[5,0,0] LIVRE CINQUIÈME.

[5,1,0] ÉLÉGIE 1.

[5,1,1] Ce nouveau livre que je t'adresse des rivages gétiques, ami lecteur, tu le 
réuniras aux quatre autres qui l'ont précédé. Ici encore se reflètent les 
destinées du poète, et tu ne trouveras pas une seule page riante. Ma situation 
est sombre, sombre est ma poésie, et le style convient à la nature du sujet. 
Quand j'étais jeune et heureux, j'écrivis, sous l'influence de la jeunesse et du 
bonheur, ces vers que je voudrais tant aujourd'hui n'avoir pas écrits : depuis 
ma chute, je ne cesse de chanter cette catastrophe inattendue, 

[5,1,10]  et je suis à la fois l'auteur et le héros de mes chants ; et pareil à l'oiseau du 
Caystre qui, près d'expirer sur la rive, pleure et chante, dit-on, sa mort d'une voix 
défaillante, moi-même, jeté sur les lointains rivages de la Sarmatie, je fais en 
sorte d'avance que mes funérailles ne soient pas silencieuses. Si quelqu'un 
cherche ici des poésies badines et voluptueuses, je le préviens de ne pas lire 
ces vers ; Gallus conviendra mieux à ses goûts, et Properce, si doux et si 
gracieux dans son style, et Tibulle, cet esprit si delicat. Ah ! plût au ciel 
que je n'eusse pas été moi-mème du nombre de ces poètes ! 

[5,1,20] Hélas ! pourquoi ma muse s'est-elle trop émancipée ? Mais j'expie ma faute. 
Il est en Scythie, relégué sur les bords du Danube, ce chantre de l'Amour au carquois 
redoutable ! Exerçant désormais mon esprit sur des sujets que tout le monde peut lire, 
j'ai voulu qu'il ne perdît pas le souvenir de son ancienne réputation. Si pourtant on 
me demande pourquoi ces tristes et éternels refrains, c'est que j'ai souffert de 
bien tristes épreuves. Il ne s'agit donc point ici d'une oeuvre d'inspiration ou 
d'art : je ne m'inspire, hélas ! que de ma propre infortune. Encore, mes vers 
n'expriment-ils qu'une faible partie de mes angoisses ; 

[5,1,30] heureux celui qui peut compter ses peines ! Autant il est de rameaux dans les forêt, 
de grains de sable au fond du Tibre, de brins d'herbe dans le champ de Mars, autant j'ai 
enduré de maux : je n'y trouve de remède, je ne goûte de calme, que dans l'étude et dans 
le culte des Muses.
Mais, Ovide, diras-tu, quel terme auront donc tes poésies larmoyantes ? Pas 
d'autre que la fin même de mes malheurs. Ils sont pour moi une source 
intarissable de plaintes ; ce n'est pas moi qui parle, c'est le cri de ma 
destinée qui se fait entendre. Rends-moi à ma patrie, à mon épouse bien-aimée ; 

[5,1,40] quel la joie brille sur mon visage, que je redevienne tel que je fus jadis ; que 
la colère de l'invincible César s'apaise, et des chants pleins d'allégresse 
s'échapperont de ma lyre. Elle ne s'égarera cependant plus comme elle s'égara 
jadis ; c'est assez d'une première débauche qui m'a coûté si cher ! Ce que je 
chanterai, César l'approuvera : qu'il daigne seulement adoucir un peu ma peine, 
et me permettre de fuir loin des Gètes barbares ! Jusque-là que doit-on attendre 
de ma muse, sinon des accents plaintifs ? C'est la seule mélodie qui convienne à 
mes funérailles. Mais tu pouvais, diras-tu, souffrir plus noblement, 

[5,1,50] et dévorer tes chagrins dans le silence. C'est exiger qu'on souffre la torture sans 
pousser un gémissement, c'est défendre de pleurer, au malheureux atteint d'une blessure 
grave. Phalaris même permettait à ses victimes d'exhaler leurs plaintes à travers la bouche 
mugissante du taureau de Pérille.  Achille ne s'offensa point des larmes de 
Priam ; et toi, plus cruel qu'un ennemi, tu m'interdis les pleurs ! Quand le 
fils de Latone immola les enfants de Niobé, il ne l'obligea point à voir sa vengeance d'un 
oeil sec. C'est une consolation, dans un mal nécessaire, de pouvoir s'en plaindre : 

[5,1,60] c'est pour cela qu'on entend gémir Procné et Halcyone ; 
c'est pour cela que, dans son antre glacé, le fils de Péan fatiguait de ses cris 
les rocher de Lemnos. La douleur comprimée nous étouffe ; elle bouillonne dans 
notre sein, et sa violence s'accroît en raison de sa contrainte. Sois donc 
indulgent, ou jette là tous mes ouvrages, si ce qui me console t'importune. Mais 
cela n'est pas possible, mes écrits n'ont jamais été funestes qu'à leur auteur.
Mais ils sont mauvais. Je l'avoue. Eh ! qui te force à les lire ? 

[5,1,70] ou si tu as été déçu dans l'espérance d'y trouver quelque chose de bon, qui 
t'empêche de les rejeter ? Je ne les corrige pas ! Qu'on sache seulement, en les lisant, 
qu'ils sont nés dans ces lieux : ils ne sont pas plus barbares que le pays d'où ils 
sortent. D'ailleurs Rome ne doit plus me comparer avec ses poètes, mais je puis 
passer pour homme d'esprit parmi les Sarmates. Enfin, je n'aspire ici ni à la 
gloire, ni à la rénommée, cet ordinaire aiguillon du génie ; je ne veux que 
préserver mon âme des éternels soucis qui la rongent, et qui, en dépit de moi, 
ne cessent de l'envahir et de la pénétrer. J'ai dit pourquoi je continuerai à écrire ; 
voulez-vous savoir maintenant pourquoi je vous envoie mes ouvrages ? 

[5,1,80] c'est que, de quelque manière que ce soit, je veux être à Rome, au milieu de vous.

[5,2,0] ÉLÉGIE II.

