[3,0] LIVRE III.

[3,1] Tandis que l'Auster enflait la voile et poussait la flotte vers la pleine mer, 
tous les yeux étaient tournés du côté de la mer d'Ionie ; Pompée seul ne put 
détacher ses regards du rivage de l'Italie. Il voit s'évanouir les ports de la 
patrie, les côtes qu'il salue pour la dernière fois et les montagnes qui 
s'effacent au sein des nuages. Epuisé de fatigues, le héros enfin succombe, et 
se livre au sommeil. 
Alors une image pleine d'horreur se présente à ses yeux. 

[3,10]  La pâle Julie sort du sein béant de ta terre, et telle qu'une furie, lui 
apparaît debout sur son bûcher : 
"Chassée de l'Élysée dans le Tartare, la guerre civile m'a bannie de 
l'asile des âmes justes au noir séjour des mânes criminels. J'ai vu les 
Euménides s'armer de torches pour les secouer sur vos armes. Le nocher du 
brûlant Achéron prépare des barques sans nombre. On agrandit les cachots des 
enfers. Les Furies suffisent à peine à châtier tant de criminels : les mains des 
Parques se lassent à trancher les jours de tant de victimes. Il t'en souvient, Pompée ; 

[3,20] le temps de notre hymen a été celui de tes triomphes. Tu as changé de 
fortune en changeant d'épouse. Elle est née pour le malheur de tous ses maris, 
cette Cornélie, femme sans pudeur ; qui n'a pas rougi d'entrer dans mon 
lit, quand mon bûcher fumait encore. Qu'elle soit donc sans cesse attachée à tes 
pas, et sur les mers et dans les camps, pourvu que je trouble ton sommeil auprès 
d'elle et que je dérobe à ton amour tous les moments que tu lui destines. Que 
César occupe tes jours et Julie tes nuits. Le Léthé qui donne l'oubli ne t'a 
point effacé de ma mémoire. Les dieux des enfers m'ont permis de te poursuivre. 

[3,30] Tu me verras, au signal du combat, m'élancer entre les deux armées. Mon ombre 
ne souffrira jamais que tu cesses d'être le gendre de César. Tu crois en vain 
trancher avec l'épée des noeuds sacrés ; la guerre civile va te rendre à moi. " 
A ces mots l'ombre se dérobe aux embrassements de son époux tremblant.
Il s'éveille. Les menaces du ciel et des enfers, loin de l'abattre, l'élèvent 
au-dessus de lui-même. Il voit sa perte, et il y court.
"Pourquoi, dit-il, m'effrayer d'un vain songe ? 

[3,40] Ou la mort n'est rien, ou elle ne doit laisser aucun sentiment de la vie." 
Déjà le soleil à son déclin se plongeait au sein de l'onde et nous cachait de 
son  globe enflammé ce que la lune nous dérobe du sien, lorsqu'elle approche de 
sa plénitude ou qu'elle commence à s'en éloigner. Ce fut alors que la côte 
d'Illyrie offrit un asile sûr, un accès facile aux vaisseaux de Pompée. On ploie 
les voiles, on baisse les mâts, et l'on aborde à l'aide des rames.
Dès que César, à qui les vents enlevaient sa proie, se trouva seul aux bords de 
l'Italie, loin de se réjouir d'en avoir chassé son rival, 

[3,50] il se plaint qu'à travers les flots les ennemis tournent le dos sans péril.
Aucun succès ne flatte cette âme impatiente : la victoire 
elle-même est trop achetée, s'il faut l'attendre.
Mais oubliant pour un temps la guerre, et tout occupé des soins de la paix, il 
cherche à se concilier la légère faveur du peuple : il sait que la disette ou 
l'abondance décide le plus souvent de sa haine ou de son amour ; que celui qui 
nourrit son oisiveté en est le maître, et qu'il n'est point de crainte qui 
retienne un peuple affamé. Il charge Curion d'aller dans les villes de la Sicile, 

[3,60] dans ces lieux où la mer engloutit ou bien déchira la terre, et s'en fit 
un rivage. Là, déployant sa fureur, l'Océan lutte sans cesse pour empêcher que 
les monts, jadis séparés, se rejoignent aujourd'hui. César répand aussi la 
guerre sur les rives de la Sardaigne. Ces deux îles sont renommées par la 
richesse de leurs moissons ; nulle autre contrée de la terre n'a tant de fois 
répandu l'abondance dans l'Italie et rempli les greniers de Rome. A peine la 
Lybie est-elle plus fertile dans les années mêmes où les vents du Midi 
permettent à Borée d'assembler les nuages vers le milieu de l'axe du monde 

[3,70] et d'y verser des pluies abondantes.
Acquitté de ce premier soin, César marche à Rome en vainqueur. Ses légions le 
suivent, mais désarmées, et portent sur le front le présage de la paix.
Dieux, s'il revenaitsans sa patrie vainqueur seulement des peuples de la Gaule 
et du Nord, quel triomphe pour lui ! Quelle pompe ! Le Rhin, l'Océan lui-même 
enchainés, la Gaule captive derrière son char, ainsi que le Breton aux cheveux 
blonds ! Que de gloire il a perdu en abusant de la victoire ! 

[3,80] Les habitants des villes n'accourent point sur sa route avec une joie 
tumultueuse ; sa vue leur inspire une muette terreur. En aucun lieu le peuple ne se 
précipite au-devant de ses pas. César s'applaudit cependant de leur inspirer tant 
de crainte ; à peine eût-il préféré leur amour. 
Déjà il a passé la haute citadelle d'Anxur, l'humide chemin qui partage les 
marais Pontins, et la forêt consacrée à la Diane de Scythie, et la route 
des faisceaux latins vers Albe-la-Haute ; déjà il découvre d'une roche 
élevée, cette Rome qu'il n'a pas vue depuis la guerre des Gaules. 

[3,90] Il s'étonne lui-même de l'état où il l'a réduite, et il lui adresse ces mots : 
"Est-il possible, ô séjour des dieux, que l'on abandonne tes murs sans y être forcé 
par la guerre ! Et quelle ville méritera qu'on la défende ? Heureusement ce n'est ni 
le Parthe, ni le Dace uni au Gète, ni le Sarmate secondé du Pannonien qui te 
menace : la Fortune n'oppose qu'un citoyen qui t'aime au chef timide qui n'ose 
te garder. Bénis la guerre civile "
Bientôt César entre dans Rome où règne l'épouvante ; on s'attend qu'il va 
la livrer aux flammes comme une ville prise d'assaut, 

[3,100] ensevelir les dieux sous les ruines. On ne doute pas qu'il ne veuille tout 
ce qu'il peut ; il n'est rien qu'on ne craigne ; on ne feint même pas de le voir avec 
joie et de faire des voeux pour lui : à peine la haine peut-elle s'exhaler.

