[2,0] LIVRE DEUXIÈME.

[2,1] ÉLÉGIE I.

Encore un ouvrage d'Ovide qu'a vu naître l'humide contrée des Pélignes au fécond 
littoral, d'Ovide, le poète de ses propres folies. C'est encore l'Amour qui l’a 
voulu. Loin d'ici, oui, loin d'ici, beautés sévères ! Vous n'êtes point 
l’auditoire qu'il faut à de tendres accents. Je veux être lu par la vierge dont 
le coeur s'enflamme à la vue de son fiancé, et par le jeune adolescent que 
l’Amour vient de blesser pour la première fois ; je veux que l'amant, frappé du 
même trait que moi, reconnaisse, en me lisant, le feu qui le dévore, et qu'après 
un long étonnement il s'écrie : "Comment ce poète a-t-il connu le secret de mes 
amours ?"
J'avais osé, je m'en souviens, chanter la guerre des dieux et Gygès aux cent 
mains ; la force ne m'aurait point manqué. J'allais dire la terrible vengeance 
de Tellus et la chute de Pélion roulant avec l'Ossa du haut de l'Olympe envahi. 
J'avais en mes mains les nuages, Jupiter et la foudre, qui, lancée par lui, eût 
défendu son empire.  Ma maîtresse me ferma sa porte ; aussitôt j'oubliai Jupiter 
et sa foudre ; oui, Jupiter lui-même cessa d'occuper ma penses.
Pardonne, maître des dieux ! tes traits ne me servaient à rien ; cette porte 
fermée était à mes yeux plus que ta foudre. Je revins à mes badinages, à mes 
légères élégies, ces armes qui m'appartiennent ; et la douceur de mes chants 
amollit bientôt la dureté des portes.
Les vers font descendre vers nous le disque ensanglanté de la Lune ; ils 
arrêtent, au milieu de leur course, les blancs coursiers du jour ; les vers 
arrachent aux serpents leur dard empoisonné ; ils forcent le fleuve à remonter 
vers sa source. Devant des vers sont tombées des portes ; ils ont triomphé de la 
serrure et du chêne épais qui la portait. Qu'aurais-je gagné à chanter Achille 
aux pieds légers ? Qu'auraient fait pour moi les deux Atrides, et ce guerrier 
qui, après dix ans de combats, erra dix ans à l'aventure, et cet Hector, traîné 
sans pitié par les coursiers d'un prince d'Hémome ? Mais dès que j'ai célébré la 
beauté d'une jeune fille, elle vient d'elle même trouver le poète pour le payer 
de ses vers. C'est là une grande récompense. Adieu, héros et vos illustres noms 
! Ce ne sont point vos faveurs que j'ambitionne. Pour vous, jeunes beautés, 
daignez sourire aux vers que me dicte l’Amour aux joues de rose.

[2,2] ÉLÉGIE II.

O toi, Bagoas, à qui est confié le soin de garder ta maîtresse, écoute. Je n'ai 
que quelques mots à te dire ; mais ils sont importants. Hier je l'ai vue se 
promenant sous le portique des filles de Danaüs ; aussitôt, épris de ses 
charmes, je lui adressai par écrit ma prière ; sa main tremblante me répondit le 
mot "impossible ;" pourquoi, "impossible ? " lui demandai-je ; elle me répondit 
que ta surveillance était trop rigide.
Si tu fais bien, gardien sévère, cesse, crois-moi, de mériter la haine ; se 
faire craindre, c'est faire désirer sa perte. Son mari lui-même est un insensé ; 
car pourquoi se tourmenter à défendre un bien qui, pour rester intact, n'a pas 
besoin de surveillant ? Laissons-le se livrer en furieux aux transports de son 
amour ; laissons-le croire à la pureté d'une femme qui plaît à tout le monde ; 
pour toi, accorde-lui en secret quelques heures de liberté ; ce que tu lui en 
donneras te sera bien rendu par elle. Deviens son complice, et la maîtresse 
obéit bientôt à son esclave. Cette complicité t'effraie ? Eh bien ! tu peux 
fermer les yeux. Lit-elle à l’écart un billet ? suppose qu'il lui vient de sa 
mère. Un inconnu se présente-t-il ? qu'il entre comme si tu le connaissais déjà. 
Va-t-elle voir une amie malade, qui ne l'est pas ? figure-toi qu'elle l'est en 
effet. Te fait-elle attendre ? tu peux, pour ne pas te fatiguer, appuyer ta tête 
sur tes genoux, et ronfler à ton aise. Ne t'informe jamais de ce qui peut se 
passer au temple d'Isis, ne t'inquiète pas de ce qui peut se faire dans 
l’enceinte des théâtres.
Un complice discret sera toujours comblé d'honneurs ; et pourtant est-il rien de 
plus facile que de se taire ? Il est aimé, il mène toute la maison ; il n'a 
point les étrivières à redouter : il est tout-puissant ; aux autres, vil 
troupeau, l'esclavage ! Pour cacher au mari la vérité, il lui fait d'adroits 
mensonges ; et, maîtres tous les deux, ils trouvent bon ce qui ne plaît qu'à la 
femme. Que le mari fronce le sourcil, que son front se charge de rides, ce que 
veut une femme elle l’obtiendra par ses caresses. Mais il faut que, de temps en 
temps, il naisse entre vous des querelles ; il faut qu'elle verse des larmes 
feintes, et te traite de bourreau ; alors, de ton côté, trouve-lui des torts 
dont elle puisse aisément se justifier ; et, par de fausses accusations, fais 
prendre à son mari le change sur la vérité. A ce prix pleuvront sur toi et les 
honneurs et d'abondantes largesses ; suis mes conseils, et bientôt tu seras 
libre.
Tu vois les délateurs le cou chargé de chaînes étroites ; un noir cachot, voilà 
le partage des âmes perfides. Tantale cherche l'eau au sein même de l'eau ; il 
aspire après des fruits qui lui échappent sans cesse ; voilà ce que lui a valu 
son indiscrétion. L'Argus payé par Junon mourut avant l'âge pour avoir trop bien 
gardé Io, et Io est une déesse.
J'ai vu charger de fers qui lui meurtrissaient les jambes un indiscret, qui 
avait révélé à un mari les amours incestueux de sa femme ; et ce châtiment était 
trop doux pour son crime. Le poison de sa langue avait fait deux victimes ; un 
mari condamné à gémir, une femme déshonorée et flétrie.
Crois-moi, il n'est point d'époux qui aime de semblables accusations ; il peut 
les entendre, mais jamais avec plaisir. S'il reste froid, son indifférence rend 
ta délation inutile ; s'il aime, il te doit son malheur. D'ailleurs, la faute la 
plus évidente est toujours difficile à prouver ; la femme a pour elle 
l'indulgence de son juge. Eût-il tout vu, il croira encore à son désaveu ; il 
accusera ses propres yeux, et se donnera tort à lui-même ; qu'il voie pleurer sa 
femme ; il pleurera avec elle, et s'écriera. "Ce maudit bavard me le paiera 
cher."Vois donc dans quelle lutte inégale tu t'engages ! Vaincu, les étrivières 
t'attendent, pendant que la belle triomphe sur les genoux de son juge.
Ce n'est point un crime que nous méditons ; nous ne voulons pas nous voir pour 
composer des breuvages empoisonnés ; dans nos mains n'étincelle point une épée 
nue ; nous demandons de pouvoir, grâce à toi, aimer sans danger. Est-il rien de 
plus innocent que notre prière ?