[5,2,1] Pourquoi pâlir ainsi quand tu reçois du Pont une lettre nouvelle ? Pourquoi 
l'ouvrir d'une main tremblante ? Rassure-toi. Ma santé se maintient ; mon corps, 
si débile d'abord et si incapable de supporter les fatigues, est assez 
vigoureux, et s'est endurci à force de souffrir ; ou peut-être suis-je parvenu 
au dernier période de faiblesse. Mais mon esprit est malade et languissant ; il 
ne s'est point fortifié avec le temps ; mon âme est encore affectée des mêmes 
impressions qu'autrefois, et les blessures que j'espérais voir se cicatriser à la longue 

[5,2,10] sont aussi vives que le premier jour. Les petits maux, il est vrai, se 
guérissent avec les années, mais avec les années les grandes douleurs ne font 
qu'empirer ! Le fils de Péan nourrit près de dix ans sa plaie envenimée par le 
sang de l'hydre.Télèphe eût péri dévoré par un incurable ulcère, si la main qui 
le blessa ne l'eût guéri. Puisse également, si je n'ai commis aucun crime, 
puisse celui qui m'a blessé verser le baume sur mes blessures, et, satisfait 
enfin d'un commencement d'expiation, 

[5,2,20] ôter une seule goutte de cet océan d'amertumes ! Quand il en ôterait beaucoup 
plus, ce qui resterait serait beaucoup encore : la moindre portion de mon supplice est un 
supplice tout entier. Autant il y a de coquillages au bord de la mer, de fleurs dans les 
parterres émaillés, de graines dans un pavot soporifique, autant la forêt 
nourrit d'hôtes, autant il y a de poissons qui nagent dans les eaux, d'oiseaux 
qui volent dans les airs, autant il y a de maux accumulés en moi. Vouloir les 
compter ; c'est vouloir compter les flots de la mer Icarienne. Sans parler des 
accidents du voyage, des affreux dangers de la navigation, 

[5,2,30] de ces mains toujours prêtes à me frapper, un pays barbare, et le dernier de ce 
vaste continent, un pays entouré de farouches ennemis est mon triste séjour.
J'obtiendrais d'être transféré ailleurs (car mon crime n'est pas un crime 
capital), si tu déployais pour moi tout le zèle que tu devrais à ma cause. Ce 
dieu, le salutaire appui de la puissance romaine, s'est plus d'une fois, après 
la victoire, montré clément envers son ennemi. Pourquoi donc hésiter ?  Pourquoi 
craindre où tout est à espérer ? Ose l'aborder, le supplier ; l'univers n'a rien 
de comparable à la bonté de César.
Malheureux ! que vais-je devenir si je suis abandonné même par mes proches, 

[5,2,40] et si tu brises, toi aussi, le joug qui nous unit l'un à l'autre ? Où irai-je ? où 
réclamerai-je des secours dans ma détresse?  Mon navire a perdu toutes ses 
ancres. N'importe ; quelque odieux que je sois à César, je me réfugierai 
moi-même au pied de son autel sacré ; l'autel d'un dieu ne repousse jamais les 
mains du suppliant. Ainsi donc, loin de Rome, je vais, si toutefois un mortel 
peut sans témérité s'adresser à Jupiter, adresser mes supplications à la 
divinité dont j'ai l'image ici sous les yeux.
Arbitre de cet empire, ô toi, dont la conservation est une preuve de la sollicitude des 
dieux pour l'Ausonie ; honneur et image de la patrie, qui te doit sa prospérité ; 

[5,2,50] héros aussi grand que le monde qui t'obéit ! puisses-tu 
séjourner longtemps sur la terre, bien que les cieux soient jaloux de te 
posséder ! puisses-tu n'aller que le plus tard possible prendre ta place parmi 
les astres ! Grâce pour moi, je t'en supplie ; suspends un moment les coups dont 
ta foudre me frappe ; ils suffiront encore à l'expiation de ma faute. Ton 
courroux, il est vrai, fut modéré : tu m'as laissé la vie ; ni les droits ni le 
titre de citoyen ne m'ont été enlevés ; on ne m'a point arraché, pour le donner 
à d'autres, mon patrimoine, et ton édit contre moi ne me flétrit point du nom d'exilé ! 
Tous ces châtiments, je les redoutais, parce que je m'en reconnaissais digne ; 

[5,2,60] mais ta rigueur n'est pas allée si loin que ma faute : tu me condamnas à 
vivre relégué dans le Pont, et à sillonner, de ma nef fugitive, la mer de 
Scythie. J'obéis ; j'abordai aux affreux rivages du Pont-Euxin, dans cette terre 
située sous les glaces du pôle. Ce qui me tourmente le plus, ce n'est pas le 
froid éternel de ces climats, ni ce sol que des frimas incessants blanchissent 
et dessèchent, ni ce jargon barbare entièrement étranger à la langue latine, et 
dont l'élément grec s'efface, dominé par le gétique; c'est l'état de blocus dans 
lequel nous tiennent sans cesse les peuples limitrophes, 

[5,2,70] c'est ce faible mur qui nous protégé à peine contre leurs attaques. On est bien en 
paix quelquefois, mais en sûreté jamais ; et quand nous n'avons pas les horribles réalités de 
la guerre, nous en avons toutes les craintes.
Oh ! que je change enfin d'exil, dussé-je être englouti par Charybde, près de 
Zancle, et, des eaux de ce gouffre, être précipité dans les eaux du Styx ; 
dussé-je être consumé, victime résignée, par les feux dévorants de l'Etna ; 
dussé-je être précipité du haut du rocher dans la mer du dieu de Leucade ! Ce 
que j'implore est aussi un châtiment, car je ne me refuse pas à souffrir, mais 
je voudrais souffrir sans craindre pour mes jours.

[5,3,0] ÉLÉGIE III.

[5,3,1] Voici le jour, si je ne confonds pas les dates, où les poètes ont coutume, ô 
Bacchus, de célébrer ta fête, où ils ceignent de guirlandes parfumées leurs 
fronts rayonnants, et, pour chanter tes louanges, demandent des inspirations à 
ta liqueur divine. Je me souviens d'avoir figuré parmi eux quand ma destinée me 
le permettait, et d'avoir offert plus d'une fois un hommage agréé : et 
maintenant, sous l'astre de Cynosure, j'habite la Sarmatie, voisine des Gètes 
féroces. Moi, dont la vie s'était jusqu'alors écoulée tranquille et sans fatigue, 

[5,3,10] au sein de l'étude, dans !a société des muses, maintenant, éloigné de 
ma patrie, j'entends retentir autour de moi les armes des Gètes, après avoir 
préalablement souffert mille maux sur terre et sur mer. Que mon infortune soit 
l'effet du hasard, de la colère des dieux ou du sombre accueil que la Parque me 
fit à ma naissance, ta protection divine devait être acquise à l'un des apôtres 
sacrés du culte du lierre. Quand les trois soeurs, arbitres de nos destinées, 
ont rendu leurs décrets, n'est-il donc pas au pouvoir des dieux d'en empêcher l'exécution ?  
Cependant c'est par tes mérites que tu t'es élevé jusqu'aux demeures célestes, 

[5,3,20] et de pénibles travaux t'en ont frayé la route. Loin de goûter le repos au sein de ta 
patrie, tu t'es aventuré jusqu'au Strymon glacé, dans la belliqueuse Gétie et dans la Perse ; 
tu as navigué sur le Gange au lit spacieux, et sur les autres fleuves où se désaltère l'Indien 
basané. Tel fut l'arrêt que les Parques, chargées de prier la trame fatale, prononcèrent 
deux fois à ta double naissance. De même (si un tel rapprochement avec les dieux 
n'est point sacrilége) une destinée rigoureuse me courbe sous son joug de fer. 
Ma chute a été aussi terrible 