Les sénateurs, du fond de leur retraite, se rendent au temple d'Apollon. C'est 
la première fois qu'un citoyen ose convoquer le sénat. On n'y voit point briller 
les insignes des consuls, point de préteurs, point de chaises curules ; César 
est tout, et c'est pour entendre la volonté d'un homme que le sénat est 
assemblé. Les pères conscrits prennent place, résolus de consentir à tout, 

[3,110] soit qu'il demande un trône ou des autels, l'exil ou la mort du sénat 
lui-même. Grâces aux dieux, César eut honte d'exiger ce que Rome n'eût pas eu 
honte de permettre.
Cependant, la liberté indignée osa se révolter encore et tenter par l'organe 
d'un citoyen si les lois pourraient résister à la force. Le fougueux Métellus 
voyant qu'on allait enlever le trésor du temple de Saturne, accourut, se 
fit un passage à travers le cortége de César, et se présenta sur le seuil du 
temple qu'on allait ouvrir. L'avarice est donc la seule passion qui brave le fer 
et la mort ! 

[3,120] On foule aux pieds les lois sans que personne s'arme pour elles ; 
et le plus vil de tous les biens, l'or, excite un soulèvement. Métellus s'oppose 
au pillage du temple, et, d'une voix haute, s'adressant à César : "Tu n'ouvriras 
ces portes, lui dit-il, qu'après m'avoir percé le sein, et tu n'emporteras les 
dépouilles du temple que souillé du sang inviolable d'un tribun. Non, les dieux 
ne laisseront pas impunément souiller cette dignité sainte ; les Euménides l'ont 
vengée de l'impiété de Crassus. Tire ce glaive ! et frappe sans rougir ! Tu n'as 
point à craindre les yeux du peuple ; nous sommes seuls, Rome est déserte. 

[3,130] Que veux-tu ? Livrer la patrie en proie à tes soldats ? Il te reste encore 
tant de province, tant de villes à ruiner ! Qu'as-tu besoin trésors de la paix ? 
n'as-tu pas tous ceux de la guerre ?"

Ce discours alluma la colère du vainqueur. "Tu te flattes en vain, lui dit-il, 
d'obtenir de moi une mort honorable ; non, Métellus, ma main ne sera point 
souillée d'un sang aussi vil que le tien. Il n'est point d'honneur qui te rende 
digne de mon  ressentiment. C'est donc à toi qu'est confiée la défense de la 
liberté ? Certes, le temps a bien changé les choses, 

[3,140] si les lois aiment mieux s'appuyer sur Métellus que de fléchir devant César !" 
Alors impatient de voir que le tribun ne quittait point la porte du temple, il 
regardait les glaives de ses soldats rangés autour de lui et allait oublier le 
caractère pacifique dont il s'était revêtu, si Cotta n'eût dissuadé Métellus 
d'une résistance imprudente.
"Sous l'autorité d'un seul, dit-il, la liberté se détruit par la liberté même ; 
vous en conserverez l'ombre, si, en cédant à la nécessité, vous semblez vouloir 
tout ce qu'elle exige. Vaincus, nous avons subi tant de lois injustes ! La seule 
excuse que peut avoir une si lâche obéissance, c'est l'impuissance de résister. 

[3,150] Qu'ils se hâtent d'emporter loin de nous ces trésors, fatales semences de 
guerre ! La ruine de l'État regarde et intéresse un peuple libre ; la misère d'un 
peuple esclave lui est moins onéreuse qu'à ses tyrans."
Métellus s'éloigne à ces mots, et la roche Tarpéienne retentissant du bruit des 
portes annonce à Rome que le temple est ouvert. Du fond de ce temple fut alors 
tiré ce dépôt si longtemps inviolable des revenus du peuple romain : le tribut 
des Carthaginois , celui de Persée et de Philippe, tout l'or que Pyrrhus 
fugitif laissa dans tes mains, ô Rome ! 

[3,160] cet or, au prix duquel Fabricius avait refusé de te trahir ; ce qu'avait 
épargné la frugalité de nos pères ; ce que l'opulente Asie avait payé de tributs 
aux Romains ; ce que Métellus avait rapporté de l'ile de Crète et Caton des 
bords lointains de Chypre, enfin les dépouilles de l'Orient captif et les richesses 
de tant de rois étalées tout récemment encore dans les triomphes de Pompée, tout 
fut envahi ; le temple fut livré à la plus affreuse rapine, et dès lors, exemple 
inouï ! César fut plus riche que Rome. 

[3,170] Cependant la fortune de Pompée soulevait les nations destinées à la même chute 
que lui ;  la Grèce qui voyait de plus près la guerre s'empressa d'y contribuer. 
Des campa;nes de la Phocide, de Cyrrha, et des deux sommets du Parnasse, des 
champs de Béotie que borde le Céphise prophétique, des environs de Thèbes 
où coule Dircé, de l'Élide qu'arrose l'Alphée, avant de traverser la mer, on 
voit les peuples accourir. L'Arcadien quitte le Ménale ; le Thessalien, l'Oeta, 
tombeau d'Hercule. Le Thesprote et le Dryope accourent ; les Selles, descendus 
des montagnes de l'Épire, 

[3,180] fuient leurs chênes désormais silencieux ; quoique épuisée de soldats, 
Athènes arme encore quelques vaisseaux dans le port de 
Phoebus, et trois navires semblent partir pour une nouvelle Salamine. 
La Crète antique et aimée de Jupiter vient au combat avec ses cent peuples ; 
Gnosse savante à vider le carquois, Gortyne dont la flèche le dispute à celle 
des Parthes. On voit venir l'habitant de la dardanienne Oricon, et 
l'Athamas errant et dispersé dans les profondeurs des forêts, Énchélée, 
au nom antique, témoin de la mort de Cadmus et de sa métamorphose, 