[2,3] ÉLÉGIE III.
Que je suis malheureux que la garde de ma maîtresse te soit confiée, à toi qui 
n'es ni homme ni femme, et qui ne peux connaître les plaisirs que partagent deux 
amants ! Celui qui, le premier, mutila honteusement l'enfance, méritait de 
souffrir le même supplice. Tu aurais plus de complaisance, tu serais moins sourd 
à mes prières, si l'amour t'avait jamais conduit aux pieds d'une belle. Tu n'es 
point fait pour monter à cheval, pour manier des armes pesantes, pour charger 
ton bras de la lance belliqueuse. C'est le partage de l'homme ; tout acte viril 
t'est interdit. Ne suis donc jamais d'autre bannière que celte de ta maîtresse ; 
mets tous tes soins à la servir, sache profiter de ses bonnes grâces. Si elle te 
manquait, à quoi serais-tu bon ? Son âge et sa beauté invitent au plaisir. Ses 
charmes ne doivent pas se flétrir dans un honteux abandon. Si sévère que tu 
paraisses, elle aurait bien pu te tromper ; le désir de deux amants finit 
toujours par s'accomplir : mais, comme il vaut mieux avoir recours aux prières, 
nous t'implorons, tandis que tu as encore le temps de servir nos amours.

[2,4] ÉLÉGIE IV.
Je ne prétends pas justifier le relâchement de mes moeurs, ni recourir à des 
armes mensongères pour protéger mes écarts. J'avoue mes fautes, si un tel aveu 
peut être bon à quelque chose. Maintenant que je me suis reconnu coupable et 
insensé, je vais révéler mes torts. Je maudis mes erreurs, et je ne puis, tout 
en les maudissant, ne pas m'y complaire. Oh ! qu'il est pesant à porter, le joug 
qu'on voudrait secouer ! La force me manque pour maîtriser mes passions. Je m'y 
laisse entraîner, comme l'esquif emporté par les flots rapides. Ce n'est point 
une seule beauté qui stimule mes amours ; j'ai cent motifs pour aimer toujours. 
Une belle tient-elle devant moi ses yeux modestement baissés ? mon coeur 
s'enflamme, et sa pudeur est le piège où je me laisse prendre. Celle-ci se 
montre-t-elle agaçante ? je succombe parce qu'elle n'est point novice, et 
qu'elle me promet mille plaisirs sur un lit moelleux. Si j'en vois une dont 
l'air farouche rappelle la rigidité des Sabines ; je pense qu'elle a des désirs, 
mais qu'elle les cache sous cet air de grandeur. Êtes-vous savante ? vous me 
plaisez par vos rares talents ; ignorante ? votre simplicité me charme. Celle-ci 
trouve les vers de Callimaque sans grâce, comparés aux miens ; je lui plais, 
elle doit bientôt me plaire. L'une critique et le poète et ses vers ; j'aspire à 
toucher de près mon accusatrice. La démarche de celle-ci est nonchalante, et 
c'est sa démarche qui me captive ; l'autre a quelque raideur ; dans les bras 
d'un amant, elle aura peut-être de la souplesse. Celle-ci a une voix pleine de 
douceur, et qui se prête aux accents les plus mélodieux ; je voudrais ravir un 
baiser à cette bouche harmonieuse. Celle-là parcourt d'un doigt léger les cordes 
frémissantes de sa lyre ; qui n'aimerait des mains si habiles ? Cette autre me 
séduit par sa danse ; ses mouvements obéissent à ceux de la mesure, et elle 
balance avec art un corps souple et lascif. Ne parlons pas de moi que tout 
enflamme : mettez Hippolyte devant elle ; il deviendra un Priape. Toi, qui es 
grande, tu ne le cèdes pas aux héroïnes de l'antiquité, et tu tiens bien ta 
place sur un large lit. Celle-ci est toute mignonne, et sait l'art de me séduire 
; toutes deux m'enchantent ; grande et petite, elles me conviennent également. 
Celle-ci est-elle sans parure ? je pense aussitôt à ce que la parure pourrait 
ajouter à ses charmes. Celle-là est-elle richement vêtue ? elle brille de tous 
ses attraits. La blonde, la brune, exercent sur moi un égal empire, et j'aime 
une Vénus sous le teint bruni de celle-ci. De noirs cheveux flottent-ils sur un 
cou de neige ? La noire chevelure de Léda faisait sa beauté. Ces cheveux 
sont-ils blonds ? L'Aurore devait ses charmes à sa blonde chevelure. L'histoire 
m'aide toujours à justifier mon amour. Jeune, celle ci m'enchante ; plus âgée, 
celle-là me captive. L'une a pour elle la beauté du corps, l'autre son esprit. 
Enfin, de toutes les belles que l'on admire à Rome, il n'en est pas une seule 
que ne convoite mon amour.

[2,5] ÉLÉGIE V.
Loin de moi Cupidon et son carquois ! L'amour n'est pas d'un assez grand prix 
pour que j'invoque si souvent la mort. Oui, c'est la mort que j'appelle, quand 
je songe à ta trahison, perfide beauté, née, hélas ! pour faire à jamais mon 
malheur ! Ce ne sont point tes tablettes mal effacées qui mettent ta conduite à 
nu ; ce ne sont point des présents reçus furtivement qui révèlent ton crime. 
Plût aux dieux qu'en t'accusant je ne pusse te convaincre ! Malheureux ! 
pourquoi ma cause est-elle trop bonne ? Heureux l'amant qui peut hautement 
défendre sa maîtresse, et à qui son amie peut dire : "Je ne suis pas coupable." 
Il a un coeur de fer, il se complaît trop dans son courroux, celui qui poursuit 
une victoire que doit ensanglanter la condamnation d'une coupable.
Par malheur, j'ai tout vu, quand tu me croyais endormi. J'ai vu ta perfidie, 
d'un oeil que ne troublait pas le vin qui m'était servi. Je vous ai vus vous 
parler par le mouvement de vos sourcils, et converser par de fréquents signes de 
tête. Tes yeux ne restèrent pas muets, et des mots furent tracés avec le vin sur 
la table. Tes doigts même trouvèrent un langage. Malgré vos efforts pour le 
cacher, j'ai pénétré le sens de vos discours. J'ai compris ce que voulaient dire 
les signes dont vous étiez convenus. Déjà la plupart des convives avaient quitté 
la table desservie ; il ne restait plus que deux jeunes gens plongés dans 
l'ivresse. Alors je vis s'unir vos coupables baisers, et vos langues se 
confondre. Ce n'étaient pas les baisers que reçoit d'une soeur un frère vertueux 
; mais ceux qu'une maîtresse tendre donne à un amant passionné. Ce n'étaient pas 
les baisers que Phébus donnait sans doute à Diane ; mais ceux que Vénus 
prodiguait à son cher Mars.
"Que fais-tu ! m'écriai-je. A qui s'adressent ces faveurs qui m'appartiennent ? 
Mes mains se lèveront pour défendre mes droits ; je dois seul te donner des 
plaisirs, comme tu dois seule m'en donner ; ils nous sont communs. Pourquoi un 
tiers prendrait-il part à tes caresses ? "
C'est ainsi que s'exhalait ma colère : et le rouge de la pudeur couvrit bientôt 
ses joues coupables. Ainsi se colore et rougit le ciel devant l'épouse de Tithon 
; telle paraît une vierge à la vue de son fiancé : ainsi brillent les roses au 
milieu des lis qui les entourent ; ainsi rougit la Lune arrêtée dans sa course 
par quelque enchantement ; tel encore l'ivoire d'Assyrie, que tient la main 
d'une Méonienne pour l’empêcher de jaunir avec les années. Ainsi se colora son 
visage, ainsi je le vis changer tour à tour ; et jamais peut-être elle ne me 
parut plus belle. Elle regardait la terre, et ce regard était ravissant. La 
tristesse était peinte sur son visage, et cette tristesse était pleine de 
grâces. Ses cheveux, ses beaux cheveux, je faillis les lui arracher ; ses joues 
délicates, je faillis les meurtrir.
En contemplant sa beauté, mes bras nerveux tombèrent d'eux-mêmes, et ma 
maîtresse trouva sa sûreté dans ses armes. Moi, tout à l'heure menaçant je me 
jetai suppliant à ses pieds, et la priai de me donner de moins doux baisers, 
Elle sourit ; et m'accorda avec amour le baiser le plus tendre, un de ces 
baisers qui arracheraient à la main irritée de Jupiter sa foudre étincelante. Ce 
qui me tourmente aujourd'hui, c'est la crainte que mon rival n'en ait reçu 
d'aussi délicieux ; je ne voudrais pas que les siens eussent été du même titre.
Ce baiser, cependant, annonçait plus d'art qu'elle n'en doit à mes leçons ; il 
me sembla qu'elle avait appris quelque chose de nouveau. Le charme fut trop 
puissant, et c'est un triste présage ; c'est pour mon malheur que nos langues, 
en se croisant, passèrent mutuellement sur nos lèvres ; et pourtant ce n'est pas 
là ma seule peine ; ce ne sont pas seulement ces baisers voluptueux qui causent 
mes alarmes, quoique j'aie des raisons pour en concevoir ; mais de telles leçons 
ne se donnent qu'au lit, et je ne sais quel maître en a reçu l'inestimable prix.