[5,3,30] que celle du chef orgueilleux frappé devant les portes de Thèbes par la 
foudre de Jupiter. Cependant tu n'as pu apprendre qu'un poète avait été 
foudroyé, sans te ressouvenir du sort de ta mère, et sans compatir au malheur du 
poète. Aussi, en promenant tes regards sur ces poètes que rassemblent tes 
mystères, tu dois te dire : Ne manque-t-il pas ici l'un de mes adorateurs ?
Sois-moi propice, ô Bacchus ! et qu'en récompense de ce bienfait, les ormeaux 
élevés fléchissent sous le poids de la vigne, et le raisin se gonfle d'un jus 
précieux! Puissent de jeunes et folâtres satyres, unis aux bacchantes, former 
ton cortége, et faire retentir en ton honneur leurs bruyantes harmonies ! Puissent les os de 
Lycurgue, qui s'arma d'une hache impie, gémir douloureusement froissés dans leur tombe, 

[5,3,40] et l'ombre sacrilége de Penthée  ne voir jamais la fin de ses tourments ! Puisse 
briller éternellement dans le ciel et effacer par sa splendeur tous les astres voisins, la 
couronne de la princesse de Crète, ton épouse !
Viens à moi, viens soulager ma détresse, ô le plus aimable des dieux ! 
souviens-toi que je fus un de tes favoris. Les dieux, dit-on, sont liés entre 
eux par un commerce perpétuel : que ta divinité essaie donc de fléchir celle de César.
Et vous, mes frères en Apollon, poètes, troupe amie des dieux, que chacun de 
vous, le verre en main, répète ma prière ; que l'un de vous, au nom d'Ovide, 

[5,3,50] dépose sa coupe mêlée de ses pleurs, et, évoquant mon souvenir, dise, après 
m'avoir en vain cherché du regard : "Où est Ovide, naguère l'un de nous ?" Vous 
justifierez mon attente, si mon humeur bienveillante m'a fait aimer de vous ; si 
je me suis toujours abstenu d'une critique blessante ; si, en payant aux poètes 
anciens le tribut de respect qui leur est dû, je ne leur sacrifie pas les poètes contemporains. 
Puissiez-vous, à ce prix, obtenir d'Apollon ses constantes faveurs ! Conservez ensuite, 
puisque c'est le seul bonheur qui me reste, conservez mon nom parmi vous.

[5,4,0] ÉLÉGIE IV.

[5,4,1] Écrite de la main d'Ovide, j'arrive des bords du Pont-Euxin, fatiguée d'une 
longue navigation. Il m'a dit en pleurant : "Va, puisque cela t'est permis, va 
visiter Rome. Ah ! que ta destinée est préférable à la mienne !" Aussi c'est en 
pleurant qu'il a tracé ces lignes, et ce n'est point à sa bouche qu'il a porté 
son cachet avant de me sceller, mais à ses joues baignées de larmes. Si 
quelqu'un me demande quelle est la cause de sa tristesse , que celui-là aussi me 
demande à voir le soleil. Sans doute il ne voit pas non plus le feuillage dans 
les forêts, l'herbe tendre dans la vaste prairie, 

[5,4,10] et les flots dans les larges 
fleuves ; il doit s'étonner aussi du désespoir de Priam, à la perte d'Hector et 
des cris de Philoctète atteint des poisons de l'hydre. Plût aux dieux que la 
situation d'Ovide fût telle qu'il ne pût justifier sa tristesse ! Il supporte 
toutefois, avec résignation, ses chagrins amers, et ne refuse pas, comme un 
cheval indompté, les entraves du frein. Il espère d'ailleurs que la colère du 
dieu ne sera pas éternelle, certain qu'il est d'avoir commis une faute et non 
pas un crime. Il aime à se rappeler souvent la clémence infinie de ce dieu, 

[5,4,20] et à se citer lui-méme comme un des nombreux exemples qui l'attestent ; car 
s'il a conservé son patrimoine, son titre de citoyen, son existence enfin, il le doit à 
la générosité de ce dieu.
Pour toi, tu peux m'en croire, ô le plus cher de ses amis, il te porte toujours 
dans son coeur. Il te compare au fils de Ménétius, au compagnon d'Oreste, au 
fils d'Égée ; il t'appelle son Euryate. Il n'est pas plus avide de revoir sa 
patrie et tous les objets dont il est privé en même temps, que de revoir tes 
traits et de rencontrer tes regards, ô toi qui lui sembles plus doux 

[5,4,30] qu'un rayon de miel des abeilles de l'Attique.
Souvent il se reporte, en soupirant, à ce jour fatal que son trépas, hélas ! 
aurait dû devancer. Tous fuyaient sa disgrâce subite, comme un fléau contagieux, 
et n'osaient aborder le seuil d'une maison frappée de la foudre. Mais il n'a pas 
oublié que toi et quelques amis (si l'on peut dire de deux ou trois personnes 
quelques amis), vous lui restâtes fidèles, malgré son accablement : il ne perdit 
rien alors de cette scène ; il te vit aussi affecté de ses maux que lui-même. 
Souvent il se retrace tes paroles, ta contenance, tes gémissements 

[5,4,40] et les pleurs que tu répandais sur son sein, tes secours empressés, et ces 
consolations affectueuses que tu lui prodiguais, lorsque toi-même avais besoin de 
consolations. Pour tant de soins obligeants, il proteste que, soit qu'il vive, 
soit qu'il meure, il te voue une reconnaissance, un dévouement sans bornes. Il 
te le jure, par sa tête et par la tienne, qui, je le sais, ne lui est pas moins 
chère : une gratitude éternelle sera le prix de tant de générosité, et il ne 
souffrira point que tes boeufs n'aient labouré qu'un sable stérile. Continue ta 
noble tâche de défenseur de l'exilé ; 

[5,4,50] cette prière, ce n'est pas lui, il est trop sûr de ton zèle, 
c'est moi-même qui te l'adresse à sa place.

[5,5,0] ÉLÉGIE V.

[5,5,1] L'anniversaire de la naissance de mon épouse réclame les solennités accoutumées ;
prépare, ô ma main, de pieux sacrifices ! Ainsi jadis, l'héroïque fils de 
Laërte célébrait peut-être, aux extrémités du monde, la naissance de Pénélope. 
Que ma langue n'ait que des paroles joyeuses, et se taise sur mes longs 
malheurs. Hélas ! sait-elle encore proférer des paroles de bonheur ? Revêtons 
cette robe que je ne prends qu'une fois dans l'année, et dont la blancheur 
contraste avec ma fortune ; élevons un autel de vert gazon, 

[5,5,10] et tressons des guirlandes de fleurs autour de son foyer brûlant. Esclave, apporte 
l'encens qui s'exhale en vapeurs épaisses, et le vin qui siffle répandu sur le brasier sacré !
Heureux anniversaire, quoique je sois bien loin de Rome, je souhaite que tu 
m'apparaisses ici dans toute la sérénité, et bien différent du jour qui m'a vu 
naître. Si quelque affliction nouvelle menaçait ma chère épouse, puisse le sort, 
pour l'en affranchir, lui tenir compte de mes propres malheurs ! et si naguère 
elle a été presque submergée par une horrible tempête, qu'elle vogue désormais 
en sûreté sur une mer tranquille, et jouisse des biens qui lui restent, ses 
pénates, sa fille et sa patrie. 

