse à faire une lecture devant des amis, et des amis 
en petit nombre, je n'avais pas cru témoigner peu d'intérêt pour 
cette séance, en me livrant ce même jour aux affaires et au barreau 
où d'autres amis m'appelaient. Je les assurai que j'en usais 
toujours ainsi en écrivant; que je sacrifiais toujours les plaisirs 
aux devoirs, l'agréable à l'utile, et que j'écrivais d'abord pour mes 
amis, et ensuite pour moi-même. Au reste, l'ouvrage dont je leur 
ai fait part est diversifié, non seulement par la nature des sujets, 
mais encore par la mesure des vers. C'est ainsi que, dans la défiance 
où je suis de mon esprit, j'ai coutume de me précautionner 
contre l'ennui. J'ai lu pendant deux jours pour satisfaire à l'empressement 
des auditeurs. Cependant les autres passent ou retranchent 
certains endroits, et pensent qu'on doit leur en savoir 
gré; moi, je ne passe, je ne retranche rien, et j'en avertis ceux 
qui m'écoutent. Je lis tout pour être en état de tout corriger, ce 
que ne peuvent faire ceux qui ne lisent que des morceaux choisis. 
Peut-être marquent-ils en cela plus de défiance d'eux-mêmes, et 
plus de respect pour leurs auditeurs; mais du moins je montre 
plus de franchise et plus d'amitié. C'est agir en ami, que de 
compter assez sur l'affection de ses auditeurs pour ne pas craindre 
de les ennuyer. D'ailleurs, quelle obligation leur a-t-on, s'ils ne
s'assemblent que pour se divertir? Il faut être égoïste et presque 
indifférent pour aimer, mieux entendre un bon ouvrage, que de 
contribuer à le rendre tel.

Votre amitié pour moi ne me permet pas de douter que vous 
ne souhaitiez de lire au plus tôt cette pièce dans sa nouveauté. 
Vous la lirez, mais retouchée : car c'est pour la retoucher que je 
l'ai lue. Vous en connaissez déjà pourtant une bonne partie. Que 
ces passages aient été perfectionnés depuis, ou qu'à force de les 
corriger ils en soient devenus plus mauvais, comme cela arrive 
souvent, ils vous paraîtront nouveaux. Car, lorsque presque tout 
est changé, il semble que l'on ait refait les endroits même que 
l'on a conservés. Adieu.

[8,22] XXII. Pline à Géminius.

Ne connaissez-vous point de ces gens qui, esclaves de toutes 
leurs passions, s'élèvent contre les vices d'autrui comme s'ils en 
étaient jaloux? Ceux qu'ils punissent le plus sévèrement, sont 
ceux qu'ils imitent le plus. Et cependant rien ne fait tant d'honneur 
que l'indulgence aux hommes même qui peuvent dispenser 
tout le monde d'en avoir pour eux. Le meilleur et le plus parfait, 
selon moi, est celui qui pardonne aux autres comme s'il commettait 
lui-même des fautes continuelles, et qui les évite comme s'il 
ne pardonnait à personne. Soyons donc en particulier, en public, 
et dans toute la conduite de notre vie, inexorables pour nous,
indulgents pour les autres, même pour ceux qui ne savent excuser 
qu'eux. N'oublions jamais ce que disait souvent Thraséas, l'homme 
le plus humain, et par cela même le plus grand : "Celui qui hait 
les vices, hait les hommes". Vous demandez à qui j'en veux en 
écrivant ceci? Un individu, ces jours derniers ---. Mais il sera mieux 
de vous conter l'affaire de vive voix, ou plutôt de me taire. Je 
crains que poursuivre, blâmer, rapporter une action que je désapprouve, 
ne soit contraire à la tolérance que je prescris. Quel que
soit donc cet homme, ne le nommons point. Il serait peut-être 
utile, pour l'exemple, de le faire connaître; mais il importe beaucoup, 
pour l'indulgence, de ne le point signaler. Adieu.