[2,6] ÉLÉGIE VI.
L'oiseau imitateur qui nous vient des Indes où se lève l'Aurore, ce perroquet 
n'est plus !
Habitants des airs, arrivez en foule à ses funérailles ; venez, pieux oiseaux ; 
frappez-vous la poitrine de vos ailes, et sillonnez de vos ongles aigus vos 
têtes délicates ; à défaut de pleureuses aux cheveux en désordre, arrachez vos 
plumes hérissées ; que vos chants funèbres remplacent le clairon aux lointains 
échos.
Pourquoi te plaindre, Philomèle, du crime du tyran ismarien ? Les années ont dû 
mettre un terme à tes plaintes ; ne gémis plus que sur la fin déplorable de 
l'oiseau le plus rare. Le sort d'Iris fut un grand sujet de douleur, mais ce 
sujet est déjà bien ancien. Vous tous qui vous balancez noblement dans les 
plaines de l’air, et toi surtout, avant les autres, fidèle tourterelle, partagez 
notre deuil. Toute sa vie fut digne de la vôtre, et il se montra, jusqu'au 
dernier moment, ami fidèle et dévoué. Ce que fut le jeune Phocéen pour l'argien 
Oreste, la tourterelle le fut pour toi, ô perroquet ! tant que tu vécus. Mais 
que t'a servi cette fidélité ? Que t'a servi l'éclat de ton rare plumage ? Que 
t'a servi ta voix, si ingénieuse à imiter la nôtre ? Que t'a servi d'avoir plu à 
ma maîtresse, dès que tu lui fus donné ? infortuné ! tu étais la gloire des 
oiseaux, et tu n'es plus ! Tu pouvais, par ton plumage, éclipser la verte 
émeraude ; le rouge incarnat de ton bec pouvait le disputer à la pourpre ; nul 
oiseau sur la terre ne parlait aussi bien que toi, tant tu mettais d'art à 
répéter en grasseyant les sons que tu avais entendus !
Un destin jaloux t'a frappé ; tu ne volais point aux combats sanglants ; ta 
loquacité ne t'empêchait pas d'aimer les douceurs de la paix ; nous voyons les 
cailles toujours en guerre, et, à cause de cela, peut-être, vivre de longues 
années. La moindre nourriture te rassasiait, et tu aimais trop à babiller pour 
aspirer sans cesse après des aliments. Une noix faisait ton repas ; quelques 
pavots t'invitaient au sommeil ; quelques gouttes d'eau étanchaient ta soif. 
Longue est la vie du vautour avide, du milan qui décrit de grands cercles au 
milieu des airs ; et du geai qui pronostique la pluie. Longue aussi est la vie 
de la corneille, odieuse à la belliqueuse Minerve ; à peine doit-elle mourir au 
bout de neuf siècles. Et il est mort, cet oiseau qui savait si bien imiter la 
voix de l'homme ; ce perroquet, présent qui nous venait des extrémités du monde 
! Presque toujours les mains avares de la mort nous enlèvent d'abord les plus 
belles choses, et laissent s'accomplir la destinée des plus mauvaises. Thersite 
vit les tristes funérailles de Phylacidès, et Hector était réduit en cendres, 
que ses frères vivaient encore.
Pourquoi rappeler les tendres voeux que fit pour toi ma maîtresse alarmée ; ces 
voeux qu'emporta au milieu des mers le Notus au front chargé de tempêtes ? Tu 
avais atteint le, septième jour qui ne devait point avoir de lendemain ; et déjà 
pour toi la Parque avait dévidé tout son fuseau ; ta langue cependant ne resta 
pas inactive et glacée à ton palais ; tu t'écrias en mourant : "Corinne, adieu !"
Dans l'Élysée, sur le penchant d'une colline ; il est une forêt ombragée de 
chênes touffus, la terre humide y est tapissée d'un gazon éternel. Ce lieu, s'il 
faut en croire la fable, est, dit-on, le séjour des oiseaux dont la vie 
s'écoula, dans l'innocence ; les oiseaux de mauvais augure en sont exclus. Là 
vivent réunis les cygnes inoffensifs et l'immortel phénix, qui n'a point son 
semblable ; la l'oiseau de Junon étale avec orgueil son brillant plumage, et la 
caressante colombe se livre aux baisers de son brûlant époux. Reçu au milieu 
d'eux, nouvel hôte de ces bocages, notre perroquet attire sur lui, par son 
babil, l’attention de ses pieux compagnons.
Un tombeau recouvre ses os, tombeau petit comme son corps ; sur une pierre, 
petite aussi, se lit cette refile épitaphe : "On peut juger par ce monument 
combien je plus à ma maîtresse ; j'avais, pour lui parler, plus de talent qu'il 
n'en est donné aux oiseaux."