[5,5,20] C'est assez pour elle qu'on m'ait arraché de ses bras. 
Malheureuse à cause de son époux, puisse du moins le reste de sa vie 
s'écouler sans nuages ! Qu'elle vive, qu'elle m'aime, absente, puisque le destin 
l'y réduit, et qu'elle compte encore de longues années. A ces années 
j'ajouterais volontiers les miennes, si je ne craignais que la contagion de ma 
destinée n'empoisonnât la pureté de la sienne.
Rien n'est stable ici-bas : qui eût jamais pensé que je dusse un jour célébrer cette fête 
au milieu des Gètes ? Vois pourtant comme la brise emporte la fumée de l'encens 

[5,5,30] vers l'ltalie, vers ce pays qu'appellent tous mes voeux.Y aurait-il 
quelque sentiment dans ces vapeurs qui se dégagent de la flamme ? C'est 
volontairement, en effet, qu'elles fuient votre atmosphère, ô rives du Pont ; et 
c'est ainsi que dans un sacrifice commun, fait sur le même autel, en l'honneur 
de deux frères ennemis qui s'entr'égorgent, on vit la flamme noire, complice de 
leur inimitié, se partager en deux, comme si elle eût obéi à leur ordre. 
Autrefois, il m'en souvient, cet événement me semblait impossible, et le fils de 
Battus passait à mes yeux pour un imposteur. Je crois tout aujourd'hui, 

[5,5,40] puisque je te vois, vapeur intelligente, t'éloigner du pôle arctique, et te diriger vers 
l'Ausonie.  Il est donc venu ce jour sans lequel, dans mon infortune, il ne 
serait pas de fête pour moi ; il a produit des vertus aussi sublimes que celles 
des héroïnes filles d'Eétion et d'lcare; il vit éclore la pudeur, les 
penchants vertueux, l'honneur et la fidélité ; le bonheur seul ne parut point 
avec lui, mais à sa place accoururent la peine, les soucis, une destinée bien 
différente de celle que tu méritais, et les justes regrets d'une couche presque veuve.
Mais, sans doute que la vertu éprouvée par de longues traverses 

[5,5,50] trouve dans le malheur même une occasion de gloire. Si l'infatigable Ulysse n'eût 
pas eu d'obstacles à surmonter, Pénélope eût vécu heureuse, mais obscure ; si son époux 
eût pénétré vainqueur dans la citadelle d'Échion, Evadné serait peut-être à 
peine connue de sa patrie. De toutes les filles de Pélias, pourquoi une seule 
est-elle célèbre ? C'est qu'une seule fut la femme d'un époux malheureux. 
Supposez qu'un autre guerrier ait touché le premier la plage troyenne, il n'y 
aura pas de motif pour qu'on cite Laodamie ; ta tendresse aussi resterait 
inconnue au monde (et plût au ciel qu'elle dût l'être en effet !) 

[5,5,60] si le vent de la fortune eût toujours enflé mes voiles.
Cependant, dieux immortels, et toi, César, qui dois t'asseoir parmi eux, mais 
alors seulement que tes années auront été aussi nombreuses que celles du 
vieillard de Pylos, épargnez, non pas moi, qui reconnais la justice de mon 
châtiment, mais une femme innocente qui souffre et qui n'a pas mérité de souffrir.

[5,6,0] ÉLÉGIE VI.

[5,6,1] Et toi aussi, en qui je mettais naguère toute ma confiance, toi qui fus mon 
asile et l'unique port où je m'abritai, tu abandonnes, après quelques efforts, 
la cause de ton ami, et tu rejettes si vite le pieux fardeau de la bienfaisance! 
Le poids est accablant, je l'avoue ; mais si tu devais le rejeter dans un 
moment difficile, il valait mieux ne pas t'en charger. Tu délaisses, nouveau Palinure, mon 
navire au milieu des flots ; arrête, et que ta fidèlité ne soit pas inférieure à ton adresse. 

[5,6,10] L'habile et fidèle Automédon abandonna-t-il jamais, au sein de la mêlée sanglante, 
les coursiers d'Achille ? La tâche une fois entreprise, vit-on jamais Podalire refuser ensuite 
au malade les secours de son art ? Il y a plus de honte à chasser un hôte qu'à ne pas le 
recevoir. Que l'autel qui fut mon asile n'aille pas s'écrouler ! 
Tu n'as eu d'abord à défendre que moi ; mais aujourd'hui ce n'est plus moi 
seulement, c'est ton honneur que tu dois sauver, si je n'ai pas commis quelque 
faute nouvelle, si nul nouveau crime n'autorise en toi un changement si soudain. 
Ah ! puissé-je, je le désire, de ma poitrine oppressée par l'atmosphère de la Scythie, 

[5,6,20] exhaler mon dernier souffle, plutôt que de froisser ton coeur par la 
moindre faute, et de paraître digne de ton mépris ! Je ne suis pas tellement 
déprimé par le malheur que sa longue durée ait affaibli mon esprit. Et quand 
cela serait, combien de fois, tu le sais, le fils d'Agamemnon n'a-t-il pas 
outragé Pylade ? Il est même vraisemblable qu'il frappa son ami ; Pylade n'en 
persista pas moins dans son dévouement. Le malheur et la puissance ont
cela seulement de commun, 

[5,6,30] que l'un et l'autre commandent les égards : on cède le pas aux aveugles aussi bien 
qu'à ces hommes pour qui la prétexte, la verge du licteur et les paroles impérieuses 
réclament nos respects. Ainsi donc, si tu n'as pas pitié de moi, aie pitié de ma détresse ; 
je ne puis plus inspirer de colère à personne.Considère la moindre partie des chagrins 
et des maux que j'endure, elle surpassera tous ce que tu en peux imaginer ; autant il croît 
de joncs dans les marais humides, autant il se nourrit d'abeilles sur le sommet fleuri de l'Hybla, 

[5,6,40] autant on voit de fourmis suivre un étroit sentier, emportant dans leurs greniers 
souterrains le blé qu'elles ont ramassé ; autant est grande la foule de maux qui m'assiégent ! 
Et tu peux m'en croire, mes plaintes sont encore au-dessous de la réalité. 
Si quelqu'un trouve que ce n'est pas encore assez, qu'il répande du sable sur le rivage, des 
épis au milieu des moissons, et qu'il verse de l'eau dans l'Océan. Calme donc tes frayeurs 
chimériques, et n'abandonne pas mon navire aux hasards de la pleine mer.