[3,190] l'habitant de Colchis et d'Absyrte, battue de l'écume des flots 
adriatiques, et ceux qui cultivent les campagnes du Pénée, et dont les 
mains laborieuses poussent la charrue thessalienne dans les champs de 
l'hémonienne Iolcos, Iolcos d'où partit le premier navire qui fendit la 
mer, quand le grossier Argo mêla des nations inconnues, viola leur rivage, et 
pour la première fois mit les mortels aux prises avec les vents, les ondes 
furieuses, et leur apporta un nouveau genre de mort. On déserte l'Hémus de 
Thrace, et Pholoé, berceau fantastique des Centaures, et le Strymon, 
qui envoie jusqu'aux tièdes rives du Nil 

[3,200] l'oiseau de ses bords, et la barbare Coné, où l'Inter aux cent bouches 
perd dans la mer ses ondes glacées dont il arrose l'île de Peucé ; et la Mysie, 
et Idalis que féconde l'eau fraîche du Caïque, et Arisbé, aux maigres sillons, et 
l'habitant de Pitané, et Célène qui maudit tes présents, ô Panas ! et la victoire 
d'Apollon ; et les bords où le rapide Marsyas, courant en ligne droite, rencontre 
le Méandre vagabond, se mêle à lui et remonte vers sa source ; et la terre qui 
laisse le Pactole sortir de ses mines d'or, 

[3,210] et les guérets qu'arrosa l'Hermus aussi riche que le Pactole. 
Les Troyens eux-mêmes, avec leurs tristes présages, 
accourent sous ces drapeaux, dans ce camp condamné à périr, rien ne les retient, 
ni la fable de Troie, ni César qui se prétend issu du Phrygien Iule. Voici venir 
les peuples de Syrie ; on déserte l'Oronte et Ninive l'Heureuse (tel est son 
nom), et Damas battue des vents, et Gaza, et l'Idumée, riche en 
palmiers, et la capricieuse Tyr, et Sidon, riche en pourpre ; sans faire de 
détour sur la mer, les vaisseaux de ces ports voguent vers le théâtre de la 
guerre, conduits sûrement par Cynosure. 

[3,220] Les premiers, s'il en faut croire la Renommée, les Phéniciens osèrent 
figurer par des signes grossiers la parole désormais fixée; 
Memphis ne savait pas encore tisser l'écorce née sur les 
rites du fleuve ; des oiseaux, des bêtes gravés sur la pierre conservaient 
seuls son mystérieux langage: On abandonne les bois du Taures, Tarse, fille de 
Persée, l'antre de Corycie aux roches rongées par l'eau ; Mallos  
et la lointaine Aega résonnent du bruit des navires, et le Cilicien, 
renonçant au métier de pirate, accourt sur un vaisseau régulier. Le bruit de la 
guerre remue les peuples les plus reculés de l'Orient, 

[3,230] et sur les rives du Gange qui, seul de tous les fleuves, ose déboucher 
dans l'Océan. en face du berceau du Soleil et lance ses flots contre l'Eurus qui 
les repousse ; c'est là que le héros de Pella, s'arrêtant, s'avoua vaincu par 
l'immense univers.
Le même signal retentit sur l'Indus, ce fleuve qui se jetant au sein des mers 
par deux bouches profondes ne s'aperçoit pas dans sa rapidité que l'Hidaspe se 
mêle à ses eaux. En même temps s'unissent pour marcher aux combats, les peuples 
qui boivent sur ces bords la douce ligueur qu'un roseau distille ; et ceux 
qui teignent leur chevelure dans le jaune safran et qui sèment de 
pierreries le long tissu dont ils s'enveloppent ; 

[3,240] et ceux qui dressent eux-mêmes leurs bûchers et se jettent vivants au 
milieu des flammes. O quelle gloire n'est-ce pas pour eux de disposer ainsi 
d'eux-mêmes, et, rassasiés de la vie, d'en donner les restes aux dieux !
Viennent les farouches Cappadociens, et les hôtes du sauvage Amanus, et 
l'Arménien répandu le long du Niphate, qui roule des rocs ; les Coastres 
quittent leurs forêts qui touchent aux nuages ; Arabes, vous passez dans un 
monde inconnu et vous vous étonnez que l'ombre des bois ne se dessine plus à 
votre gauche. La fureur romaine soulève le lointain Horète 

[3,250] et les chefs Carmanes, dont l'horizon incliné vers l'Auster ne voit pas 
l'Ourse se plonger entièrement dans les flots ; au sein des nuits courtes, le rapide 
Bouvier ne brille qu'un instant ; et la terre d'Éthiopie qui ne verrait à cette 
région du ciel aucune constellation, si, incliné sur son jarret, le Taureau 
agenouillé ne laissait voir l'extrémité de son pied ; et les lieux où le vaste 
Euphrate lève sa tête près du Tigre rapide ; la Perse les fait naître tous deux 
d'une même source, et si la terre mêlait leurs eaux, on ne saurait quel nom 
donner à leur cours. Débordé dans les plaines, 

[3,260] le fertile Euphrate remplit en ces lieux le même rôle que le Nil égyptien ; 
quant au Tigre, soudainement engouffré dans la terre profonde, il cache sa source 
mystérieuse, et renaissant par une source nouvelle, il ne refuse pas à la mer le 
tribut de son onde.
Entre César et les drapeaux ennemis, le Parthe belliqueux balance hésitant, il 
lui suffit d'avoir fait deux rivaux. Les hordes errantes de Scythie trempent 
leurs flèches dans le poison, comme font les habitants du Bactre glacé et 
des forêts immenses d'Hyrcanie. De là, l'Hénioque, issu de Lacédémone, 
cavalier terrible et redoutable ; 

[3,270] le Sarmate et le Mosque cruel, son voisin, 
et l'habitant de Colchos où le Phase roule l'or de ses ondes, et l'Halys fatal à 
Crésus ; là, où tombant du Riphée, le Tanaïs donne à ses rives le nom de 
deux univers ; limite commune entre l'Europe et l'Asie; il sépare ces deux 
contrées, et selon qu'il fléchit à droite ou à gauche, agrandit chaque région. 
On s'arme aux lieux où l'Euxin, mer torrentueuse, chassant les ondes 
méotides, ravit leur gloire aux colonnes d'Hercule, et refuse à Gadès l'honneur 
de recevoir seule l'Océan. 

[3,280] Puis ce sont les nations d'Essédonie, et vous, Arimaspes, 
qui rattachez vos chevelures avec un noeud d'or ; et le vaillant 
habitant d'Aria, et le Massagètes ennemi du Sarmate, qui dans ses 
longues guerres apaise sa faim par la chair du cheval qui le porte, et le Gélon 
rapide comme l'oiseau.
Non, quand Cyrus menait ses bataillons des rives de l'Aurore, ni quand Xerxès 
comptait ses soldats par les traits qu'ils lançaient, ni quand le vengeur 
de Ménélas, de son frère outragé, sillonnait la mer écumante sous ses 
flottes, jamais on ne vit tant de rois sous un seul chef ; jamais on ne vit 
s'assembler des nations si différentes de moeurs, de costumes et de langage.