[2,7] ÉLÉGIE VII.
Faut-il que je sois en butte à des accusations toujours nouvelles ? J'ai beau 
sortir vainqueur de cette lutte, je suis las de combattre si souvent. Mes yeux 
se sont-ils portés sur les gradins élevés de nos théâtres pompeux ? tu choisis 
entre mille la femme qui doit fournir un motif à tes plaintes. Qu'une innocente 
beauté fixe sur moi des regards muets, tu les accuses d'une secrète intelligence 
avec les miens. Que je loue celle-ci, tes ongles s'attaquent impitoyablement à 
ta chevelure. Que je blâme celle-là, me voilà coupable, et voulant te donner le 
change. Si mon visage est coloré, il trahit ma froideur pour toi ; si je suis 
pâle, c'est que je meurs d'amour pour une autre. Certes, je voudrais être 
coupaille des fautes que tu me reproches ! On souffre sans se plaindre la peine 
qu'on a méritée. Mais toi, tu m'accuses sans motif, et, par ton penchant à tout 
croire sans raison, tu détruis toi-même l'effet que pourrait avoir ton 
ressentiment. Vois l'animal aux longues oreilles, vois l'âne misérable ; malgré 
les coups de fouet qui pleuvent sur lui, il n'en va pas moins lentement.
Voici une nouvelle accusation : Cypassis, ton habile coiffeuse, tu la soupçonnes 
d'avoir souillé avec moi le lit de sa maîtresse. Me préservent les dieux, si 
l'envie d'être coupable me vient jamais, de l'être avec une femme d'une 
condition méprisable ! Quel est l'homme libre qui voudrait s'unir à une esclave, 
et presser dans ses bras un corps sillonné de coups de fouet ! Ajoute que c'est 
elle qui est chargée de mettre la dernière main à ta coiffure, et que sa rare 
habileté t'a rendu de précieux services. Et j'adresserais mes voeux à une fille 
qui t'est si fidèle ! Qu'y gagnerais-je, sinon d'éprouver un refus et de t'être 
dénoncé ? Je le jure par Vénus et par l'arc du volage Amour, je suis innocent 
des torts que tu me supposes.

[2,8] ÉLÉGIE VIII.
Toi qui es si habile à donner mille formes à l'édifice d'une chevelure, toi qui 
mérites de ne coiffer que des déesses, Cypassis, toi que j'ai connue peu novice 
dans nos tendres ébats, toi si ingénieuse à servir ta maîtresse, mais bien plus 
ingénieuse encore à me servir, quel indice donc révélé noire amour ? Comment 
Corinne a-t-elle soupçonné le secret de nos plaisirs ? Est-ce que j'ai rougi ? 
M'est-il échappé un seul mot qui pût trahir nos furtives jouissances ? N'ai-je 
pas dit au contraire que, pour vouloir les goûter avec une servante, il fallait 
avoir perdu son bon sens ?
Le héros de Thessalie a brûlé d'amour pour la belle Briséis, qui n'était qu'une 
servante. Elle était esclave, celle qui sut plaire au roi de Mycènes. Je ne suis 
pas plus grand que le petit-fils de Tantale, pas plus grand qu'Achille : ce qui 
put convenir à des rois serait-il pour moi un sujet de honte ?
Cependant, lorsqu'elle fixa sur toi ses regards irrités, j'ai vu tes joues se 
couvrir de rougeur. Qu'avec plus d'assurance, si tu t'en souviens, je pris à 
témoin de ma fidélité la puissante divinité de Vénus ! Je t'en conjure, ô déesse 
! ordonne que ce parjure d'un coeur resté innocent soit emporté sur la mer 
Carpathienne, par la tiède haleine du Notus. En faveur de ce service, 
accorde-moi, brune Cypassis, la douce faveur de t'embrasser aujourd'hui. 
Pourquoi refuser ? Ingrate, pourquoi feindre de nouvelles craintes ? C'est assez 
d'avoir bien mérité de l'un de tes maîtres ; si tu me refuses, insensée, c'est 
moi qui dévoilerai tout le passé ; oui, je me ferai moi-même le révélateur de ma 
faute ; oui, Cypassis, je dirai à ta maîtresse en quel lieu, combien de fois 
nous nous sommes rencontrés, et de combien de manières nous avons varié nos 
plaisirs.

[2,9] ÉLÉGIE IX.
Cupidon, toi dont la colère contre moi n'est jamais satisfaite ; enfant, qui ne 
laisses jouir mon coeur d'aucun repos ; pourquoi frapper sans cesse un soldat 
qui n'a jamais abandonné ta bannière ? Pourquoi tes flèches viennent-elles 
m'atteindre jusque dans mon propre camp ? Pourquoi ta torche brûle-t-elle tes 
amis ? Pourquoi ton arc les blesse-t-il ? Il y aurait plus de gloire à triompher 
d'un rebelle. Quoi ! le héros de lHémonie, après avoir percé son ennemi de sa 
lance, ne guérit-il pas avec sa lance la blessure qu'elle avait faite ? Le 
chasseur poursuit l'animal qui fuit devant lui ; dès qu'il l’a pris, il 
l'abandonne, et c'est contre une nouvelle proie que se dirigent ses coups. Nous 
qui sommes tes sujets, nous éprouvons la force de tes armes, et ton bras 
engourdi ne sait point frapper l'ennemi qui te résiste ! Que te sert d'émousser 
tes traits aigus sur ries os décharnés ? Car c'est là tout ce que m'a laissé 
l'Amour. Il est tant de jeunes garçons sans amour ; sans amour tant de jeunes 
filles : mets ta gloire à en triompher.
Rome, si elle n'eût déployé ses forces dans la vaste étendue de l’univers, ne 
serait encore aujourd'hui qu'un assemblage de chaumières couvertes de mousse. Le 
soldat, fatigué de combats, les quitte pour le champ qu'il vient de recevoir. 
Délivré de sa prison, le coursier va bondir dans les pâturages ; des ports 
immenses abritent le vaisseau arraché aux tempêtes ; le gladiateur, en déposant 
son glaive, reçoit la baguette qui met ses jours en sûreté ; pour moi, aussi 
soldat émérite des drapeaux de ma maîtresse, le temps du repos était bien arrivé.
Et cependant, si un dieu me disait : "Vis désormais affranchi de l'amour, " je 
m'en défendrais, tant l'amour d'une jeune fille est un mal plein de douceur ! 
Après que j'en ai épuisé les plaisirs, et senti les feux s'éteindre dans mon 
coeur, je ne sais quel vertige s'empare de mon âme égarée. Comme ce cavalier, 
retenant en vain les rênes fumantes d'écume, se voit entraîné vers l’abîme par 
son coursier infidèle ; comme l’esquif près de toucher la terre et d'entrer dans 
le port, est tout à coup rejeté au large par un coup de vent ; ainsi m'entraîne 
à son gré le souffle incertain de Cupidon, et l'Amour aux joues de rose reprend 
contre moi ses traits accoutumés. Frappe, enfant, je m'offre à tes coups nu et 
désarmé. Déploie tes forces, et fais voir ici ton adresse. C'est là que 
d'elles-mêmes viennent s'enfoncer tes flèches, comme si elles en avaient reçu 
l'ordre : à peine le carquois leur est-il aussi connu que mon coeur.
Malheur à qui peut reposer pendant une nuit entière, et attacher un grand prix 
au sommeil ! Insensé ! qu'est le sommeil, sinon l'image de la froide mort ? Les 
destins te réservent un repos assez long.
Je veux, moi, que tantôt ma maîtresse me trompe par de mensongères paroles ; 
l'espoir ne saurait m'échapper, et c'est déjà du bonheur. Je veux que sa bouche 
tantôt me flatte et tantôt me querelle ; qu'elle se livre souvent à moi, que 
souvent elle me repousse. Si Mars est inconstant, c'est grâce à toi, Cupidon ; 
oui, c'est à ton exemple que le dieu des combats porte çà et là ses armes. Tu es 
volage et beaucoup plus léger que tes ailes ; toujours incertain, tu donnes et 
refuses le plaisir au gré de ton caprice. Si pourtant vous daignez, ta gracieuse 
mère et toi, exaucer mes prières, règne en maître sur mon coeur qui ne sera 
jamais désert ; que sous ton empire viennent se ranger toutes les belles, foule, 
hélas, trop volage ; tu seras, à ce prix, adoré des deux sexes à la fois.