[5,7,0] ÉLÉGIE VII.

[5,7,1] C'est du pays où le large Ister se jette dans la mer que te vient cette lettre, 
maintenant placée sous tes yeux. Si tu jouis encore, avec la vie, d'une santé 
florissante, je suis du moins, au milieu de mes infortunes, heureux par quelque côté.
Cette fois, comme toujours, tu me demandes, cher ami, ce que je fais, quoiqu'il 
te serait facile sur ce point de suppléer à mon silence. Je suis malheureux ; ce 
mot résume toute ma déplorable existence ; il en sera de même de quiconque aura 
offensé César. Es-tu curieux d'ailleurs de savoir quel est le peuple de Tomes, 

[5,7,10] et quelles sont les moeurs des gens avec lesquels je vis ?
Quoique le peuple de ce pays soit un mélange de Grecs et de Gètes, cependant la 
race indomptée de ces derniers domine. Ce sont le plus souvent des cavaliers 
gètes ou sarmates que l'on voit aller et venir sur les chemins. Il n'est aucun 
d'eux qui ne porte son carquois, son arc et ses flèches trempées dans le venin 
de la vipère. Ils ont la voix sauvage, les traits farouches, et sont l'image 
frappante du dieu Mars. Ils ne coupent ni leur chevelure ni leur barbe, et leur 
main est toujours prompte à enfoncer le couteau meurtrier 

[5,7,20] que tout barbare porte attaché à sa ceinture. Telle, ami, telle est la société au sein 
de laquelle vit ton poète , sans songer aux folâtres amours ; voilà ce qui frappe ses yeux et 
ses oreilles. Eh ! puisse-t-il y vivre et ne pas y mourir, et que son ombre 
échappe du moins à ce séjour odieux !  
Tu m'écris qu'on joue sur le théâtre, en présence de nombreux spectateurs, 
mes pièces mimiques, mêlées à des danses, et qu'on applaudit à mes vers. Ces pièces, tu le 
sais, je ne les avais pas destinées au théâtre, et ma muse n'en ambitionna jamais les 
applaudissements ; mais, je suis reconnaissant de tout ce qui entretient mon souvenir, 

[5,7,30] de tout ce qui fait prononcer à des bouches romaines le nom de l'exilé. 
Quelquefois, il est vrai, le ressentiment du mal que j'ai reçu de la poésie et des muses me 
les fait maudire ; mais quand je les ai maudites, je sens que je ne puis vivre sans elles ; 
et je cours après le trait, encore tout sanglant de ma blessure, comme ce vaisseau grec qui, 
tout déchiré par les flots de l'Eubée, ose affronter ensuite les eaux de Capharée. 
Mes veilles d'ailleurs n'ont pour but ni la gloire, ni le soin d'éterniser un nom 
qui, pour mon bonheur, aurait dû rester ignoré ; je veux captiver mon esprit par 
l'étude et tromper mes chagrins ; 

[5,7,40] et c'est ainsi que j'essaie de donner le change à mes cruels soucis. 
Que puis-je faire de mieux, perdu dans ces déserts ? 
Quelle autre distraction puis-je opposer à mes ennuis ? Si j'envisage le lieu où 
je suis, il est sans nuls charmes, et il n'en est pas de plus triste dans tout 
l'univers; les hommes ---, mais les hommes ici sont à peine dignes de ce nom ; ils 
sont plus sauvages et plus féroces que les loups. Ils n'ont pas de lois qu'ils 
craignent ; chez eux la justice cède à la force, et le droit plie et s'efface 
sous l'épée meurtrière. Des peaux, de larges braies, les garantissent mal du froid, 

[5,7,50] et de longs cheveux voilent leurs affreux visages. A peine leur langue 
a-t-elle conservé quelques vestiges de la langue grecque, encore ceux-ci 
sont-ils défigurés par la prononciation gétique. Il n'y a pas un homme dans tout 
ce peuple qui puisse, au besoin, exprimer en latin les choses les plus usuelles. 
Moi-même, poète romain (Muses, pardonnez-moi), je me vois forcé de recourir 
fréquemment à la langue sarmate ! Déjà même (je suis honteux de l'avouer) les 
mots latins, par l'effet d'une longue désuétude, me viennent avec peine. Sans 
doute il s'est glissé dans ce livre plus d'un mot barbare ; 

[5,7,60] mais c'est le pays et non pas l'auteur qu'il en faut accuser. Cependant, pour ne pas 
perdre tout-à-fait l'usage de la langue de l'Ausonie, et pour que ma bouche ne reste 
pas fermée à l'idiome de mon pays, je m'entretiens avec moi-même, je répète les 
mots qui déjà me devenaient étrangers, et je manie encore ces signes de la 
pensée qui m'ont été si funestes. C'est ainsi que je trompe mon esprit et le 
temps ; c'est ainsi que je me distrais et que je détourne mon âme de la 
contemplation de ses maux. Je demande à la poésie l'oubli de mes souffrances ; 
si j'obtiens ce prix de mes veilles, je suis assez payé.  

[5,8,0] ÉLÉGIE VIII.

[5,8,1] Je ne suis point tombé si bas, malgré la gravité de ma chute, que je sois encore 
au-dessous de toi, au-dessous duquel nul homme ne saurait être. Quelle est donc 
la cause, ennemi pervers, de ta rage contre moi , et pourquoi insulter à des 
malheurs que toi-même tu peux subir un jour ? Ces maux qui m'écrasent et qui 
seraient capables d'arracher des larmes aux bêtes sauvages n'ont donc pas la 
puissance de t'attendrir ? Tu ne crains donc pas la Fortune, debout sur sa roue 
mobile, et les caprices de cette déesse, ennemie des paroles orgueilleuses ? Ah ! 
sans doute, Némésis me vengera justement de tes insultes ! 

[5,8,10] pourquoi fouler aux pieds mon malheur ? J'ai vu périr dans les îlots l'imprudent 
qui s'était moqué d'un naufragé ; l'onde, me disais-je, ne fut jamais plus équitable. Tel 
refusait naguère à l'indigence les plus vils aliments, qui mendie aujourd'hui le 
pain dont il se nourrit. La Fortune volage est, dans sa course, errante et 
incertaine ; rien ne peut fixer son inconstance ; tantôt elle sourit, tantôt 
elle prend un air sévère ; elle n'a d'immuable que sa légèreté. Et moi aussi, 
j'étais florissant, mais ce n'était qu'un éclat éphémère, 

[5,8,20] un feu de paille, qui n'a brillé qu'un instant.
Toutefois, que ton coeur ne s'enivre point d'une joie cruelle : je ne suis pas 
sans quelque espoir d'apaiser la divinité, soit parce que ma faute n'a pas été 
jusqu'au crime, et que, si elle a imprimé une tache sur ma vie, elle n'a du 
moins rien d'odieux ; soit parce que, du couchant à l'aurore, le vaste univers 
n'a pas un mortel plus miséricordieux que celui qu'il reconnaît pour maître. 
Oui, si la force ne saurait le dompter, l'humble prière a le pouvoir de toucher 
son coeur, et, à l'exemple des dieux parmi lesquels il doit siéger un jour, 

[5,8,30] il souffrira que je lui demande, avec le pardon de ma faute, d'autres grâces 
encore que j'ai à solliciter.
Si, dans le cours d'une année, tu comptes les beaux jours et les jours nébuleux, 
tu verras que ceux-là sont en plus grand nombre; ainsi donc, ne triomphe pas 
trop de ma misère, et songe que je puis un jour me relever ; songe qu'il est 
possible que César pardonne, que tu rencontres avec dépit ma figure au milieu de 
Rome, et que je puis t'en voir à ton tour expulsé pour des motifs plus graves. 
Ce sont là, après les voeux qui m'intéressent d'abord, mes voeux les plus ardents.