[3,290] La Fortune a soulevé tous ces peuples pour les méler à cette ruine immense, pour 
faire à Pompée de dignes funérailles. Hammon, le dieu cornu, ne se lassa 
pas d'envoyer au combat ses bandes africaine, depuis le pays Maurique à 
l'occident, et les arides sables de Lybie, jusqu'aux Syrtes parétonniennes, 
à l'orient de ces rivages. Pour que l'heureux César reçût tout ensemble ; 
Pharsale lui donne à vaincre l'univers entier d'un seul coup. 
Dès que César est sorti des murs de Rome consternée, il semble donner à ses 
légions des ailes pour franchir les Alpes nuageuses. 

[3,300] Mais tandis que les autres nations frémissent au nom de César, Marseille, 
colonie de Phocée ose rester fidèle à son alliance, garde la foi jurée ; et 
toute grecque qu'elle est, préfère le parti le plus juste au plus heureux. 
Cependant elle veut essayer par un langage pacifique de fléchir la fureur 
indompsable de César et la dureté de cette âme superbe. Ses députés s'avancent, 
l'olive de Minerve dans les mains, au-devant de César et de ses légions.
"Romains, dirent-ils, vos annales attestent que, dans les guerres du dehors, 
Marseille a, dans tous les temps, partagé les travaux et les dangers de Rome ; 

[3,310] aujourd'hui même, si tu veux, César, chercher dans l'univers de nouveaux 
triomphes, nos mains vont s'armer et te sont dévouées : mais si dans les combats 
où vous courez, Rome, ennemie d'elle-même, va se baigner dans son propre sang, 
nous n'avons à vous offrir que des larmes et un asile. Les coups que Rome va se 
porter nous seront sacrés. Si les dieux s'armaient contre les dieux, ou si les 
géants leur déclaraient la guerre, la piété des humains serait insensée d'oser 
vouloir les secourir par des voeux ou par des armes ; et ce n'est qu'au bruit du 
tonnerre que l'homme, aveugle sur le destin des dieux, 

[3,320] saurait que Jupiter règne seul aux cieux. Ajoutez que des peuples sans 
nombre accourent de toutes parts, et que ce monde corrompu n'a pas assez le 
crime en horreur pour que vos guerres domestiques manquent de glaives. Et plût 
aux dieux que la terre entière pensât comme nous, qu'elle refusât de seconder vos 
haines, et que nul étranger ne voulut se mêler à vos combattants ! Est-il un fils à 
qui les armes ne tombassent des mains à la rencontre de son père ? Est-il des 
frères capables de lancer le javelot contre leur frère ? La guerre est finie, si vous 
êtes privés du secours de ceux à qui elle est permise. Pour nous, la seule grâce 
que nous vous demandons, 

[3,330] c'est de laisser loin de nos remparts ces drapeaux, ces ailes 
terribles, de daigner vous fier à nos murs, et de consentir que nos portes 
soient ouvertes à César et fermées à la guerre. Qu'il reste sur la terre un 
asile inaccessible et sûr où Pompée et toi, si jamais le malheur de Rome vous 
touche et vous dispose à un accord, vous puissiez venir désarmés. Du reste, qui 
peut t'engager, quand la guerre t'appelle en Espagne, à suspendre ici ta mache 
rapide ? Nous ne sommes d'aucun poids dans la balance des destins du monde. 
Depuis que ce peuple, exilé de son ancienne patrie, 

[3,340] a quitté les murs de Phocée livrés aux flammes, quels ont été nos exploits ? 
Enfermés dans d'étroites murailles, et sur un rivage étranger, notre bonne foi seule 
nous rend illustres. 
Si tu prétends assiéger nos murs et briser nos portes, nous sommes résolus à 
braver le fer et la flamme, et la soif et la faim. Si tu nous prives du secours 
des eaux, nous creuserons, nous lécherons la terre ; que le pain nous manque, 
nous nous réduirons aux aliments les plus immondes. Ce peuple aura le courage de 
souffrir pour sa liberté tous les maux 

[3,350] que supporta Sagonte assiégée par Annibal. Les enfants arrachés des bras 
de leurs mères, presseront en vain leurs mamelles taries et desséchées par la 
faim et seront jetés fans les flammes : l'épouse demandera la mort à son époux 
chéri, les frères se perceront l'un l'autre, et cette guerre domestique leur fera 
moins d'horreur que celle où tu veux nous forcer. "
Ainsi parlèrent les guerriers grecs ; et César dont la colère enflammait les 
regards, la laisse éclater en ces mots : "Ces Grecs comptent vainement sur la 
rapidité de ma course. Tout impatient que je suis de me rendre aux extrémités de 
la terre, 

[3,360] j'aurai le temps de raser Marseille. Réjouissez-vous, soldats, le sort 
met sur votre passage de quoi exercer votre valeur. Comme les vents ont besoin 
d'obstacles pour ramasser leurs forces dissipées et comme la flamme a besoin 
d'aliment, ainsi nous avons besoin d'ennemis. Tout ce qui cède nous dérobe la 
gloire de vaincre que la révolte nous offrirait. Marseille consent à m'ouvrir 
ses portes, si j'ai la bassesse de m'y présenter seul et sans armes. C'est peu 
de m'exclure, elle veut m'enfermer ! Croit-elle se dérober à la guerre qui 
embrase le monde ? 