[2,10] ÉLÉGIE X.

C'est toi, je m'en souviens, oui, c'est toi, Grécinus, qui niais qu'on pût aimer 
deux belles à la fois. Grâce à toi, j'ai succombé ; grâce à toi, j'ai été pris 
sans défense. A ma honte, j'aime deux femmes. Belles toutes les deux, toutes les 
deux chambrières ; il serait difficile de décider laquelle a le plus de talent. 
La première l'emporte en beauté sur la seconde, la seconde sur la première ; 
c'est tantôt celle-ci, et tantôt celle-là qui me plaît davantage. Comme l'esquif 
battu par des vents opposés, mon coeur flotte partagé entre ces deux amours. 
Pourquoi, déesse du mont Éryx, multiplier ainsi mes éternels tourments ? 
N'était-ce pas assez des soins que me donnait une seule maîtresse ? Pourquoi 
ajouter des feuilles aux arbres, des étoiles au ciel, et des eaux nouvelles à 
l'immensité de l'Océan ?
Mieux vaut pourtant ce double amour que de languir sans aimer. A mes ennemis, 
une vie sans jouissances ; à mes ennemis, le sommeil sur une couche solitaire, 
et le repos dans un lit qui n'est point partagé. Pour moi, je veux que le cruel 
Amour m'arrache aux longueurs du sommeil, et que mon corps n'affaisse pas de son 
seul poids le duvet de ma couche ; qu'une maîtresse puisse sans obstacle épuiser 
mon amour, si une seule peut le faire ; et si ce n'est assez d'une, qu'elles 
soient deux. Un corps sec, il est vrai, mais non débile, suffira à cette tâche ; 
c'est l'embonpoint, et non la vigueur qui lui manque. D'ailleurs, la volupté 
armera mes flancs de forces nouvelles ; jamais, dans cette lutte, aucune belle 
ne fut trompée par moi. Souvent, après une nuit de plaisirs, elle m'a trouvé, le 
matin, encore dispos et vigoureux athlète. Heureux qui succombe dans les duels 
de Vénus !
Fassent les dieux que j'y trouve le trépas ! que le soldat présente sa poitrine 
aux traits ennemis ; qu'il achète de son sang un nom immortel ; que l'avare 
aille au loin chercher les richesses, et qu'englouti par la mer qu'a lassée son 
navire, il en boive les eaux de sa bouche parjure. Pour moi, je veux vieillir 
sous la bannière de Vénus ; je veux mourir au milieu de l'action, et qu'on 
puisse dire, en pleurant sur mon tombeau : "Il est mort comme il a vécu."

[2,11] ÉLÉGIE XI.

Dépouille du mont Pélion, c'est l'Argo qui, le premier, s'ouvrit une fatale 
route sur les flots étonnés de la mer ; c'est ce navire audacieux qui, voguant à 
travers les écueils semés sur son passage, revint chargé du bélier à la jaune 
toison.
Plût au ciel que les flots courroucés eussent englouti l'Argo, afin que nul 
mortel n'osât tourmenter de sa rame l'étendue des mers !
Voici que, délaissant sa couche accoutumée et ses pénates domestiques, Corinne 
va se confier à l'élément trompeur. Hélas ! pourquoi me forcer à craindre pour 
toi et Zéphyre et l’Eurus, et le froid Borée et le tiède Notus ? Tu n’auras sur 
ta route ni ville ni forêts à admirer ; la vue d'une mer bleuâtre et perfide, 
voilà le spectacle qui t'est réservé.
Ce n'est point au milieu de l'Océan qu'on trouve les légers coquillages et les 
cailloux aux mille nuances ; on ne les voit que dans les eaux transparentes du 
rivage : c'est le rivage seul que doivent fouler les pieds délicats de la beauté 
; là seulement elle est en sûreté ; plus loin commence une route inconnue. Que 
d'autres vous racontent la lutte des vents, quelles mers sont infestées par 
Charybde et par Scylla, quelles roches dominent les monts Cérauniens aux 
sanglants souvenirs, dans quels lieux sont cachés les Syrtes ou Malée. Que 
d'autres vous en instruisent ; quels que soient leurs récits, croyez-les : 
croire au récit d'une tempête, ce n'est pas l'essuyer.
On est bien longtemps sans revoir la terre, quand, une fois détache du rivage, 
le vaisseau vogue à pleines voiles sur l'immensité de la mer. Le navigateur 
inquiet redoute les vents conjurés, et voit la mort d'aussi près que les flots. 
Que deviendras-tu si Triton soulève les ondes agitées ? Comme tout ton visage 
alors sera décoloré ! Invoquant les fils généreux de la féconde Léda, tu 
t'écrieras : "Heureuse celle que retient sa terre natale ! " Il y a plus de 
sûreté dans une couche moelleuse ; mieux vaut lire quelques livres nouveaux, ou 
faire résonner sous ses doigts une lyre de Thrace.
Mais si le souffle des tempêtes doit emporter mes plaintes stériles, que du 
moins Galathée veille sur ton vaisseau ! La mort d'une telle beauté serait un 
crime pour vous, déesses de la mer, et pour toi, père des Néréides ! Pars, ô mon 
amie ! en pensant à moi ; pars pour revenir au premier vent favorable, et que 
son haleine plus puissante enfle alors tes voiles. Qu'alors le grand Nérée 
incline la mer sur ce rivage, que les vents soufflent du côté de Rome, que par 
ici le flux précipite les eaux ; prie toi-même les Zéphyrs d'enfler tes voiles 
de tout leur souffle, et que ta main les présente à leur puissante haleine.
Le premier je découvrirai du rivage ton navire chéri, et je dirai : "Voici le 
navire qui ramène mes dieux !" Bientôt, te recevant dans mes bras, je te ravirai 
mille baisers précipités : pour fêter ton retour, tombera la victime dévouée ; 
j'étendrai, en forme de lit, le sable mouvant du rivage ; le premier tertre nous 
servira de table. Là, dans le doux bruit des coupes, tu commenceras tes longs 
récits ; tu me peindras ton navire à demi englouti dans les flots ; tu me diras 
qu'en revenant vers moi, tu ne craignais ni la perfide fraîcheur de la nuit, ni 
les vents déchaînés. La fiction même deviendra pour moi la vérité. Je croirai 
tout ; et pourquoi ne croirais-je pas avec complaisance ce qui est l'objet de 
tous mes voeux ? Puisse l'étoile du matin, brillant d'un vif éclat dans 
l'immensité du ciel, m'amener au plus tôt, dans sa course rapide, ce jour 
fortuné !

[2,12] ÉLÉGIE XII.