[5,9,0] ÉLÉGIE IX.

[5,9,1] Oh ! si tu me permettais d'inscrire ton nom dans mes vers, que de fois on l'y 
verrait paraître ! Inspiré par la reconnaissance, je ne chanterais que toi, et 
aucune page de mes livres ne se terminerait sans parler de toi ; Rome entière 
(si toutefois Rome, perdue pour moi depuis mon exil, me lit encore) saurait 
combien je te suis redevable ; l'âge présent et les âges futurs connaîtraient 
ton dévouement, si toutefois mes écrits résistent aux injures du temps ; 
instruits de ta conduite, les lecteurs ne cesseraient de te bénir, 

[5,9,10] et la gloire te récompenserait d'avoir sauvé la vie à un poète. Si je vis, 
c'est à César d'abord que je le dois ; mais, après les dieux tout-puissants, c'est à toi que 
je rends grâce de mon salut : César m'a donné la vie, mais cette vie qu'il m'a 
donnée, c'est toi qui la protège, c'est toi qui me fais jouir du bienfait que j'ai reçu de lui.
Tandis que tous mes amis s'éloignaient, la plupart épouvantés par ma 
catastrophe, et les autres affectant une terreur qu'ils n'éprouvaient pas ; 
tandis que, spectateurs éloignés et tranquilles de mon naufrage, aucun d'eux ne 
daignait tendre la main au malheureux luttant contre les flots irrités, seul tu 
es venu arracher aux gouffres du Styx ton ami à demi-mort, 

[5,9,20] et, si je suis encore en état de te témoigner ici ma reconnaissance, c'est aussi ton 
ouvrage. Que les dieux, et César avec eux, te soient toujours propices ! je ne saurais 
former des voeux plus complets. Voilà, si tu y consentais, ce que j'exposerais au 
grand jour, et dans des vers travaillés avec soin.
Et maintenant, ma muse, en dépit du silence que tu lui imposes, peut à peine 
s'abstenir de proclamer ton nom, malgré ta défense. Semblable au chien qui, 
après avoir découvert la piste d'une biche craintive, lutte inutilement contre 
la laisse qui le tient captif ; semblable au coursier fougueux 

[5,9,30] qui frappe tour à tour de la tête et du pied les barrières de la lice qu'on tarde 
trop à ouvrir, ma muse, liée et enchaînée par une loi impérieuse, brûle de révéler la gloire 
d'un nom qu'il lui est interdit de prononcer. Cependant, pour que tu ne sois pas 
victime de la gratitude d'un ami, j'obéirai, ne crains rien, j'obéirai à tes 
ordres. Mais je romprais cette obéissance si tu devais me soupçonner d'être 
ingrat : je serai donc, et tu ne me le défends pas, je serai donc reconnaissant, 
et, tant que je verrai la lumière du soleil (puissé-je ne plus la voir bientôt !), 
je consacrerai ma vie à ce pieux devoir. 

[5,10,0] ÉLÉGIE X.

[5,10,1] Depuis que je suis dans le Pont, trois fois l'Ister, trois fois les eaux de 
l'Euxin, ont été enchaînés par les glaces. II me semble que mon exil a duré déjà 
autant d'années que les Grecs en passèrent sous les murs de Troie, la ville de 
Dardanus. On dirait ici que le temps est immobile, tant ses progrès sont 
insensibles ! tant l'année poursuit lentement sa révolution ! Pour moi le 
solstice n'ôte rien à la longueur des nuits ; pour moi l'hiver n'amène pas de 
plus courtes journées: sans doute la nature a changé ses lois à mon égard, 

[5,10,10] et prolonge, avec mes peines, la durée de toutes choses. Le temps, pour le reste 
du monde, suit-il sa marche ordinaire, et n'y a-t-il que le temps de ma vie qui 
soit en effet plus pénible sur les côtes de ce pays, dont le nom d'Euxin est un 
mensonge, sur ce rivage doublement sinistre de la mer de Scythie ?
Des hordes innombrables, qui regardent comme un déshonneur de vivre autrement 
que de rapines, nous entourent et nous menacent de leurs agressions féroces. 
Nulle sûreté au dehors ; la colline sur laquelle je suis est à peine défendue 
par de chétives murailles, et par sa position naturelle. Un gros d'ennemis, 
lorsqu'on s'y attend le moins, fond tout à coup comme une nuée d'oiseaux, 

[5,10,20]  et a plus tôt enlevé sa proie qu'un ne s'en est aperçu ; souvent même, dans 
l'enceinte des murs, au milieu des rues, on ramasse des traits qui passent 
par-dessus les portes inutilement fermées. Il n'y a donc ici que peu de gens qui 
osent cultiver la campagne, et ces malheureux tiennent d'une main la charrue, et 
de l'autre un glaive ; c'est le casque en tête que le berger fait résonner ses 
pipeaux assemblés avec de la poix, et la guerre, au lien des loups, sème 
l'épouvante au sein des troupeaux timides. Les remparts de la place nous 
protégent à peine, et, même dans l'intérieur, une population barbare, mêlée de Grecs, 
nous tient encore en alarmes ; car des barbares demeurent ici confusément avec nous, 

[5,10,30]  et occupent plus de la moitié des habitations. Quand on ne les 
craindrait pas, on ne pourrait se défendre d'un sentiment d'horreur, à voir 
leurs vêtements de peaux, et cette longue chevelure qui leur couvre la tête. 
Ceux même qui passent pour être d'origine grecque ont échangé le costume de leur 
patrie contre les larges braies des Perses ; ils parlent, du reste, un langage 
commun aux deux races, tandis que je suis obligé de recourir aux signes pour me 
faire comprendre ; je suis même ici un barbare, puisque personne ne m'entend, 
et que les mots latins sont la risée des Gètes stupides. Souvent, en ma 
présence, ils disent impunément du mal de moi ; 

[5,10,40]  ils me font peut-être un crime de mon exil ; et comme, tandis qu'ils parlent, 
il m'arrive d'approuver par un signe, ou de désapprouver, ils en tirent des conclusions 
fâcheuses contre moi ; ajouter à cela que le glaive est ici l'instrument d'une justice inique, 
et que souvent les parties en viennent aux mains en plein barreau. O cruelle Lachésis, 
qui n'a pas suspendu plus tôt la trame d'une vie condamnée à subir maintenant 
l'influence d'un astre si funeste !
Si je me plains de ne plus voir ni vous, ô mes amis, ni ma patrie, et d'être 
relégué aux extrémités de la Scythie, ce sont là des tourments réels! 
Mais j'avais mérité d'être banni de Rome ; 

[5,10,50]  mais peut-être aussi n'avais-je pas mérité qu'on m'assignât cet horrible séjour ! 
Ah! que dis-je, insensé ! la vie même pouvait m'être ravie sans injustice, 
puisque j'avais offensé le divin César !