[3,370] Vous serez punis d'avoir osé prétendre à la paix ! et vous apprendrez que 
du temps de César, il n'y a point d'asile plus sûr au monde que la guerre 
sous mes drapeaux". 
Il dit, et marche vers les murs de Marseille, où nul ne tremble. Il trouve les 
portes fermées et les remparts couverts d'une armée nombreuse et ré-solue.
Non loin de la ville est une colline dont le sommet aplani forme un terrain 
spacieux. Cette hauteur, où il est facile à Cesar de se retrancher par une 
longue enceinte, lui présente un camp avantageux et sûr. Du côté opposé à cette 
colline, et à la même hauteur, s'élève un fort qui protège la ville, 

[3,380] et dans l'intervalle sont des champs cultivés.
César trouve digne de lui le vaste projet de combler le vallon et de joindre les 
deux éminences. D'abord, pour investir la ville du côté de la terre, il fait 
pratiquer un long retranchement du haut de son camp jusqu'à la mer. Un rempart 
de gazon couvert d'épais créneaux, doit embrasser la ville et lui couper les 
eaux et les vivres qui lui viennent des champs voisins. Ce sera pour la ville 
grecque un honneur immortel, un fait mémorable dans tous les âges, 

[3,390] d'avoir soutenu sans abattement les approches de la guerre, d'en avoir 
suspendu le cours ; et tandis que l'impétueux César entrainait tout sur son passage, 
de n'avoir seule été vaincue que par un siège pénible et lent. Quelle gloire, en 
effet, de résister aux destins, et de retarder si longtemps la Fortune impatiente de 
donner un maitre à l'univers !
Les forêts tombent de toutes parts et sont dépouillées de leurs chênes ; car il 
fallait que, le milieu du rempart n'étant comblé que de légers faisceaux 
couverts d'une couche de terre, les deux bords fussent contenus par des pieux et 
des poutres solidement unies, de peur que ce terrain mal affermi ne s'écroulât 
sous le poids des tours.
Non loin de la ville était un bois sacré, dès longtemps inviolé, 

[3,400] dont les branches entrelacées écartant les rayons du jour, enfermaient 
sous leur épaisse voûte un air ténébreux et de froides ombres. Ce lieu n'était point 
habité par les Pans rustiques ni par les Sylvains et les nymphes des bois. Mais il 
cachait un culte barbare et d'affreux sacrifices. Les autels, les arbres y dégouttaient 
de sang humain ; et, s'il faut ajouter foi à la superstitieuse antiquité, les 
oiseaux n'osaient s'arrêter sur ces branches ni les bêtes féroces y chercher un 
repaire ; la foudre qui jaillit des nuages évitait d'y tomber, les vents 
craignaient de l'effleurer. 

[3,410] Aucun souffle n'agite leurs feuilles ; les arbres frémissent d'eux-mêmes. 
Des sources sombres versent une onde impure ; les mornes statues des dieux, 
ébauches grossières, sont faites de troncs informes ; 
la pâleur d'un bois vermoulu inspire l'épouvante. L'homme ne tremble pas ainsi 
devant les dieux qui lui sont familiers. Plus l'objet de son culte lui est 
inconnu, plus il est formidable. Les antres de la forêt rendaient, disait-on, de 
longs mugissements ; les arbres déracinés et couchés par terre se relevaient 
d'eux-mêmes ; 

[3,420] la forêt offrait, sans se consumer, l'image d'un vaste incendie ; 
et des dragons de leurs longs replis embrassaient les chênes. Les peuples n'en 
approchaient jamais. Ils ont fui devant les dieux. Quand Phébus est au milieu de 
sa course, ou que la nuit sombre enveloppe le ciel, le prêtre lui-même redoute 
ces approches et craint de surprendre le maître du lieu. 
Ce fut cette forêt que César ordonna d'abattre, elle était voisine de son camp, 
et comme la guerre l'avait épargnée, elle restait seule, épaisse et touffue, au 
milieu des monts dépouillés. A cet ordre, les plus courageux tremblent. 

[3,430] La majesté du lieu les avait remplis d'un saint respect, et dès qu'ils 
frapperaient ces arbres sacrés, il leur semblait déjà voir les haches vengeresses 
retourner sur eux-mêmes.
César voyant frémir les cohortes dont la terreur enchaînait les mains, ose le 
premier se saisir de la flache, la brandit, frappe, et l'enfonce dans un chêne 
qui touchait aux cieux. Alors leur montrant le fer plongé dans ce bois profané : 
"Si quelqu'un de vous, dit-il, regarde comme un crime d'abattre la forêt, m'en 
voilà chargé, c'est sur moi qu'il retombe. " Tous obéissent à l'instant, non que 
l'exemple les rassure, mais la crainte de César l'emporte sur celle des dieux. 

[3,440] Aussitôt les ormes, les chênes noueux, l'arbre de Dodone, l'aune, ami des eaux, 
les cyprès, arbres réservés aux funérailles des patriciens ; virent pour la 
première fois tomber leur longue chevelure, et entre leurs cimes il se fit un 
passage à la clarté du jour. Toute la forêt tombe sur elle-même, mais en tombant 
elle se soutient et son épaisseur résiste à sa chute.
A cette vue tous les peuples de la Gaule gémirent, mais captive dans ses 
murailles, Marseille s'en applaudit. Qui peut se persuader, en effet, que les 
dieux se laissent braver impunément et cependant combien de coupables la Fortune 
n'a-t-elle pas sauvés ! Il semble que le courroux du ciel n'ait le droit de 
tomber que sur les misérables.

[3,450] Quand les bois furent assez abattus, on tira des campagnes voisines des chariots 
pour les enlever ; le laboureur consterné vit dételer ses taureaux, et, obligé 
d'abandonner son champ, il pleura la perte de l'année.
César trop impatient pour se consumer dans les longueurs d'un siège, tourne ses 
pas du côté de l'Espagne et ordonne à la guerre de le suivre vers cette 
extrémité du monde.
Le rempart s'élève sur de solides palissades, et reçoit deux tours de la même 
hauteur que les murs de la citadelle. Ces tours ne sont point attachées à terre, 
mais elles roulent sur des essieux obéissant à une force cachée. Les assiégés, 
du haut de leur fort, voyant ces masses s'ébranler, 

[3,460] en attribuèrent la cause à quelque violente secousse qu'avaient donnée à 
la terre les vents enfermés dans son sein ; 
et ils s'étonnèrent que leurs murailles n'en fussent pas ébranlées ; 
mais tout à coup, du haut de ces tours mouvantes, tombe sur eux une grêle de 
dards. De leur côté, volent sur les Romains des traits plus terribles encore ; 
car ce n'est point à force de bras que leurs javelots sont lancés : décochés par 
le ressort de la baliste, ils partent avec la rapidité de la foudre, et au lieu 
de s'arrêter dans la plaie, ils s'ouvrent une large voie à travers l'armure et 
les os fracassés, y laissent la mort et volent au delà avec la force de la 
donner encore.
Cette machine formidable lance des pierres d'un poids énorme, 

[3,470] et qui, pareilles à des rochers déracinés par le temps et détachés par un 
orage, brisent tout ce qu'elles rencontrent. C'est peu d'écraser les corps sous leur 
chute, elles en dispersent au loin les membres ensanglantés.
Mais à mesure que les assiégeants s'approchaient des murs, à couvert sous la 
tortue, les traits qui de loin auraient pu les atteindre, passaient 
au-dessus de leurs têtes; et il n'était pas facile aux ennemis de changer la 
direction de la machine qui les lançait. 