Palmes triomphales, venez ceindre mon front ! Je suis vainqueur ! elle repose 
sur mon sein cette Corinne qu'un mari, qu'un gardien, qu'une porte massive, que 
tant d'ennemis protégeaient contre toute surprise ! S'il est une victoire qui 
mérite un triomphe, c'est celle qui, sans avoir coûté de sang, nous a livré 
notre conquête. Ce ne sont point d'humbles murailles, ce n'est point une place 
entourée d'étroits fossés, c'est le coeur d'une belle dont mon habileté m'a 
rendu maître.
Quand Pergame succomba, vaincue après une guerre de dix ans, entre tant 
d'assiégeants, quelle part de gloire en revint-il au fils d'Atrée ? Ma gloire, à 
moi, est sans partage : nul soldat ne peut y prétendre, nul autre ne peut faire 
valoir ses titres. C'est comme capitaine et comme soldat que j'ai vu le succès 
couronner mes attaques ; cavalier, fantassin, porte-enseigne, je fus tout à la 
fois, et le hasard ne fut pour rien dans ma victoire. A moi donc un triomphe 
obtenu par mes seuls efforts !
Je ne serai pas non plus la cause d'une nouvelle guerre. Si la fille de Tyndare 
n'eût pas été enlevée, la paix de l'Europe et de l'Asie n'aurait pas été 
troublée. C'est une femme qui, au milieu des fumées d'un vin pur, arma 
honteusement les uns contre les autres les sauvages Lapithes et la race des 
Centaures ; c'est une femme qui, dans ton royaume, juste Latinus, força les 
Troyens à recommencer de sanglants combats ; c'est une femme qui, dans les 
premiers temps de Rome, contraignit les habitants à se défendre contre leurs 
beaux-pères. J'ai vu se battre des taureaux pour une blanche génisse qui, 
spectatrice de la lutte, enflammait leur ardeur. Moi aussi je suis un des 
nombreux soldats enrôlés sous la bannière de l'Amour ; mais, dans mes mains, 
elle est pure de sang.

[2,13] ÉLÉGIE XIII.

L'imprudente Corinne, en cherchant à se débarrasser du fardeau qu'elle porte en 
son sein, a mis ses jours en péril. Sans doute elle méritait ma colère, pour 
s'être, à mon insu, exposée à un si grand danger ; mais la colère tombe devant 
la crainte. Pourtant c'est par moi qu'elle était devenue féconde, ou du moins je 
le crois ; car j'ai souvent tenu pour certain ce qui n'était que possible.
Isis, toi qui habites Parétonium et les champs fertiles de Canope, et Memphis et 
Pharos planté de palmiers, et les plaines où le Nil, abandonnant son vaste lit, 
va, par sept embouchures, porter à la mer ses eaux rapides ; je t'en conjure par 
ton sistre et par la tête sacrée d'Anubis, (et qu'à ce prix le pieux Osiris 
agrée toujours tes sacrifices,) que le serpent assoupi se glisse lentement 
autour des offrandes, et qu’au milieu du cortège s'avance Apis aux cornes 
dorées. Arrête ici tes regards, et en sauvant ma maîtresse, épargne deux 
victimes ; car tous deux nous recevrons la vie, elle de toi, et moi d'elle. Bien 
souvent tu l’as vue célébrer les jours qui te sont consacrés, à l’heure où les 
prêtres ceignent leur front de lauriers.
Et toi qui as pitié des jeunes épouses dans leur laborieux enfantement, alors 
que le fruit caché qui grossit leurs flancs rend leur marche plus lente, 
Ilithye, sois-moi propice, et daigne écouter ma prière : elle mérite que tu la 
comptes au nombre de tes protégées. Moi-même, revêtu d'une robe blanche, je 
ferai fumer l’encens sur tes autels ; moi-même j'irai déposer à tes pieds les 
offrandes promises, et j'y graverai celle inscription : "Ovide, pour le salut de 
Corinne." Oh ! daigne mériter cette inscription et ces offrandes !
Et toi, Corinne, si, tout entier à la crainte, il m'est encore permis de te 
donner des conseils, après une telle épreuve, garde-toi d'en tenter une 
nouvelle.

[2,14] ÉLÉGIE XIV.

A quoi sert-il aux belles de n'avoir point à se mêler flans les combats, et à se 
couvrir du bouclier ? Sans aller à la guerre, elles se blessent de leurs propres 
traits, et arment contre leurs jours leurs aveugles mains.
Celle qui ta première essaya de repousser de ses flancs le tendre fruit qu'ils 
portaient, méritait de périr victime de ses propres armes. Quoi ! de peur que 
tes flancs ne soient sillonnés de quelques rides, il faut ravager le triste 
champ où tu livras le combat !
Si, aux premiers âges du monde, les mères avaient eu la même coutume, le genre 
humain se serait éteint par leur faute, et il eût fallu un autre Deucalion qui 
semât de nouveau, dans l’univers dépeuplé, ces pierres fécondes d'où sortirent 
nos aïeux.
Qui eût détruit l’empire de Priam, si le sein de Thétis, divinité des mers, 
n'eût pas porté son fruit jusqu'au jour fixé par la nature ? Si Ilia eût étouffé 
les jumeaux dont elle était grosse, c'en était fait du fondateur de la ville 
souveraine ; si Vénus eût fait mourir Énée dans son sein, la terre était privée 
des Césars. Toi-même, qui devais naître si belle, tu aurais péri, si ta mère 
avait accompli ce que tu viens de tenter. Et moi, dont la destinée plus heureuse 
est de mourir d'amour, je n'aurais jamais existé ; si ma mère m’eût étouffé dans 
son sein.
Pourquoi dépouiller ta vigne féconde du raisin qui grossit ? Pourquoi, d'une 
main cruelle, arracher le fruit encore vert ? Parvenu à sa maturité, il tombera 
de lui-même ; une fois né, laisse-le croître : la vie est un prix assez beau 
pour un peu de patience.
Pourquoi déchirer vos entrailles avec un fer homicide ? Pourquoi donner le 
poison mortel à l'enfant qui n'est pas encore ? On ne pardonne pas à la marâtre 
de Colchos d'avoir répandu le sang de ses enfants, et l'on plaint le sort 
d'Ithys égorgé par sa mère. Toutes deux furent des mères cruelles ; mais, 
guidées par un triste motif, elles se vengeaient d'un époux par le meurtre de 
leurs communs enfants. Vous, dites-moi quel Térée, quel Jason vous pousse à 
porter dans vos flancs une main sacrilège ?
Jamais on ne vit une telle cruauté chez les tigresses des antres de l'Arménie ; 
jamais la lionne n'osa faire avorter ses lionceaux. Il était réservé à de 
tendres beautés de le faire, mais non impunément : en étouffant son enfant dans 
son sein, souvent la mère périt elle-même. Elle périt, on l'emporte 
toute-échevelée sur son lit, et chacun s'écrie en la voyant : "Sa mort est 
juste."
Mais que ces paroles se perdent clans le vide des airs, et que mes présages 
soient sans effet, dieux cléments ! Que la première faute de Corinne reste 
impunie, et vous aurez assez fait pour moi ; elle expiera la seconde.

[2,15] ÉLÉGIE XV.