[5,11,0] ÉLÉGIE XI.

[5,11,1] Tu te plains, dans ta lettre, de ce que je ne sais quel misérable t'a appelée, 
dans la chaleur d'une discussion, femme d'exilé. J'ai partagé ta douleur, non 
parce que mes infortunes me rendent susceptible (je suis habitué dès longtemps à 
souffrir tout sans murmure), mais parce que c'est sur toi, que je voudrais 
préserver de toute atteinte, qu'a rejailli mon humiliation, et que tu as eu, je 
pense, à rougir de mes châtiments. Aie patience et courage : tu as subi une 
épreuve bien plus cruelle le jour où la colère du prince m'arracha de tes bras.
Il se trompe cependant cet homme qui me qualifie d'exilé : 

[5,11,10] la peine qui a suivi ma faute n'est pas si rigoureuse ; mon plus grand supplice 
est d'avoir offensé César, et je voudrais que ma dernière heure eût prévenu son 
mécontentement. 
Toutefois, ma barque, quoique maltraitée, n'est ni brisée ni submergée ; et si 
elle ne trouve point de port, elle vogue toujours sur les flots ; César ne m'a 
ôté ni la vie, ni mon patrimoine, ni les droits de citoyen, quoique j'eusse 
mérité par ma faute de perdre tous ces biens ; mais, parce que je fus coupable 
sans être criminel, il s'est borné à m'éloigner de ma patrie et de mes foyers, 
et, comme tant d'autres qu'il serait trop long d'énumérer, 

[5,11,20] j'ai senti les effets de la bonté du dieu. Lui-même, dans son arrêt, me qualifie 
de relégué, et non d'exilé ; et mon juge me rassure ici sur ma cause.
C'est donc à juste titre, César, qu'autant qu'il m'est humainement possible, je 
célèbre tes louanges dans mes poésies imparfaites. C'est à juste titre que je 
supplie tes dieux de te fermer longtemps encore les portes de l'Olympe, et de 
laisser loin d'eux ta divinité séjourner encore parmi nous. Tel est, il est 
vrai, le voeu de tout l'empire, mais comme les fleuves se précipitent dans 
l'Océan, un faible ruisseau lui paie aussi son humble tribut.
Pour toi, dont la bouche m'appelle exilé, 

[5,11,30] cesse d'aggraver ma peine par cette qualification mensongère.

[5,12,0] ÉLÉGIE XII.

[5,12,1] Tu m'écris de charmer par l'étude le temps déplorable de mon exil, afin de 
préserver mon esprit d'une honteuse et mortelle léthargie. Ce conseil, ami, est 
difficile à suivre : les vers sont enfants du plaisir, ils veulent de la 
tranquillité d'esprit, et ma fortune est le jouet des tempêtes, et il n'est pas 
de sort plus triste que le mien. C'est demander à Priam qu'il se réjouisse aux 
funérailles de ses fils ; à Niobé, veuve de sa famille, qu'elle danse et célèbre des fêtes. 

[5,12,10] Relégué seul parmi les Gètes, aux extrémités du monde, suis-je libre, 
selon toi, de m'occuper de mes malheurs ou de mes études. Quand tu me supposerais 
une âme forte et stoïque, telle que fut, dit-on , celle de l'accusé d'Anytus, 
ma philosophie croulerait encore sous te poids écrasant d'une disgrâce 
pareille à la mienne. La colère d'un dieu est plus puissante que toutes les 
forces humaines. Ce vieillard proclamé sage par Apollon, n'aurait pas eu la 
force d'écrire au milieu des tourments que j'endure. Quand on oublierait sa 
patrie, quand on s'oublierait soi-même, et que tout sentiment du passé pourrait 
s'éteindre, la crainte du péril interdirait toute oeuvre qui demande de paisibles loisirs ; 

[5,12,20] or, le séjour où je suis est entouré d'innombrables ennemis. 
D'ailleurs, émoussée par une longue inaction, ma verve est languissante, et a 
beaucoup perdu de sa vivacité première. Le sol fertile que la charrue ne 
retourne pas fréquemment ne produira plus que des ronces et des plantes 
parasites. Le coursier perd son agilité dans un repos trop prolongé, et se 
laisse dépasser dans la lice par tous ses rivaux. La barque demeurée trop longtemps 
hors de l'eau, son élément habituel, se pourrit enfin et s'entr'ouvre de toutes parts. 

[5,12,30] Ainsi, moi qui ne fus jusqu'ici qu'un écrivain médiocre, je désespère de m'égaler 
désormais moi-même : mes longues souffrances ont énervé mon génie, et il n'a presque 
plus rien conservé de son ancienne vigueur. Bien des fois cependant, comme je le fais 
en ce moment, j'ai pris mes tablettes, et j'ai voulu rassembler quelques mots 
sous les lois du rhythme poétique ; mais ce que j'écrivais n'était pas des vers, 
ou bien c'étaient des vers comme ceux-ci, triste image des malheurs du poète et 
du séjour qu'il habite.
Enfin, le désir de la gloire est pour le génie un puissant mobile, et l'amour de 
la louange un germe fécond. 

[5,12,40] L'éclat de la renommée, de la réputation, me séduisit autrefois quand un vent 
propice soufflait dans mes voiles ; à présent, je ne suis pas assez heureux pour être épris 
de la gloire, et je voudrais, s'il était possible, être inconnu au monde entier.
Est-ce parce que mes premiers vers ont réussi que tu me conseilles d'écrire 
encore, et de ne pas laisser mes succès se ralentir ? Mais qu'il me soit permis 
de le dire, sans vous irriter, doctes soeurs : vous êtes la principale cause de 
mon exil, et, comme l'inventeur, si justement puni, de ce taureau d'airain, 
je porte la peine de mes propres oeuvres.

[5,12,50] Je devais, dès lors, rompre sans retour avec la poésie, et, déjà naufragé, ne 
pas tenter de nouveau les hasards de la mer. Mais si, par une ardeur insensée, 
je reviens encore à des études qui m'ont été si funestes, c'est peut-être que ce 
séjour m'offre tous les moyens de les cultiver ? Non, ici pas un livre, pas une 
oreille complaisante et qui comprenne ce que veulent dire mes paroles. Partout 
règne la barbarie avec ses accents sauvages ; partout retentissent la voix du 
Gète et ses épouvantables éclats. Je crois moi-même avoir désappris la langue 
latine, et déjà aussi je sais parler le gète et le sarmate !