[3,480] Mais la pesanteur des rochers leur suffit pour accabler tout ce qui 
s'approche; et ils se contentent de les rouler à force de bras du haut des murailles. 
Tant que les boucliers des Romains sont unis et qu'ils se soutiennent l'un l'autre, 
ils repoussent les traits qui les frappent, comme un toit repousse la grêle qui, 
sans le briser, le fait retentir. 
Mais sitôt que la force du soldat épuisée laisse rompre cette espèce de voûte, 
chaque bouclier seul est trop faible pour soutenir tous les coups qu'il reçoit. 
Alors on fait avancer le mantelet  couvert de terre, sous cet abri, sous ce 
front couvert, on se prépare à battre les murs et à les ruiner par la base. 

[3,490] Bientôt le bélier dont le balancement redouble les forces, frappe et, tente de 
détacher ces longues couches de pierre qu'un dur ciment tient enchaînées et que 
leur poids même affermit. Mais le toit qui protège les Romains, chargé d'un 
déluge de feu, ébranlé par les masses qu'on y fait tomber et par les poutres 
qui, du haut des murs, travaillent sans cesse à l'abattre, ce toit tout à coup 
s'embrase et s'écroule, et, accablés d'un travail inutile, les soldats regagnent 
leur camp.
Les assiégés n'avaient d'abord espéré que de défendre leurs murailles, ils osent 
risquer une attaque au dehors. 

[3,500] Une jeunesse intrépide sort à la faveur de la nuit : elle n'a pour armes ni 
la lance, ni l'arc terrible, ses mains ne portent que la flamme cachée à l'ombre 
des boucliers.
L'incendie se déclare : un vent impétueux le répand sur tous les travaux de 
César. Le chêne vert a beau résister, les progrès du feu n'en sont pas moins 
rapides; partout où les flambeaux. s'attachent, le feu s'élance sur sa proie, et 
des tourbillons de flamme se mêlent dans l'air à d'immenses colonnes de fumée. 
Non seulement les bois entassés, mais les rochers eux-mêmes sont embrasés et 
réduits en poudre. Tout le rempart s'écroule en même temps, et dans ses débris 
dispersés, la masse en paraît agrandie.
Les Romains, sans ressource du côté de la terre, 

[3,510]  tentent la fortune sur mer. 
Déjà Brutus sur le vaisseau Prétorien, semblable à une forteresse, avait abordé 
aux îles Stéchades, accompagné d'une flotte que le Rhône avait vu construire et 
qu'il avait portée à son embouchure. On y joint des navires faits à la hâte, non 
de bois peints et décorés, mais de chênes grossièrement taillés, et tels qu'ils 
tombaient des montagnes ; du reste, fortement unis et formant un plancher solide 
et commode pour le combat.
Marseille, de son côté, s'est résolue à courir avec toutes ses forces le hasard 
d'un combat. Les vieillards eux-mêmes ont pris les armes et viennent se ranger 
parmi les jeunes citoyens. Non seulement les vaisseaux en état de servir, 

[3,520]  mais ceux qui dans le port tombaient en ruine et qu'on a réparés, sont 
chargés de combattants.
Le soleil matinal répandait sur la face des eaux ses rayons brisés par les 
ondes. Le ciel était sans nuage, les vents en silence laissaient régner dans. 
l'air le calme et la sérénité, et la mer semblait s'aplanir pour la bataille. 
Alors chaque navire quitte sa place, et d'un mouvement égal, s'avancent des deux 
côtés ceux de Marseille et ceux des Romains. D'abord, la rame les ébranle, et 
bientôt à coups redoublés elle les soulève et les fait mouvoir. La flotte des 
Romains était rangée en forme de croissant. 

[3,530]  Les solides galères et les navires à quatre rangs de rames forment un 
demi-cercle de bâtiments innombrables. Cette force redoutable fait face à la 
pleine mer. Au centre du croissant rentrent les vaisseaux liburniens, fiers de leur 
double rang de rames. Au-dessus de tous s'élevait la poupe du vaisseau de Brutus. 
Six rangs de rameurs lui faisaient tracer un sillon vaste au sein de l'onde, et ses 
rames les plus élevées s'étendaient au loin sur la mer.
Dès que les flottes ne sont plus séparées que par l'espace qu'un vaisseau peut 
parcourir d'un seul coup d'aviron, 

[3,540]  mille voix remplissent les airs, et l'on n'entend plus à travers ces 
clameurs ni le bruit des rames, ni le son des trompettes. 
On voit les rameurs balayer les flots et renversés sur les bancs se 
frapper la poitrine de leurs rames. Les proues se heurtent à grand bruit, les 
vaisseaux virent de bord, mille traits lancés se croisent dans l'air, bientôt la 
mer en est couverte. Déjà les deux flottes se déploient et les vaisseaux divisés 
se donnent un champ libre pour le combat. 
Alors, comme dans l'Océan, si le flux et le vent sont opposés, 

[3,550]  la mer avance et le flot recule; de même les vaisseaux ennemis 
sillonnent l'onde en sens contraire, la masse d'eau que l'un chasse est 
à l'instant repoussée par l'autre. Mais les vaisseaux de Marseille étaient plus 
propres à l'attaque, plus légers à la fuite, plus faciles à ramener par de 
rapides évclutions, enfin plus dociles à l'action du gouvernail. Ceux des 
Romains, au contraire, avaient pour eux l'avantage d'une assiette solide, et 
l'on y pouvait combattre comme sur la terre ferme. 
Brutus dit donc à son pilote assis sur la poupe : "pourquoi laisser les deux 
flottes se disperser sur les eaux, 

[3,560]  est-ce d'adresse que tu veux combattre ? 
Engage la bataille, et que nos vaisseaux présentent le flanc à la proue 
ennemie." Le pilote obéit et présente son vaisseau en travers de l'ennemi. Dès 
lors chaque vaisseau qui, de sa proue, heurte le flanc des vaisseaux de Brutus, 
y reste attaché, vaincu par le choc, et retenu captif par le fer qu'il enfonce. 
D'autres sont arrêtés par des griffes d'airain , ou liés par de longues chaînes. 
Les rames se tiennent enlacées, et les deux flottes couvrant la mer forment un 
champ de bataille immobile. Ce n'est plus le javelot, ce n'est plus la flèche 
qu'on lance ; 

[3,570]  on se joint, on combat l'épée à la main. Chacun du haut de son 
bord se penche au-devant du fer ennemi ; les morts tombent hors du bord qu'ils 
défendent. Les eaux sont couvertes d'une écume de sang, la mer profonde en est 
épaissie, et les cadavres suspendus entre les flancs des vaisseaux, rendent 
impuissants les efforts que fait l'un des deux pour attirer l'autre. Parmi les 
combattants, les uns qui respirent encore en tombant, boivent leur sang avec 
l'onde amère ; d'autres luttant contre une mort lente, sont tout à coup 
ensevelis avec leur vaisseau qui s'entr'ouvre. 