Anneau qui vas entourer le doigt de ma belle maîtresse, toi qui n'as de prix que 
par l'amour de celui qui te donne, va, et sois pour elle un présent agréable ; 
que, te recevant avec joie, elle te place aussitôt à son doigt. Sois fait pour 
elle : comme elle est faite pour moi ; sois la juste mesure de son doigt, sans 
le presser trop heureux anneau, ma maîtresse va te toucher en tous sens ; hélas 
! j'envie déjà le sort de mon présent. Oh ! que ne puis-je, par les 
enchantements de la magicienne d'Ea et du vieillard de Carpathos, devenir tout à 
coup ce que je donne ! Alors, je voudrais que ma maîtresse touchât à sa gorge, 
et que sa main gauche se portât sous sa tunique ; je glisserais de son doigt, si 
étroitement serré que j'y fusse, je m'élargirais par enchantement, et j'irais 
tomber sur son sein. Moi aussi, quand elle voudrait sceller ses tablettes 
mystérieuses, et empêcher la cire de s'attacher à la pierre, je toucherais le 
premier les lèvres humides de ma belle maîtresse, pourvu seulement que je ne 
servisse jamais à sceller un écrit douloureux pour moi. Si elle me donnait pour 
qu'un me plaçât dans l'écrin, je refuserais de quitter son doigt, et je me 
rétrécirais pour le serrer plus fortement.
Que jamais, ô ma vie ! je ne devienne pour toi un sujet de honte, ni un fardeau 
que refuse ton doigt délicat. Porte-moi, soit que tu plonges tes membres dans un 
bain tiède, soit que tu te baignes dans l'eau courante ; peut-être alors que, 
devant ta nudité, l'Amour éveillera mes sens, et que, de ton anneau, je 
deviendrai ton amant.

[2,16] ÉLÉGIE XVI.

Je suis à Sulmone, troisième canton du territoire des Péligniens. Ce canton est 
petit ; mais on y respire un air pur, grâce aux mille ruisseaux qu'on y voit 
serpenter, quoique les rayons plus rapprochés du soleil y fendent la terre, 
quoiqu'on y sente les ardeurs de la brûlante constellation de la chienne 
d'Icarius ; les champs Péligniens sont arrosés par des ondes limpides, et un sol 
tapissé d'un tendre gazon y féconde la végétation. Le pays est fertile en blé, 
plus fertile encore en raisin ; quelques clos rares y produisent aussi l'amande 
chère à Pallas ; les ruisseaux qui courent au milieu des herbes toujours 
nouvelles, couvrent cette terre, ainsi rafraîchie, d'un épais tapis de verdure. 
Mais là ne se trouve point mon amour. Je me trompe d'un mot : là ne se trouve 
point l'objet de mon amour, mon amour seul s'y trouve.
Non, ma place fût-elle entre Castor et Pollux, sans toi je ne voudrais point 
habiter le ciel. Que la mort soit cruelle et la terre pesante à ceux qui ont 
entrepris de longs voyages pour parcourir l'univers ; ou bien ils devaient 
enjoindre aux jeunes beautés de les accompagner, s'il fallait que l'on sillonnât 
ainsi la terre de routes sans fin.
Pour moi, dussé-je parcourir en frissonnant les Alpes battues par les vents, ce 
voyage pénible me semblerait doux avec ma maîtresse ; avec ma maîtresse 
j'oserais affronter les Syrtes de la Lybie, et donner ma voile à conduire au 
Notus ennemi. Et vous, monstres qui aboyez dans les flancs de la vierge Scylla ; 
et toi, sinueux Malée aux gorges périlleuses, j'oserais vous braver ; et vous 
aussi, ondes que vomit et engloutit tour à tour Charybde gorgée de vaisseaux 
submergés. Que si Neptune est vaincu par les vents déchaînés, si l'onde entraîne 
nos dieux tutélaires, attache à mes épaules tes bras éblouissants de blancheur ; 
je porterai facilement un aussi doux fardeau. Souvent, pour aller voir Héro, son 
jeune amant avait franchi les flots à la nage ; il n'y eût point péri si 
l’obscurité ne lui avait caché sa route.
Hélas ! sans toi j'ai beau parcourir des clamps couverts de riches vignobles, 
des plaines partout baignées par des fleuves limpides ; en vain le laboureur 
appelle dans ses ruisseaux l'onde obéissante ; en vain un vent frais caresse la 
feuille des arbres, je ne crois point habiter le salubre pays des Péligniens ; 
je ne m'y crois point dans le domaine de mes pères, dans les lieux qui m'ont vu 
naître, mais plutôt dans la Scythie , chez les farouches Ciliciens, chez le 
Breton au visage verdâtre, ou bien au milieu des rochers qu'a rougis le sang 
de Prométhée.
L'ormeau aime la vigne, la vigne ne quitte point l'ormeau : pourquoi suis-je si 
souvent séparé de ma maîtresse ? Tu m'avais promis pourtant d'être ma fidèle 
compagne ; tu me l'avais juré et par moi-même et par tes yeux, mes astres 
tutélaires. Les promesses de la beauté, plus légères que la feuille qui tombe, 
s'envolent toujours au gré des zéphyrs et des eaux.
Si cependant tu es encore sensible à mon délaissement, commence à tenir tes 
promesses : hâte-toi de livrer aux coursiers rapides ta litière légère, et 
secoue toi-même les rênes sur leur crinière flottante. Et vous, monts 
orgueilleux, inclinez-vous sur son passage, et ouvrez-lui un chemin facile au 
milieu de vos sinueuses vallées.

[2,17] ÉLÉGIE XVII.

S'il est quelqu'un qui regarde comme une honte d'être l'esclave d'une belle, 
j'aurai, à son jugement, à rougir de cette honte-là. Que je sois donc infâme, 
pourvu que je sois moins cruellement traité par la déesse qui règne à Paphos et 
dans file de Cythère ; et plût au ciel que je fusse devenu l'esclave d'une 
maîtresse sensible, puisque j'étais né pour être l'esclave d'une belle. La 
beauté donne de l'orgueil : la beauté de Corinne la rend intraitable ; hélas ! 
pourquoi se connaît-elle si bien ? C'est dans les reflets de son miroir qu'elle 
puise sa fierté ; encore ne s'y regarde-t-elle qu'après avoir disposé ses 
ajustements.
Si ta beauté, trop bien faite pour enchanter mes yeux, t'assure un empire sans 
bornes sur tous les coeurs, tu ne dois pourtant pas, en me comparant à toi, me 
traiter avec mépris : l'infériorité peut s'unir à la grandeur. La nymphe 
Calypso, éprise d'amour pour un mortel, le retint, dit-on, malgré lui, pour en 
faire son époux ; une des Néréides, on le sait, eut commerce avec le roi de 
Phthie ; Égérie, avec le juste Numa ; Vénus, avec Vulcain, tout sale et tout 
boiteux qu'il est quand il quitte son enclume. Ces vers sont de grandeur 
inégale, et cependant le vers héroïque se marie très bien avec un vers plus 
court.
Toi aussi, ô mon âme ! accueille-moi à quelque condition que ce soit, et que, du 
haut de ta couche, il te plaise de me dicter des lois. Jamais tu ne me verras 
t'accuser ni me venger de ma disgrâce, et tu n'auras point à désavouer notre 
amour. Que mes vers heureux me tiennent lieu, auprès de toi, de grandes 
richesses.
Il est bien des belles qui veulent me devoir la célébrité de leur nom ; j'en 
sais une qui partout se fait passer pour Corinne. Pour le devenir, que ne 
voudrait-elle pas avoir donné ? Mais comme on ne voit point couler dans un même 
lit le frais Eurotas et le Pô ombragé de peupliers, de même nulle autre que toi 
ne sera chantée dans mes vers : à toi seule il sera donné d’inspirer mon génie.

[2,18] ÉLÉGIE XVIII.