[5,12,60] Et pourtant, à vrai dire, ma muse ne peut résister au besoin de faire des vers. 
J'écris et puis je brûle ce que je viens d'écrire ; un peu de cendre, voilà le 
résultat de mes peines. Je voudrais ne plus écrire un seul vers, mais je ne le 
puis, et c'est pourquoi mon travail est la proie des flammes. S'il parvient 
jusqu'à vous quelque production de mon esprit, ce n'est qu'un lambeau isolé, 
ravi au feu par hasard ou par remords. Plût au ciel que cet Art d'Aimer, qui 
perdit son maître trop confiant, eût été ainsi réduit en cendres ! 

[5,13,0] ÉLÉGIE XIII.

[5,13,1] Des rivages gétiques, Ovide, ton ami, t'envoie ce salut, si toutefois on 
peut envoyer ce que l'on n'a pas soi-même. En effet, le mal dont mon esprit est 
atteint s'est, par une sorte de contagion, communiqué à mon corps, afin 
qu'aucune partie de mon être n'échappât à la souffrance. Depuis plusieurs jours, 
je ressens dans le côté de poignantes douleurs, que je ne dois attribuer 
peut-être qu'au froid rigoureux de cet hiver. Cependant si tu vas bien, je ne 
saurais être tout-à-fait mal : lorsque, dans le désastre de ma fortune, je t'ai 
rencontré, c'est toi qui me servis d'appui.
Après m'avoir donné des preuves éclatantes de tendresse 

[5,13,10] et fait tous les jours, pour me sauver, des efforts inouis, tu ne m'adresses 
presque jamais un mot de consolation, coupable ami, et ton dévouement serait complet 
si tu étais moins avare de paroles. Répare cet oubli, et quand tu te seras corrigé de ce 
grief unique, la moindre tache ne déparera point un si bel ensemble. J'insisterais sur 
ce reproche, si je ne considérais que tu peux m'avoir adressé des lettres sans 
qu'elles me soient parvenues. Fassent les dieux que mes plaintes soient 
téméraires, et que je t'accuse à tort de m'oublier ! 
Mais il est évident que mon coeur a deviné juste. 

[5,13,20] Non, il n'est pas permis de croire qu'une âme comme la tienne soit accessible 
à l'inconstance. La blanche absinthe ne croîtra plus dans le Pont glacé, ni le thym parfumé 
sur le mont Hybla en Sicile, avant qu'on te puisse convaincre d'indifférence pour ton ami. 
La trame de mes jours n'est pas si noire encore !
Quant à toi, pour te mettre à l'abri de toute accusation mal fondée, fais en 
sorte que tu n'aies pas même contre toi les apparences ; et de même que jadis 
nous passions le temps à converser longuement ensemble jusqu'à ce que la nuit 
vînt nous surprendre au milieu de nos entretiens, qu'ainsi nos lettres soient 
aujourd'hui les messagères de nos épanchements secrets, 

[5,13,30] et que les tablettes et la main suppléent au silence de la langue.
Mais, pour ne point paraître trop défiant sur ce point, je borne à ces quelques 
vers mes sollicitations. Reçois mes adieux, formule ordinaire qui termine chaque 
lettre, et puisse ta destinée être différente de la mienne !

[5,14,0] ÉLÉGIE XIV.

[5,14,1] Tu vois combien je t'ai donné dans mes livres de témoignages éclatants de mon 
estime, ô toi, mon épouse, que j'aime plus que moi-même ! Il peut se faire que 
la fortune jalouse conteste la sincérité du poète ; cependant mon génie t'assure 
au moins quelque celébrité. Tant qu'on me lira, on lira ainsi tes titres de 
gloire, et il est impossible que les flammes du bûcher te consument tout 
entière. Quoique les malheurs de ton époux puisent appeler sur toi la pitié 
d'autrui, tu trouveras des femmes qui voudront être ce que tu es, 

[5,14,10] qui t'estimeront heureuse d'avoir été associée à ma fortune, et qui porteront 
envie à la tienne. En te comblant de richesses, je ne t'aurais pas fait un don plus 
précieux ; l'ombre du riche n'emporte rien avec soi chez les morts : je t'ai 
donné un nom immortel, et maintenant tu possèdes ce que je pouvais t'offrir de mieux.
Ajoute à cela que tu es mon unique appui dans ma détresse, et que tu n'en as pas 
recueilli un honneur médiocre : ma voix pour te louer n'est jamais restée muette ; 
tu dois être fière des jugements de ton époux.
Continue donc, afin qui on ne puisse taxer mes éloges d'exagération ; 

[5,14,20] sauve-moi, et sauve en même temps la foi que tu m'as jurée. Tant que nous 
fûmes ensemble, ta vertu fut sans tache, et ta probité inattaquable n'obtint que des 
louanges. Après ma catastrophe, elle ne s'est  pas démentie ; puisse-t elle bientôt 
couronner son oeuvre avec éclat !
Il est facile à une femme d'être vertueuse, quand elle manque de raison pour ne 
l'être pas, quand rien, dans son époux, ne s'oppose à l'accomplissement de ses 
devoirs. Mais lorsqu'un dieu fait gronder son tonnerre, ne pas se dérober à 
l'orage, c'est là le comble de la tendresse, de l'amour conjugal. 

[5,14,30] Elle est rare, la vertu qui ne se règle pas sur la fortune, qui reste ferme et 
constante quand celle-ci disparaît ! S'il en est une cependant qui n'ambitionne d'autre 
récompense qu'elle-même, et qui jamais ne s'incline devant l'adversité, on voit, 
en en calculant la durée, qu'elle fait l'entretien de tous les siècles et 
l'admiration de tous les pays, de tous les peuples du monde.
Vois comme, après tant d'années, la fidélité de Pénélope est encore célèbre, et 
son nom plein de vie ! Vois comme on chante encore les vertus de l'épouse 
d'Admète, de celle d'Hector et de la fille d'lphis, qui ne craignit pas de se jeter 
dans les flammes du bûcher ! comme dure toujours la réputation de la reine de Phylacé, 

[5,14,40] dont l'époux s'élança le premier sur le sol troyen ! 
Je n'ai pas besoin de ta mort, mais de ton amour et de ta fidélité ; la gloire doit 
te coûter peu de chose à conquérir. Au reste, ne crois pas que je te rappelle 
ces exemples parce que tu ne fais rien pour les suivre : je déploie mes voiles, 
quoique la rame suffise encore pour faire glisser ma barque. Te conseiller 
d'agir comme déjà tu agis toi-rnême, c'est te donner des éloges, c'est approuver 
tes actes et les encourager.