[3,580]  Les traits qui volent en vain ne tombent pas de même, et s'ils ont manqué 
leur première victime, il s'en trouve mille à frapper sur les eaux. 
L'une de nos galères, environnée de celles de Marseille, 
avait déployé ses forces sur ses deux bords et les défendait en même 
temps avec une égale intrépidité. Ce fut là que le brave Catus, combattant du 
haut de la poupe et voulant enlever le pavillon ennemi, reçoit deux flèches par 
de qui se croisent en lui perçant le coeur. D'abord son sang hésite, incertain 
par quelle plaie il va s'écouler ; 

[3,590]  mais repoussant à la fois les deux flèches, il s'ouvre à grands flots l'un 
et l'autre passage, et semble, en divisant l'âme de ce guerrier, payer un double 
tribut à la mort.
Dans ce combat s'était engagé le malheureux Télon, celui des Phocéens qui 
maîtrisait le mieux un navire dans la tempête. Jamais pilote n'a mieux prévu les 
variations de l'air annoncées par le soleil ou par le croissant de la lune ; 
toujours ses voiles étaient disposées pour le vent qui allait se lever.  Il 
avait brisé du fer de sa proue le flanc du vaisseau qu'il attaquait. Mais un 
javelot lui perça le sein ; et le dernier effort de sa main défaillante fut de 
détourner son vaisseau.  

[3,600]  Giarée va pour le remplacer et saute sur sa poupe. Le trait mortel le 
cloue au moment qu'il s'élance, l'attache et le tient suspendu au navire.
II y avait deux jumeaux, la gloire de leur féconde mère. Les mêmes flancs les 
avaient conçus pour des destins bien différents. La cruelle mort distingua ces 
frères que leurs parents confondaient tous les jours. Hélas ! cette douce 
erreur est détruite : l'un d'eux a péri, et celui qui leur reste, éternel objet 
de leurs larmes, nourrit sans cesse leur douleur en leur offrant l'image de 
celui qui n'est plus. Ce malheureux jeune homme, voyant les rames de son 
vaisseau entrelacées avec celles d'un vaisseau romain, 

[3,610]  osa porter la main sur le bord ennemi : un fer pesant tombe sur sa main 
et la coupe, mais sans lâcher prise, elle se roidit, attachée au bois qu'elle a saisi. 
Le malheur ne fit qu'irriter le courage du guerrier mutilé. De l'intrépide main qui 
lui reste, il veut reprendre celle qu'il a perdue ; mais un nouveau coup lui détache le bras 
et la main dont il combattait. Alors, sans bouclier, sans armes, il ne va point 
se cacher au fond du vaisseau ; mais de son corps exposé aux coups, il fait un 
rempart à son frère. 

[3,620] Percé de flèches, il se tient debout, et après le coup qui 
suffit à sa mort, il en reçoit mille, qui tous seraient mortels, et qu'il 
épargne à ses amis.  Enfin, comme il sent que son âme va s'échapper par tant de 
plaies, il la ramasse et la retient dans ce corps défaillant ; il emploie tout 
le sang qui lui reste à tendre un moment les ressorts de ses membres, et 
consumant dans un dernier effort tout ce qu'il a de vie et de force, il se 
précipite sur le bord ennemi pour nuire au moins par le poids de sa chute.
Ce vaisseau, comblé de cadavres, regorgeant de sang, brisé par les coups 
redoublés des proues, s'entr'ouvre enfin de toutes parts. 

[3,630] L'eau perce à travers ses flancs fracassés, et, dès qu'il est plein jusqu'aux 
bords, il s'engloutit, et dans son tourbillon il enveloppe les flots qui l'entourent. 
L'onde recule, l'abîme s'ouvre, la mer retombe et le remplit.
Dans ce jour, le sort des combats étala sur la mer ses prodiges. Le fer recourbé 
que les Romains jetaient sur une galère ennemie atteignit un guerrier nommé 
Licidas, et il l'entraînait dans les flots. Ses compagnons veulent le retenir ; 
les jambes qu'ils saisissent leur restent ; le haut du corps en est détaché ; 
son sang ne s'écoule pas avec lenteur, comme par une plaie, 

[3,640] mais il jaillit à la fois par tous ses canaux brisés, et le mouvement de 
l'âme qui circule de veine en veine est tout à coup interrompu. Jamais la source 
de la vie n'eut pour s'épancher une voie aussi vaste. La moitié du corps, qui 
n'avait que des membres épuisés de sang et d'esprit, fut à l'instant la proie de la 
mort ; mais celle où le poumon respire, où le coeur répand la chaleur, lutta 
longtemps avant que de subir le sort de l'autre moitié de lui-même.
Tandis qu'une troupe, obstinée à la défense de son vaisseau, se presse en foule 
sur le bord qu'on attaque et laisse sans défense le flanc qui n'a point 
d'ennemis, le navire penché du côté qu'elle appesantit, se renverse, 

[3,650] et couvre d'une voûte profonde et la mer et les combattants. Leurs bras ne 
peuvent se déployer et ils périssent comme enfermés dans une étroite prison.  
Alors on ne voit partout que l'affreuse image d'une mort sanglante. Tandis qu'un 
jeune homme se sauve à la nage, deux vaisseaux qui vont se heurter le percent du 
bec de leurs proues ; et ses os brisés par ce choc terrible n'empêchent pas 
l'airain de retentir. De ses entrailles écrasées, de la bouche le sang  jaillit 
au loin dans les airs ; et lorsque les deux vaisseaux s'éloignent, 

[3,660] son corps transpercé tombe au sein des eaux. Une foule de malheureux 
prêts à périr et se débattant contre la mort tâchent d'aborder une de leurs galères ; 
mais dès qu'ils veulent s'y attacher, comme elle chancelle et va périr sous une 
charge trop pesante, du haut du bord, un fer impie coupe les bras sans pitié. Ces 
bras suppliants restent suspendus, les corps s'en détachent et tombent dans l'abîme, 
car l'eau ne peut plus soutenir le poids de ces corps mutilés.