Tandis que tu peins dans tes chants la colère d'Achille, et revêts de leurs 
premières armes les princes que lient leurs serments, moi, Macer, je me 
repose à l'ombre de l'indolente Vénus, et le tendre Amour vient d'arrêter 
l'essor audacieux de mon génie. Plus d'une fois j'ai dit à ma maîtresse : "C’en 
est assez, retire-toi ; "et je la vis alors s'asseoir sur mes genoux. Souvent je 
lui ai dit : "J'en ai de la honte ; et retenant à peine ses larmes, elle 
s'écriait aussitôt : "Que je suis malheureuse ! déjà tu rougis de m'aimer." 
Alors, jetant ses bras autour de mon cou, elle me donnait mille baisers, de ces 
baisers qui font ma perte. Je suis vaincu ; mon esprit ne songe plus aux combats 
que j'allais chanter ; mes exploits domestiques et mes guerres privées, voilà 
désormais le sujet de mes chants.
Cependant je m'étais armé du sceptre : mon goût pour la tragédie s'était accru, 
et je me sentais propre à fournir cette carrière. L'Amour se prit à rire, à la 
vue de mon noble manteau, de mon cothurne peint et du sceptre que portaient si 
bien des mains pour lesquelles il n'est pas fait. L'ascendant d'une maîtresse 
impérieuse vint encore m'arracher à ce travail, et le poète en cothurne est 
vaincu par l'Amour.
Puisque c'est là tout ce qui m'est permis, je professe maintenant l'art du 
tendre Amour, et je suis, hélas ! la première victime de mes préceptes. Ou je 
retrace une lettre de Pénélope à Ulysse, ou je peins tes larmes de Phyllis 
abandonnée. J'écris à Pâris et à Macarée, à l'ingrat Jason, au père d'Hippolyte, 
et à Hippolyte lui-même. Je répète les plaintes de l'infortunée Didon, la main 
déjà armée de son épée nue, et les regrets de l'héroïne de Lesbos, armée de la 
lyre d'Eolie.
Avec quelle vitesse mon ami Sabinus a parcouru le monde, et rapporté de mille 
pays divers tes réponses à ces lettres. La chaste Pénélope a reconnu le sceau 
d'Ulysse ; la lettre d’Hippolyte a été lue par sa marâtre. Déjà le pieux Énée a 
répondu à la malheureuse Elise, et Phyllis a maintenant reçu une réponse, si 
toutefois Phyllis vit encore. La lettre fatale de Jason est parvenue à 
Hypsipyle, et Sapho, chérie d'Apollon, n'a plus qu'à déposer à ses pieds la lyre 
qu'elle lui a consacrée.
Mais toi aussi, Macer, poète inspiré qui chantes les combats sous les tentes 
mêmes de Mars, tu as parlé de l'Amour. Je vois Pâris et cette adultère que sa 
faute a rendue si célèbre, et Laodamie accompagnant son époux qui n'est plus. Si 
je ne me trompe, tu traites ces sujets aussi volontiers que tes combats, et, de 
ton camp, tu passes souvent dans le mien.

[2,19] ÉLÉGIE XIX.

Insensé, si ce n'est pas pour toi que tu surveilles ta femme, surveille-la du 
moins pour moi, afin de me la taire désirer davantage. Ce qui est permis n'a 
pour nous aucun prix ; ce qui ne l'est pas ne fait qu'irriter notre passion. 
Celui-là possède un courage de fer qui aime ce qu'un autre lui permet d'aimer ; 
quant à nous autres amants, nous devons toujours flotter entre l'espérance et la 
crainte, et, pour désirer plus vivement, avoir à essuyer quelques refus.
Que me fait la fortune, si elle ne peut jamais tromper mes espérances ? Je ne 
saurais aimer ce qui doit à jamais me préserver des tourments. La rusée Corinne 
avait bien vu que c'était là mon faible ; elle savait trop bien par où l'on peut 
me prendre. Ah ! combien de fois je l'ai vue, feignant, sans en souffrir, de 
violentes douleurs de tête, m'éconduire et me forcer à m'éloigner à pas lents ! 
Que de fois elle m'a supposé des torts, et, coupable elle-même, a-t-elle joué 
l'innocente ! Après m'avoir ainsi causé bien des tourments, et ranimé mes feux 
presqu'éteints, elle redevenait douce et sensible à mes voeux. Quelles caresses 
! quelles douces paroles elle me prodiguait alors ! des baisers, grands dieux ! 
de brûlants baisers ! combien alors ne m'en donnait-elle pas !
Toi aussi, dont la beauté vient charmer mes yeux, aie souvent recours à la ruse 
; sois souvent sourde à mes prières ; laisse-moi souffrir, couché sur le seuil 
de ta porte, le froid piquant d'une longue nuit d'hiver : mon amour n'a de 
durée, et n'acquiert de force qu'à ce prix ; voilà ce qu'il me faut, voilà 
l'aliment qui convient à ma flamme.
De tranquilles et trop faciles amours me deviennent insipides : ils sont pour 
mon coeur ce qu'est un mets trop fade. Si une tour d'airain n'eût jamais 
renfermé Danaë, Jupiter ne l'eût point rendue mère ; Junon, en taisant 
surveiller Io au front ombragé de cornes, lui donna, aux yeux de Jupiter, plus 
de grâces qu'elle n'en avait auparavant.
Que celui qui se contente de plaisirs faciles et permis à tous aille cueillir la 
feuille sur les arbres, et puiser l'eau dans le milieu du fleuve. Que la beauté 
qui veut s'assurer un long empire sache tromper sou amant, Hélas ! pourquoi 
faut-il que je donne des leçons contre moi-même ? Aime qui voudra une 
complaisance sans bornes ; elle m'est à charge. Je fuis ce qui s'attache à mes 
pas, et je m'attache aux pas de ce qui me fuit.
Toi donc qui es si tranquille sur la fidélité, ta belle compagne, commence 
aujourd'hui à fermer ta maison dès la chute du jour, commence à demander qui 
vient tant de fois frapper furtivement au seuil de ta porte ; ce qui fait aboyer 
tes chiens, dans le silence de la nuit ; quels sont les billets que porte et 
rapporte une adroite servante, et pourquoi ta femme te refuse si souvent la 
moitié de sa couche ; laisse enfin les soucis rongeurs pénétrer parfois jusqu'à 
la moelle de tes os, et donne-moi sujet d'avoir recours à la ruse.
Celui-là est l'ait pour voler le sable des rivages déserts, qui peut aimer la 
femme d'un sot. Et déjà, je t'en préviens, si tu ne commences à surveiller la 
tienne, elle ne tardera pas à cesser d'être ma maîtresse. J'ai beaucoup, j'ai 
longtemps souffert ; j'espérais qu'un temps viendrait où, gardien plus vigilant, 
tu me rendrais aussi plus rusé. Mais tu demeures tranquille, et tu souffres ce 
que ne souffrirait aucun mari. Eh bien ! c'est moi qui mettrai fin à un amour 
que tu permets.
Malheureux ! je ne me verrai donc jamais interdire l’entrée de ta demeure ! Je 
n'aurai donc jamais, pendant mes nuits, un bras vengeur à redouter ! Quoi ! je 
n'aurai rien à craindre ! Je ne pousserai pas un soupir d'effroi dans mon 
sommeil ! Quoi ! tu ne feras rien pour que je désire ta mort ! Qu'ai-je besoin 
d'un mari complaisant, d'un mari qui prostitue sa femme ? Ta coupable 
indifférence empoisonne mes plaisirs ; que n'en cherches-tu un autre qui 
s'accommode d'une aussi grande patience ? Si tu veux que je sois ton rival, 
défends-moi de l’être.