[8,23] XXIII. - Pline à Marcellin.

Études, soins, distractions, tout cède à la douleur extréme que 
me cause la mort de Junius Avitus : elle m'enlève et m'arrache tout. 
Il avait pris chez moi le laticlave. Je l'avais aidé de mon suffrage, 
lorsqu'il sollicitait les charges publiques. Il m'aimait, il me respectait 
comme le guide de sa conduite; il m'écoutait comme son maître. 
C'est une disposition fort rare dans nos jeunes gens. En est-il 
beaucoup qui veuillent bien déférer, ou à l'âge, ou à l'autorité? - 
Dès qu'ils entrent dans le monde, ils sont parfaits, ils savent tout; 
ils ne respectent, ils n'imitent personne, et se suffisent à eux-mêmes. 
Avitus était bien éloigné de ces sentiments. Il mettait 
surtout sa sagesse à croire toujours les autres plus sages que lui,
et sa science à vouloir s'instruire. Sans cesse il consultait, ou 
sur les belles-lettres, ou sur les devoirs de la vie. Il ne vous quittait 
jamais, sans avoir profité ; et il en valait davantage, en effet, 
ou par ce qu'il avait appris, ou pour avoir voulu apprendre. Quel 
attachement n'a-t-il pas marqué pour Servianus, l'un des hommes 
les plus accomplis de ce siècle? Lorsque celui-ci, en qualité de 
lieutenant du proconsul, passait de Germanie en Pannonie, Avitus, 
alors tribun, comprit si bien tout son mérite, et le captiva si bien 
lui-même, qu'il le suivit, non comme compagnon d'armes, mais 
comme attaché à sa personne, comme ami. Quelle habileté et 
quelle modération n'a-t-il pas montrées sous les consuls dont il a 
été le questeur (car il l'a été de plusieurs) ! Quel agrément, quelle 
satisfaction, quel avantage n'ont-ils point tiré de ses services ! 
Cette charge d'édile, dont une mort imprévue l'empêche de jouir, 
par combien de démarches, par combien de zèle ne l'avait-ils pas 
achetée ! Et c'est ce qui aigrit le plus ma douleur. Je me représente 
tant de peines perdues, tant de prières inutiles, et une 
dignité qui lui échappe, après qu'il l'a si bien méritée. Je me 
rappelle que c'est chez moi qu'il a pris le laticlave; je me rappelle 
mes premières, mes dernières sollicitations en sa faveur, nos 
entretiens, nos discussions. Je suis touché de sa jeunesse, du 
malheur de ses parents. Il avait une mère fort àgée, une femme 
qu'il avait épousée depuis moins d'un an, une fille qu'il venait de 
voir naître. Quel changement un seul jour apporte à tant d'espérances,
à tant de joie ! Édile nouveau, nouveau mari, nouveau
père, il laisse une charge sans l'avoir exercée, une mère sans 
appui, une femme veuve, une fille dans l'enfance, qui n'a jamais 
connu ni son aïeul, ni son père. Pour comble de chagrin, je l'ai 
perdu pendant mon absence. J'ai appris en même temps sa maladie 
et sa mort, et lorsque je m'y attendais le moins, comme si l'on 
eût appréhendé que la crainte ne me familiarisât avec une si 
cruelle douleur. Tels sont les tourments que j'éprouve en vous 
écrivant, tout plein d'un seul objet. En l'état où je suis, je ne puis 
ni m'occuper ni parler d'autre chose. Adieu.

[8,24] XXIV. - Pline à Maxime.