[3,670] Déjà les combattants ont épuisé leurs traits, mais leur fureur invente des 
armes. Les uns chargent l'ennemi à coups de rames, les autres saisissent les 
antennes et les lancent à force de bras. Les rameurs arrachent leurs bancs et 
les font voler d'un bord à l'autre. On brise le vaisseau pour combattre. Ceux-ci 
foulant aux pieds les morts, les dépouillent du fer dont ils sont percés ; 
ceux-là blessés d'un trait mortel, le retirent de la plaie et la ferment d'une 
main pour que le sang retenu dans les veines donne à l'autre main plus de force ; 
qu'il s'écoule après que le javelot est parti, c'est assez.

[3,680] Mais rien ne fit dans ce combat autant de ravage que le feu, cet ennemi de 
l'Océan. La poix brûlante, le soufre, la cire enflammée répandent l'incendie 
avec elles. L'onde ne peut vaincre la flamme et des vaisseaux brisés dans le 
combat; un feu dévorant poursuit et consume les débris épars sur les eaux. L'un 
ouvre son navire aux ondes, pour éteindre l'incendie, l'autre pour éviter d'être 
submergé, s'accroche aux poutres brûlantes. De mille genres de mort, 

[3,690] le seul que l'on craigne est celui dont on se voit périr. Le naufrage même 
n'éteint pas la valeur. On voit ceux qui nagent encore ramasser les traits répandus 
sur la mer et les fournir à leurs compagnons qui combattent sur les vaisseaux, ou, 
d'une main mal assurée s'efforcer de les lancer eux-mêmes. Si le fer manque, 
l'onde y supplée, l'ennemi s'attache avec fureur à son ennemi, leurs bras et 
leurs mains s'entrelacent et chacun d'eux s'enfonce avec joie pour submerger 
l'autre avec lui.
Il y avait dans ce combat, parmi les Phocéens, un homme exercé à retenir son 
haleine sous les eaux ; 

[3,700] soit qu'il fallût aller dégager l'ancre qui ne cède plus au câble, 
ou chercher au fond de la mer ce que le sable avait dévoré. Dès que ce 
plongeur redoutable avait noyé son adversaire, il revenait sur l'eau triomphant. 
Mais à la fin croyant remonter sans obstacle, sa tête rencontre le fond d'une 
galère et il reste englouti.
On en vit s'attacher aux rames d'un vaisseau ennemi pour retarder sa fuite ; on 
en vit même se suspendre en mourant à la poupe de leur navire pour rompre le 
choc d'un navire opposé. Leur plus grand souci était que leur mort ne fût pas 
perdue.

[3,710]  Un Phocéen, nommé Ligdamus, instruit dans l'art des Baléares, fait partir de sa 
fronde un plomb rapide. Tyrrhénus qui commandait du haut de sa poupe en est 
atteint : le plomb mortel lui brise les tempes, et ses yeux dont tous les liens 
sont rompus, tombent, chassés de leurs orbites par des flots de sang ;, immobile 
et dans l'étonnement de ne plus voir la lumière, il prend ces ténèbres pour 
celles de la mort, mais bientôt se sentant plein de vie : "Compagnons, dit-il, 
employez-moi comme une machine à lancer les traits. Allons, Tyrrhénus, 
abandonnons ce reste de vie aux fureurs de la guerre, 

[3,720]  et de mon cadavre tirons encore cet avantage de l'exposer aux coups 
destinés aux vivants." Il dit, et ses traits aveuglément lancés, ne laissent pas de 
porter atteinte. Argus, jeune homme d'une naissance illustre, en est frappé à 
l'endroit où le ventre se courbe vers les entrailles ; et en tombant sur le fer il l'enfonce.
Sur le même vaisseau et à l'extrémité opposée était la malheureux père d'Argus, 
guerrier illustre dans sa jeunesse, et qui ne le cédait en valeur à aucun des 
Phocéens. Mais ici, courbé sous le poids des ans et tout consumé de vieillesse, 

[3,730]  c'était un exemple et non pas un soldat.
Témoin de la mort de son fils, il se traîne à pas chancelants, et, de chute en 
chute, le long du navire, il arrive jusqu'à la poupe et il y trouve son fils 
expirant. On ne voit point ses larmes couler ni ses mains frapper sa poitrine ; 
mais, comme il tend les bras, tout son corps se roidit, ses yeux se couvent 
d'épaisses ténèbres; il regarde son fils et il ne le reconnais plus.  Celui-ci, 
dès qu'il aperçoit son père, soulève sa tête penchée sur son cou languissant. Il 
veut parler, la voix lui manque, seulement sa bouche muette demande à son père 
un dernier baiser 

[3,740]  et invite sa main à lui fermer les yeux. Dès que le veillard 
est revenu à lui-même et que la cruelle douleur a repris des forces : "Je ne 
perdrai point, dit-il, le moment que me laissent les dieux cruels ; je percerai 
ce coeur vieilli. Argus, pardonne à ton père de fuir tes embrassements et les 
derniers soupirs de ta bouche. Le sang bout encore dans tes blessures ; tu 
respires, tu peux me survivre encore." A ces mots, quoique son épée fût tout 
entière plongée dans son sein, 

[3,750]  il se hâte de se précipiter dans les flots, impatient de précéder son fils ; 
il n'ose se confier à une seule mort.
La victoire n'est plus douteuse, le sort des combats s'est déclaré. La plupart 
des vaisseaux de Marseille sont abîmés sous les eaux, le reste ayant changé de 
matelots, reçoit et porte les vainqueurs ; un petit nombre gagnent la mer et 
cherchent leur salut dans la fuite.
Quelle fut au dedans des murs la désolation des familles ! De quels cris les 
mères éplorées firent retentir le rivage ! On vit des épouses éperdues, qui, 
dans les cadavres flottants sur le bord, croyant reconnaître des traits souillés 
de sang, embrassaient le corps d'un ennemi qu'elles prenaient pour celui d'un 
époux. 

[3,760]  On vit de misérables pères se disputer près des bûchers un corps mutilé.
Cependant Brutus triomphant sur les mers s'applaudit d'avoir, le premier, 
joint à l'éclat des armes de César l'honneur d'une victoire navale.