Mon amitié pour vous m'oblige, non pas à vous instruire (car 
vous n'avez pas besoin de maître), mais à vous avertir de ne pas 
oublier ce que vous savez déjà, de le pratiquer, ou même de travailler 
à le savoir encore mieux. Songez que l'on vous envoie dans 
l'Achaïe, c'est-à-dire dans la véritable, dans la pure Grèce, où, 
selon l'opinion commune, la civilisation, les lettres, l'agriculture 
même, ont pris naissance; songez que vous allez gouverner des 
cités libres, c'est-à-dire des hommes vraiment dignes du nom 
d'hommes, des hommes libres par excellence, dont les vertus, les 
bienfaits, les alliances, les traités, la religion ont eu pour principal 
objet la conservation du plus beau droit que nous tenions 
de la nature. Respectez les dieux qui ont créé cette contrée, et 
les noms mêmes de ces dieux; respectez l'ancienne gloire de cette
nation, et cette vieillesse des villes, aussi sacrée que celle des 
hommes est vénérable. Rendez honneur à leur antiquité, à leurs 
exploits extraordinaires, à leurs fables même. N'entreprenez rien 
sur la dignité, sur la liberté, ni même sur la vanité de personne. 
Rappelez-vous toujours que nous avons puisé nos lois chez ce 
peuple ; qu'il ne nous les a pas imposées en vainqueur, mais qu'il 
les a cédées à nos prières. C'est dans Athènes que vous allez entrer ; 
c'est à Lacédémone que vous devez commander. Il y aurait 
de l'inhumanité, de la cruauté, de la barbarie à leur ôter l'ombre 
et le nom de liberté qui leur restent. Voyez comment en usent les 
médecins. Relativement à leur art, il n'y a point de différence 
entre l'homme libre et l'esclave; cependant ils traitent l'un plus 
doucement et plus humainement que l'autre. Rappelez-vous ce 
que fut autrefois chaque ville, mais non pour mépriser ce qu'elle 
est aujourd'hui.

Soyez sans fierté, sans orgueil, et ne redoutez pas le mépris. 
Peut-on mépriser celui qui est revêtu du pouvoir et qui porte les 
faisceaux, s'il ne montre une âme sordide et basse, et s'il ne se 
méprise pas le premier ? Un magistrat éprouve mal son pouvoir 
en insultant autrui. La terreur est un mauvais moyen de s'attirer 
la vénération, et l'on obtient ce qu'on veut bien plus aisément 
par l'amour que par la crainte. Car, pour peu que vous vous 
éloigniez, la crainte s'éloigne avec vous, mais l'affection reste; et, 
comme à la première succède la haine, la seconde se change en 
respect. Vous devez donc, je le répète, vous rappeler sans cesse
le titre de votre charge, et l'importance de vos devoirs quand il 
s'agit d'organiser des cités libres. Qu'y a-t-il qui exige plus d'humanité 
que le gouvernement? Qu'y a-t-il de plus précieux que la 
liberté? Quelle honte serait-ce d'ailleurs de transformer la règle 
en désordre et la liberté en esclavage !

Je dirai plus : vous avez à vous mesurer avec vous-même. Vous 
avez à soutenir l'excellente réputation que vous vous êtes acquise 
dans l'emploi de trésorier de Bithynie, l'estime du prince, l'honneur 
que vous ont fait les charges de tribun, de préteur, et enfin 
ce gouvernement même qui est la récompense de tant de travaux. 
Mettez toute votre gloire à ce qu'on ne puisse pas dire que vous 
avez été plus humain, plus intègre et plus habile dans une province 
éloignée, qu'aux portes de Rome; parmi des peuples esclaves, 
que chez des hommes libres; désigné par le sort, que choisi 
par nos concitoyens; inconnu et sans expérience, qu'éprouvé et 
honoré. D'ailleurs n'oubliez pas ce que souvent vous avez lu, ce 
que vous avez souvent entendu dire, qu'il est bien plus humiliant 
de perdre l'estime que de n'en pas acquérir.

Veuillez prendre tout ceci, comme je vous l'ai dit d'abord, non 
pour des leçons, mais pour des conseils, quoiqu'après tout, quand 
ce seraient des leçons, je ne craindrais pas qu'on me reprochât 
d'avoir porté l'amitié à l'excès. Car on ne doit point appréhender 
qu'il y ait de l'excès dans ce qui doit être si grand. Adieu.